至正四年（1344年），淮西，濠州钟离。


    天是灰色的，地是干裂的。


    一场百年不遇的旱灾，像个贪婪的恶鬼，把淮河两岸的生机吸食得干干净净。田垄里没有庄稼，只有饿死的枯骨；树上没有叶子，只有被剥得光秃秃的树皮。


    在离县城三十里外的一座荒山溶洞里，封存了百年的石门发出一声沉闷的轰鸣。


    “轰隆隆……”


    尘土飞扬，惊起了一群正在啃食腐尸的乌鸦。


    陈寻推开石门，走了出来。


    阳光刺眼，照在他那张依旧年轻却透着苍白脸色的脸上。他身上的道袍早已腐朽成灰，只剩下里面那件不知道什么材质制成的衬衣还算完整。


    “这一觉，睡得有点久。”


    陈寻活动了一下僵硬的脖颈，骨节发出爆豆般的脆响。他深吸了一口气，入肺的却不是清新的山风，而是一股浓烈的、令人作呕的死气。


    那是饥荒的味道。


    陈寻皱了皱眉。他低头看了看手中的《长生录》，书页已经泛黄发脆。他在上面看到自己沉睡前留下的最后一行字：端平三年……


    再抬头看天，掐指一算。


    “至正四年……一百多年了啊。”陈寻喃喃自语，“那个只有半壁江山的大宋，终究是没了吗？”


    他不需要问路人，只需要看这遍地的饿殍，看那些留着奇怪发式、骑马横行的蒙古兵，就知道这天下已经改姓了。


    “四等人制……南人如狗。”


    陈寻冷笑一声，眼中的寒意比这灾荒更甚。他不需要吃饭，但身体的本能让他感到一种空虚。那是对“文明”的饥饿感。


    他想找个活人说说话，或者，找点稍微像样点的吃食。


    ……


    皇觉寺。


    这是一座破败得连佛像金身都被刮掉了的寺庙。


    山门塌了一半，院墙倒了大半。平日里香火就没有，如今赶上大旱和瘟疫，连方丈都带着和尚们出去云游（其实是逃荒）了，只留下几个老弱病残守着庙门。


    陈寻走到庙门口时，正值黄昏。


    他闻到了一股香味。


    不是檀香，也不是花香，而是一种极其原始、极其诱人的——烧饼味。


    在这树皮都啃光的年头，这股面粉和油脂混合焦香的味道，简直就是勾魂的迷药。


    陈寻顺着味道，绕过大雄宝殿，来到了后院的一间柴房外。


    透过破烂的窗户纸，他看到一个年轻的和尚正蹲在灶膛前。


    这和尚大概十六七岁，长得……实在不敢恭维。一张大长脸，下巴前凸，额头后缩，满脸的麻子坑坑洼洼，像是个被老天爷随手捏坏了的泥人。


    但他那双眼睛，却亮得吓人。


    此刻，这和尚正一边警惕地盯着门口，一边用火钳从灶膛里扒拉出两个黑乎乎的烧饼。那是供桌上撤下来的贡品，硬得像石头，还发霉了，但他一点也不嫌弃，放在火上烤得滋滋冒油。


    “佛祖啊佛祖。”


    和尚一边拍着烧饼上的灰，一边骂骂咧咧，“你老人家金身不坏，饿几顿没啥。咱朱重八可是肉体凡胎，再不吃点东西，就得去见你了。这饼与其喂了老鼠，不如喂了咱，将来咱发达了，给你重塑金身！”


    说着，他张开大嘴，露出两排并不整齐但很有力的牙齿，狠狠地咬了一口。


    “咔嚓！”


    那一瞬间的满足感，让他丑陋的脸上浮现出一种近乎狰狞的幸福。


    “这饼，见者有份吧？”


    一个声音突然在他背后响起。


    “谁？！”


    朱重八反应极快，猛地一转身，手里的烧饼没扔，反倒是另一只手顺势抓起了一根烧火棍，像头护食的野狗一样死死盯着门口。


    陈寻推门而入，一身破烂衣衫，却掩不住那股子从骨子里透出来的从容。


    “你是谁？想抢食？”朱重八眯起眼睛，眼里的凶光毕露。他这几天见多了为了一口吃的易子而食的惨状，在这乱世，仁慈是最没用的东西。


    “贫道陈寻。”陈寻笑了笑，也不客气，径直走到灶台边坐下，“路过宝刹，闻到饼香，特来讨个缘法。”


    “缘法？缘法个屁！”朱重八啐了一口，“这年头，和尚都快饿死了，哪有施舍给道士的道理？滚滚滚！别逼咱动手！”


