铅山的秋雨，一下便是连绵半月。


    新坟堆起，黄土未干，却已被雨水冲刷得泥泞不堪。没有朝廷的抚恤，没有宏大的祭礼，只有寥寥几个生前好友，和那几十个自发赶来的飞虎军旧部，在雨中肃立。


    陈寻没有哭。


    他穿着那件跟随了辛弃疾大半辈子的旧羊皮袄，手里握着一把铁锹，一下一下地拍打着坟头的土。


    “躺好吧，幼安。”


    陈寻的声音很轻，混在雨声里，只有坟里的人能听见。


    “这下面虽然冷，但比临安城的暖阁干净。这下面黑是黑了点，但至少听不见那些卖国求荣的脏话。”


    他将那把“鹿卢剑”连同《美芹十论》的手稿，一起放进了棺木旁。


    “剑，你带走。文章，你也带走。”陈寻最后看了一眼那块简陋的木碑，上面只刻着“辛稼轩之墓”几个字，“这大宋配不上这把剑，更读不懂这些书。”


    人群散去，飞虎军的汉子们一个个红着眼眶，朝着坟头磕了三个响头，一步三回头地走了。他们要回湖南，去继续守着那片辛弃疾曾经治理过的土地，哪怕朝廷已经不再记得他们。


    陈寻留了下来。


    他在坟旁搭了一间茅草屋。就像当年在秦始皇陵守墓，在霍去病墓前扫叶一样。


    这一守，便是三年。


    ……


    这一年的冬天格外的冷。


    陈寻坐在茅屋前，手里拿着一壶浑浊的村酒，对着辛弃疾的墓碑自斟自饮。


    “幼安，告诉你个笑话。”陈寻把酒洒在地上，嘴角勾起一抹极尽嘲讽的弧度，“你死前担心的事，成真了。而且比你想的还要荒唐，还要无耻。”


    几天前，消息传到了铅山。


    韩侂胄的北伐彻底失败了。但这还不是最可笑的。


    最可笑的是，南宋朝廷为了向金国求和，为了保住那偏安一隅的富贵，竟然在杨皇后和权臣史弥远的策划下，在玉津园伏杀了韩侂胄。


    杀便杀了，权斗而已，陈寻见得多了。


    可他们千不该万不该，竟然将韩侂胄的头颅割下来，装在精致的木匣里，还要涂上防腐的水银，作为“礼物”，派使臣千里迢迢送往金国，乞求金人的原谅。


    这就是著名的“函首安边”。


    “用宰相的人头，去换一纸和平。”陈寻笑出了声，笑声凄厉，“幼安啊，你幸亏走得早。若是你还活着，看到这一幕，怕是不用病死，直接就能气得血管爆裂而亡。”


    风雪中，仿佛传来了辛弃疾那声怒吼：“杀贼！杀贼！”


    可现实是，贼没杀成，自己人先把带头杀贼的人给杀了，送给贼去当夜壶。


    “这大宋，烂透了。”


    陈寻站起身，将酒壶狠狠摔碎在墓碑上。


    “从秦到汉，从唐到宋。我见过暴君，见过昏君，见过亡国之君。但我从未见过如此软骨头的朝廷！”


    “赵构跪了，赵扩也跪了。这一跪，脊梁骨就彻底断了。以后就算有再多的岳飞，再多的辛弃疾，也扶不起来了。”


    陈寻转过身，看着那间住了三年的茅屋，眼神中最后一丝对这个时代的留恋，彻底熄灭。


    他不想看了。


    他累了。


    这种累，不是肉体上的疲惫，而是灵魂深处的厌倦。作为长生者，最痛苦的不是看着故人离去，而是看着一个文明在自己眼前，一点点把自己作践到尘埃里。


    “幼安，我走了。”


    陈寻背起那个简单的行囊，里面只有那本厚厚的《长生录》和几件换洗的衣裳。


    “我不守了。这漫漫长夜，若是天注定要黑，我一个人提着灯，也照不亮这万里的江山。”


    他最后摸了摸那冰冷的墓碑。


    “下辈子，别生在帝王家，也别生在乱世。做个种树的农夫吧，像你在词里写的那样。”


    陈寻转身，走入风雪。


    这一次，他没有回头。


    ……


    时光如水，岁月无声。


    离开铅山后，陈寻像个幽灵一样，在大宋的版图上漫无目的地游荡。


    他去了临安，看着那些权贵们在西湖边继续歌舞升平，庆祝“嘉定和议”带来的和平。


    他去了扬州，看着那些被战火烧毁的城墙依旧残破，百姓在废墟中苟延残喘。


    他去了襄阳，看着那个叫郭靖（虽然是虚构人物，但在陈寻的视角里可能有类似的义士）的武林人士在死守孤城。


    二十年，弹指一挥间。


    这期间，北方的金国也被蒙古人打得喘不过气来。成吉思汗的铁蹄踏碎了花剌子模，踏碎了西夏，那股来自草原的黑色风暴，正在酝酿着吞噬一切的力量。


    但南宋依旧在醉生梦死。


    端平三年（1236年），江西吉州。


    陈寻已经老了。


    或者说，他让自己看起来老了。他化身成一个游方的道士，胡须花白，背着一把破油纸伞。


    这一天，他路过一条乡间小道。


    道旁的一棵大槐树下，围着一群顽童。他们正在欺负一个衣衫褴褛的小男孩。


    “打他！打这个书呆子！”


