江水暴涨，春寒料峭。


    位于东坡雪堂的那间破草屋里，屋顶漏雨，滴滴答答地落在发霉的案几上。灶膛里的芦苇是湿的，点不着火，冒着呛人的黑烟。


    苏轼披着一件破棉袄，蜷缩在案前。


    他老了。


    两年前靠卖“东坡肉”方子赚的那几千贯钱，早就花光了。不是他挥霍，而是这黄州的弃婴实在太多了。


    这两年，他和陈寻建起了“育婴堂”。


    本来以为几千贯是一笔巨款，可几百张等着吃饭的小嘴，加上请乳母、买药材、修房子，那钱就像流水一样哗哗地没了。


    如今，育婴堂断粮了。


    苏轼看着窗外灰暗的天空，心中涌起一股难以言喻的悲凉。


    “自我来黄州，已过三寒食……”


    他提起笔，饱蘸浓墨，在那张发皱的纸上写下了这流传千古的《寒食帖》。


    “空庖煮寒菜，破灶烧湿苇。”


    “那知是寒食，但见乌衔纸。”


    字字泣血。那笔触忽大忽小，忽正忽斜，像是一个醉汉在泥泞中挣扎，又像是一个绝望者在风雨中呐喊。


    “君门深九重，坟墓在万里。”


    “也拟哭途穷，死灰吹不起。”


    写完最后一句“死灰吹不起”，苏轼把笔一扔，颓然靠在墙上。


    他是真的绝望了。


    钱没了，米没了。育婴堂里的孩子们还在哇哇大哭。他这个大宋才子，救得了诗词，却救不了那几条鲜活的命。


    “砰！！”


    就在这时，破烂的柴门被一脚踹开。


    一阵狂风夹杂着雨水灌了进来，吹得桌上的《寒食帖》哗哗作响。


    陈寻闯了进来。


    他浑身湿透，裤腿上全是泥浆，怀里还紧紧护着一个用破布包裹的小东西。他的脸色铁青，眼神里透着一股杀人般的戾气。


    “老……老陈？”苏轼吓了一跳，“出什么事了？”


    “出事？”


    陈寻冷笑一声，把怀里的包裹小心翼翼地放在案几上（正好压在《寒食帖》的一角）。


    他揭开破布。


    苏轼倒吸一口凉气。


    那是一个刚出生不久的女婴。


    但这孩子……全身发紫，气息微弱，身上还沾着令人作呕的淤泥和腐臭味。她的脖子上，有一道明显的勒痕。


    “这是……”苏轼的手都在抖。


    “刚从‘婴儿塔’里刨出来的。”


    陈寻的声音冷得像冰。


    “黄州城南那帮豪绅，嫌咱们育婴堂挡了他们的风水，又断了他们买卖人口的财路。今天趁着下雨，偷偷把这孩子扔进了塔里。”


    “要不是我路过听见哭声……”


    陈寻握紧了拳头，指节咔咔作响。


    “这孩子已经被活埋了。”


    “畜生！！！”


    苏轼猛地站起来，一掌拍在桌子上。愤怒让他苍白的脸瞬间涨得通红。


    “那是人命啊！！他们怎么敢？！”


    “他们有什么不敢？”


    陈寻从怀里掏出银针，飞快地刺入女婴的穴位，在那小小的身体上施展着回天乏术。


    “在他们眼里，这些养不起的女娃娃，就是赔钱货，是晦气。扔进塔里自生自灭，是‘积德’。”


    “积他娘的德！！”


    陈寻骂了一句脏话，手中的银针捻动得飞快。


    “哇！！”


    随着一口黑痰吐出，那原本已经没有声息的女婴，突然爆发出了一声微弱却尖锐的啼哭。


    活了。


    苏轼听着这声啼哭，眼泪刷地一下流了下来。


    “活了……活了就好……”


    “好个屁。”


    陈寻收起银针，把孩子重新裹好，塞进苏轼怀里。


    “抱着！给她暖暖！”


    苏轼手忙脚乱地抱住那个软绵绵的小生命，感受着那一点点体温，心都要化了。


    “那你呢？”苏轼问。


    陈寻转过身，从门后抄起一把生锈的铁锹。


    “我去拆塔。”


    “什么？！”苏轼大惊，“那塔是当地宗族修的，有好几百人守着……你一个人去？”


    “一个人怎么了？”