    陈寻没动。他只是静静地看着朱重八。


    他在观察。


    一百年前，他看辛弃疾，看到的是如玉的君子，是“醉里挑灯看剑”的豪情；看文天祥，看到的是“丹心照汗青”的正气。


    而眼前这个和尚，浑身上下只有两个字：活着。


    为了活着，他可以偷吃贡品；为了活着，他可以拿起烧火棍杀人。他没有文人的风骨，只有底层草根最坚韧、最野蛮的生命力。


    “你这面相，有点意思。”陈寻突然开口，“天庭饱满（虽然有点后缩），地阁方圆（虽然有点凸出）。这是一副……极贵的面相。”


    朱重八愣了一下，随即嗤笑一声：“老道士，你是饿昏头了吧？咱这就是个要饭的和尚，爹娘大哥都饿死了，连块埋人的地都没有。还极贵？我看是极鬼还差不多！”


    虽然嘴上这么说，但他握着烧火棍的手稍微松了松。毕竟，谁不喜欢听好话呢？尤其是这种在绝望中挣扎的人。


    “饼给我一半，我给你算一卦。”陈寻伸出手。


    朱重八犹豫了一下。那一半烧饼，可是他两天的口粮。


    但他看着陈寻那双深邃得仿佛能吸进去人的眼睛，鬼使神差地，竟然真的掰了一半，递了过去。


    “给你！吃完赶紧滚！别让监寺看见，不然咱俩都得挨板子！”


    陈寻接过那块硬得硌牙、还带着霉味和草木灰的烧饼，却像是拿着什么珍馐美味。他咬了一口，细细咀嚼。


    这是元末的味道。粗糙、苦涩，却实实在在。


    “好吃。”陈寻咽了下去，赞了一句。


    “废话，饿了吃屎都香。”朱重八几口把剩下的饼吞下肚，噎得直翻白眼，赶紧灌了一瓢凉水，“说吧，你能算出个啥？咱啥时候能吃顿饱饭？”


    陈寻擦了擦嘴角的饼屑，指了指外面的天空。


    “这天，要变了。”


    “变天？”朱重八抬头看了看那灰蒙蒙的天空，“变天好啊，下点雨，地里的庄稼就有救了。”


    “不是下雨。”陈寻摇了摇头，目光变得锐利，“是这大元的天，要塌了。”


    朱重八吓了一跳，赶紧去捂陈寻的嘴：“你个老疯子！这话要是让蒙古鞑子听见，是要剥皮实草的！”


    陈寻轻轻拨开他的手，力道不大，朱重八却感觉像被铁钳推开一样，根本反抗不了。


    “朱重八。”陈寻叫出了他的名字（刚才他在自言自语时提到过），“你爹娘死了，大哥死了。你在这个破庙里当和尚，每天受人白眼，连口贡品都要偷着吃。你甘心吗？”


    “不甘心又能咋样？”朱重八一屁股坐在地上，眼里的光黯淡下来，“咱就是个种地的命。这世道，人命比草贱。”


    “如果我说，给你一个机会。”陈寻的声音低沉而充满诱惑，“让你不做和尚，不做乞丐，甚至……不做这大元的顺民。你想不想要？”


    朱重八猛地抬起头，那双小眼睛里爆发出前所未有的精光。


    “你是说……造反？”


    这两个字，在那个年代，是死罪。但在淮西这片土地上，早已是无数人心照不宣的秘密。红巾军已经在颍州起事，刘福通的名字传遍了大江南北。


    “不是造反。”陈寻站起身，拍了拍身上的灰，“是重开日月，再造中华。”


    他看着眼前这个丑陋的小和尚。


    在这个人身上，陈寻没有看到赵构的软弱，没有看到韩侂胄的权谋，也没有看到辛弃疾的悲愤。


    他看到的是一种纯粹的、原始的破坏力与重组力。


    大宋的文人治国已经试过了，失败了。


    现在，或许需要一个从泥坑里爬出来的流氓，用最狠的手段，把这颠倒的乾坤给硬生生地掰回来。


    “重八，跟我走吧。”陈寻向他伸出手，“这皇觉寺容不下你这尊大佛。外面的世界虽然乱，但那里才有肉吃。”


    朱重八盯着陈寻的手。


    那一刻，他想起了饿死的爹娘，想起了草席裹尸的凄凉，想起了刚才那个发霉的烧饼。


    “有肉吃？”朱重八问。


    “管饱。”陈寻答。


    朱重八咧嘴一笑，那张大麻子脸在火光下显得格外生动。他一把抓住陈寻的手，借力站了起来，把手里的烧火棍狠狠地扔进了灶膛。


    “去他娘的佛祖！去他娘的撞钟！老子不干了！”


    “老道士，咱跟你走！只要有口饱饭吃，杀人放火咱都干！”


    陈寻笑了。


    他在《长生录》的新一卷上，写下了第一行字：


    至正四年，大旱。


    吾于皇觉寺，遇一乞僧。此人面目可憎，贪财好色，粗鄙不堪。然，其心如铁，其志如狼。


    宋亡之后，华夏沉沦百年。或许，只有这等从地狱里爬出来的恶鬼，才能吃尽这世间的豺狼，为汉家杀出一条血路。


    他的名字，叫朱元璋。