    “没爹没娘的野孩子，还敢瞪我！”


    石块和泥巴砸在那个小男孩身上。小男孩看起来只有五六岁，瘦得像根豆芽菜，但他没有哭，也没有跑。


    他死死地护着怀里的一本破书，背靠着大树，眼神倔强得像头小狼崽子。


    “住手。”


    陈寻走了过去。并没有用什么神通，只是那种常年身居高位的威严，让这群顽童一哄而散。


    小男孩从地上爬起来，拍了拍身上的土，对着陈寻行了个并不标准、但极尽恭敬的作揖礼。


    “多谢道长解围。”声音稚嫩，却透着一股子老成。


    “他们打你，你为什么不跑？”陈寻饶有兴致地看着他。


    “跑了，书就丢了。”小男孩扬了扬手中那本已经被撕破了封皮的书。


    陈寻低头一看，书名是《论语》。


    “书读得再好，命没了有什么用？”陈寻问道，这问题他问过很多人，问过荆轲，问过岳飞，也问过辛弃疾。


    小男孩抬起头，那双清澈的眼睛里闪烁着一种陈寻似曾相识的光芒。


    “夫子说，朝闻道，夕死可矣。”小男孩认真地说道，“况且，若是连书都护不住，长大后如何护国？如何护家？”


    陈寻愣住了。


    护国？


    在这个大家都想着怎么捞钱、怎么求和的年代，一个五六岁的孩子，竟然在谈护国？


    “你叫什么名字？”陈寻蹲下身，视线与小男孩齐平。


    “小子姓文。”小男孩挺直了腰杆，大声说道，“名天祥。字……还没取，父亲说等我长大了，表字宋瑞。”


    文天祥。


    这三个字，像是一道闪电，击穿了陈寻那颗早已冷却的心。


    他看着眼前这个瘦弱的孩子，恍惚间，仿佛看到了很多年后，在零丁洋上，那个写下“人生自古谁无死，留取丹心照汗青”的悲壮身影。


    原来，火种没灭。


    辛弃疾走了，陆游走了。但这片土地上，永远会有这种“傻子”从泥土里长出来。他们就像是野草，野火烧不尽，春风吹又生。


    “好名字。”陈寻笑了，这是他离开铅山三十年来，第一次发自内心的笑。


    他从怀里掏出半块干饼，那是他今天的口粮，递给了文天祥。


    “拿着吃吧。”


    文天祥摇了摇头：“无功不受禄。”


    “不是施舍。”陈寻又从怀里掏出一本册子。


    那不是《长生录》，也不是什么武功秘籍，而是当年辛弃疾临终前，他悄悄誊抄的一份《美芹十论》副本，还有那首《永遇乐·京口北固亭怀古》。


    “这饼是你应得的，因为你刚才说了句人话。”陈寻将饼和书册一起塞进文天祥的怀里，“这本书，你拿回去读。看不懂没关系，先背下来。等你长大了，若是还能记得今日‘护国’二字，便照着书里写的去做。”


    文天祥接过书，小心翼翼地翻开第一页。


    他看不懂那些复杂的战略图，但他认得那字里行间的杀伐之气。


    “道长，这本书是谁写的？”文天祥抬起头，却发现眼前空无一人。


    那条乡间小道上，只有秋风卷起落叶。远处，似乎有一个灰色的背影，正在慢慢走入群山深处的迷雾中。


    空气中传来一声悠长的叹息，似吟似唱：


    “辛苦遭逢起一经，干戈寥落四周星……呵呵，好一个文天祥，好一个丹心照汗青……”


    “罢了，这最后一程，我就不送你了。太苦，太疼。”


    “我且去睡上一觉。待到山河破碎风飘絮时，我再来看看，你这根骨头，到底有多硬。”


    ……


    陈寻走进了罗霄山的深处。


    他在一座不知名的山洞里，布下了重重机关。


    他将《长生录》放在枕边，合衣躺下。


    这次沉睡，会很久。他要避开即将到来的那场席卷欧亚大陆的蒙古风暴。他不想亲眼看着襄阳城破，不想看着崖山跳海。那种绝望，经历一次就够了。


    他选择闭上眼，做一个逃兵。


    或者说，做一个等待黎明的守夜人。


    洞口的石门缓缓合上，隔绝了世间的光线。


    黑暗中，陈寻的呼吸逐渐变得绵长。


    南宋的繁华与屈辱，辛弃疾的悲愤，文天祥的稚嫩，都在这漫长的黑暗中，化作了历史的尘埃。