江南的雨，细得像牛毛，软得像没骨头的面条。


    江阴签判厅的屋檐下，长满了暗绿色的青苔。这种湿漉漉的绿意，在这个早春的季节里，正一点点渗进墙缝，也渗进人的骨头缝里。


    辛弃疾坐在案牍后，手里抓着一只狼毫笔，笔杆被他捏得“咯吱”作响。


    他面前堆着的，不是行军布阵的地图，也不是收复河山的奏折，而是一堆关于“城西赵家丢了两只鸡”、“城东李寡妇跟王二麻子为了三尺地皮打架”的琐碎公文。


    “咔嚓。”


    终于，那支无辜的毛笔不堪重负，断成了两截。


    墨汁溅在了宣纸上，晕染开来，像是一团黑色的血。


    “这日子，没法过了！”


    辛弃疾猛地站起身，一脚踹翻了身前的案几。那些写满了鸡毛蒜皮的公文哗啦啦洒了一地，像是在嘲笑这个曾经在燕山雪夜里杀得七进七出的汉子。


    角落里，一个正在煮茶的老仆人连眼皮都没抬一下。


    那是陈寻。


    此时的他，化名为“陈伯”，是辛弃疾从北方带回来的唯一“老仆”。


    “笔断了，再换一支就是。”陈寻慢悠悠地用竹夹子夹起一只茶杯，倒掉头遍茶汤，“心乱了，换什么都没用。”


    辛弃疾大步走到窗前，看着外面那绵绵不绝的阴雨，胸口剧烈起伏。他那只在淮河边受了伤的左臂，一到这种阴雨天就隐隐作痛，像是有无数只蚂蚁在骨髓里啃噬。


    “老陈，咱们来这江阴已经三个月了。”辛弃疾转过身，眼睛通红，像是一头被困在笼子里的野兽，“三个月！我除了给这些刁民断案，就是陪那些脑满肠肥的知州老爷喝酒听曲。他们问我北方的事，不是问金兵有多凶，而是问金人的狐皮袍子暖不暖和，问那边的羊肉膻不膻！”


    他猛地扯开衣领，露出胸口那道还在结痂的刀疤。


    “我带回来的那一万多义军兄弟呢？被打散了，分到了各地的厢军里去修城墙、运粮草。他们是拿着刀剑杀金贼的汉子，现在却被逼着去扛土包！”


    辛弃疾的声音嘶哑，透着一股浓浓的绝望。


    陈寻放下茶杯，走到他身边，看着窗外那条流向长江的小河。


    “这就是南宋。”陈寻的声音平静得近乎冷酷，“赵构怕金人，更怕武人。你带着一万虎狼之师南下，手里还拿着伪齐的大印，在他眼里，你不是英雄，是个随时可能造反的隐患。把你放在这江阴当个小小的签判，已经是法外开恩了。”


    “开恩？去他娘的恩！”辛弃疾一拳砸在窗棂上，震落了一地的灰尘，“早知如此，我当初就不该渡淮河！我就该死在燕山，死在金人的马蹄下，也好过在这里像个废人一样发霉！”


    “慎言。”陈寻淡淡道，“这话若是被隔墙的耳朵听去了，你这颗脑袋，金人没砍下来，倒是先被自己人给摘了。”


    辛弃疾颓然地瘫坐在椅子上，那股子精气神仿佛被抽干了。


    这三个月，是陈寻看着他一点点从那个意气风发的少年将军，变成了如今这个满腹牢骚的小官僚。这种变化，比杀人更诛心。


    “老陈，你说……我是不是做错了？”辛弃疾看着天花板，眼神空洞。


    陈寻没说话。


    他走过去，从那一地狼藉的公文中捡起一张白纸，铺在桌上，然后重新研墨。


    “幼安，你觉得这把剑如何？”陈寻指了指挂在墙上的那柄“鹿卢剑”。那是辛弃疾斩杀义端时用的剑，虽然卷了刃，却被他视若珍宝。


    “杀人的利器。”辛弃疾道。


    “那是以前。”陈寻摇了摇头，“现在它挂在墙上，除了生锈，什么都干不了。剑只有在手里，才是剑；挂在墙上，那就是块铁。”


    陈寻把新蘸满墨汁的笔递到辛弃疾面前。


    “你的手，除了拿剑，还能拿笔。既然朝廷不让你用剑杀人，你就用笔杀心。”


    辛弃疾愣住了，看着那支笔：“写文章？写那些歌功颂德的酸词？我辛幼安做不来。”


    “谁让你歌功颂德了？”陈寻冷笑一声，“文人的笔，有时候比武将的刀更狠。孔夫子作《春秋》，乱臣贼子惧；骆宾王写檄文，武则天看了都头疼。你心里的火既然发泄不出去，那就把它写出来。让这南宋的软骨头们看看，什么叫‘气吞万里如虎’，什么叫‘男儿到死心如铁’！”


    辛弃疾接过笔，手微微颤抖。


    他想起了燕山的雪，想起了死去的兄弟，想起了那个在此地醉生梦死的朝廷。


    “写。”陈寻命令道。


    辛弃疾深吸一口气。他闭上眼，脑海中浮现出那一夜五十骑劫营的画面。那马蹄声，那喊杀声，那喷涌的鲜血，仿佛就在眼前。


    他猛地睁眼，笔锋落下，力透纸背。


    那不是字，那是刀痕。


    《鹧鸪天·有客慨然谈功名因追念少年时事戏作》


    壮岁旌旗拥万夫，锦襜突骑渡江初。


    燕兵夜娖银胡觮，汉箭朝飞金仆姑。


    陈寻站在一旁，看着那墨迹淋漓的字句，眼中闪过一丝赞赏。


    这哪里是词？这分明是战报，是檄文，是把这江南的脂粉气撕开一道口子的利刃。


    辛弃疾写得极快，仿佛要把这三个月的憋屈全部倾泻而出。


    追往事，叹今吾，春风不染白髭须。


    却将万字平戎策，换得东家种树书。


    写到最后一句，辛弃疾的手猛地一顿，一滴浓墨重重地落在纸上，晕成了一个巨大的黑点。


    “换得东家种树书……”辛弃疾喃喃自语，嘴角勾起一抹自嘲的苦笑，“老陈，你看，我写得再好，也不过是个种树的农夫罢了。”


    “种树有什么不好？”陈寻端起茶杯，轻轻吹了吹浮沫，“十年树木，百年树人。你现在把这颗‘复国’的种子种进这词里，传唱出去。哪怕这一代人软了骨头，下一代人读了你的词，只要有一个人热血沸腾，这大宋就还有救。”


    辛弃疾看着纸上的字，良久，眼中的颓废渐渐散去，取而代之的是一种深沉的坚毅。


    那是一种比战场上的厮杀更持久的力量。


    “老陈。”辛弃疾突然开口，“这酒，还有吗？”


    “有。”陈寻从桌下摸出一坛早就备好的烈酒，“不是临安的女儿红，是北边的烧刀子，我托人从金人那边弄来的。”


    辛弃疾一把拍开泥封，仰头便是鲸吸牛饮。


    辛辣的酒液顺着喉咙烧下去，呛得他眼泪直流，但他却笑得无比畅快。


    “好酒！”


    他提着酒坛，踉踉跄跄地走到门口，推开房门。


    外面的雨还在下，阴冷潮湿。


    但这一次，辛弃疾没有躲。他站在雨中，任由冰冷的雨水打在脸上，对着这江南的烟雨，发出了一声如同受伤野兽般的嘶吼：


    “醉里挑灯看剑，梦回吹角连营！”


    这声音穿透了雨幕，穿透了这座沉闷的江阴城，一直传到了很远很远的地方。


    陈寻站在屋内，看着那个在雨中狂笑、狂歌的背影，轻轻叹了口气。


    他在《长生录》上，翻开了新的一页。


    绍兴三十二年，春。江阴雨夜。


    幼安折笔为刀。那头在燕山雪原上横冲直撞的青兕，终于被关进了这江南的笼子里。但他没有死，他只是换了一种方式在咆哮。


    从今日起，世间少了一位冲锋陷阵的将军，多了一位让后世千年读之落泪的词中之龙。


    “不过……”陈寻看着辛弃疾那略显单薄的背影，眉头微皱，“这小子这么喝下去，身子骨怕是要垮。看来，我得给他找个‘大夫’，或者……找个能管住他的女人了。”


    正想着，院门外突然传来一阵急促的敲门声。


    “辛大人！辛大人在吗？”是一个衙役的声音，透着惊慌，“知州老爷急召！说是金人又派使者来议和了，要咱们准备迎驾！”


    辛弃疾的笑声戛然而止。


    他在雨中转过身，那一瞬间，陈寻看到他的眼神里，杀气毕露。


    “迎驾？”辛弃疾冷冷地吐出两个字，“好，本官这就去。我也想看看，这帮金狗的脖子，是不是比燕山的硬！”


    陈寻心里“咯噔”一下。


    这头青兕，怕是要闯祸。