    陈寻走到门口，回头看了苏轼一眼。


    那一刻，闪电划过夜空，照亮了他那张满是风霜的脸。


    “苏胖子，你刚才诗里写什么？”


    陈寻指了指桌上的《寒食帖》。


    “死灰吹不起？”


    陈寻嗤笑一声。


    “心死了才是死灰。只要人还活着，哪怕是灰，老子也能给你复燃！”


    “看好了。”


    “今天我就让你看看，什么叫‘死灰复燃’！！”


    陈寻提着铁锹，一头扎进了漫天风雨中。


    ……


    半个时辰后。黄州城南。


    那座阴森森的、不知吞噬了多少无辜婴儿的“婴儿塔”前，围满了几百个手持棍棒的家丁和村民。


    “干什么？！这是祖宗留下的规矩！！”


    “那个外乡人要拆塔！那是断咱们的风水！！”


    领头的一个黄员外，挺着大肚子，指着陈寻叫骂。


    陈寻站在塔下。


    他浑身是泥，雨水顺着脸颊流下。他手里只有一把铁锹。


    但他站在那里，就像是一尊煞神。


    “规矩？”


    陈寻把铁锹往地上一插。


    “杀人的规矩，也叫规矩？”


    “今天这塔，我拆定了。谁敢拦，我就把他填进去。”


    “给我上！！打死他！！”黄员外一声令下。


    几十个家丁挥舞着棍棒冲了上来。


    “找死！！”


    陈寻动了。


    他手中的铁锹抡圆了，带着呼啸的风声，狠狠拍在冲在最前面的家丁脸上。


    “砰！！”


    那家丁连惨叫都没发出来，整个人横飞出去，砸倒了一片人。


    紧接着，是一场一边倒的碾压。


    陈寻没有用什么绝世武功，他就用最原始、最暴力的手段。铁锹挥舞，每一击都伴随着骨裂的声音。


    他像一头闯入羊群的猛虎，在人群中横冲直撞。


    “啊！！”


    “我的腿！！”


    “魔鬼！！他是魔鬼！！”


    不到一炷香的时间，地上躺满了一片哀嚎的人。剩下的几百人吓得连连后退，看陈寻的眼神像是在看阎王爷。


    “还……还有谁？！”


    陈寻喘着粗气，拄着铁锹，目光如刀，扫视着人群。


    没人敢说话。连那个黄员外都吓得瘫坐在泥水里，裤裆湿了一片。


    “哼。”


    陈寻冷哼一声，转身面对那座名为“积德”、实为“吃人”的石塔。


    他深吸一口气，运起体内的长生真气，汇聚在铁锹之上。


    “给我……开！！！”


    “轰！！！”


    一声巨响。


    那座屹立了百年的石塔，在陈寻这雷霆一击之下，轰然倒塌。碎石飞溅，尘土飞扬。


    在那废墟之中，竟然露出了森森白骨，触目惊心。


    陈寻站在废墟之上，任由大雨冲刷着身上的血迹和泥土。


    他转过身，对着那群还在发抖的村民，发出了震耳欲聋的吼声：


    “都给我听着！！”


    “从今天起，谁家养不起孩子，就送到城东的育婴堂！！”


    “谁要是再敢往这塔里扔一个孩子……”


    “这塔，就是他的下场！！！”


    ……


    深夜。雪堂。


    雨停了。


    陈寻拖着疲惫的身躯回到屋里。


    苏轼正抱着那个女婴，小心翼翼地喂着米汤。女婴已经不哭了，睡得很安稳。


    “回来了？”苏轼抬头，看着满身是血的陈寻，没有问，只是递过去一块干毛巾。


    “嗯。拆了。”


    陈寻接过毛巾擦了擦脸，一屁股坐在地上。


    “那帮孙子，就是欠揍。”


    苏轼看着他，又看了看桌上那幅《寒食帖》。


    那句“死灰吹不起”，在灯光下显得格外刺眼。


    苏轼突然拿起笔，在那行字的旁边，重重地画了一个圈。


    “怎么？觉得写得不好？”陈寻问。


    “不。”


    苏轼看着怀里熟睡的婴儿，又看着陈寻。


    “我是觉得，这句诗写错了。”


    “有你在……”


    苏轼笑了，那笑容里透着一股前所未有的力量。


    “这死灰……也能吹得起。”


    陈寻愣了一下，随即也笑了。


    他从怀里掏出一块从黄员外那里“顺”来的金锭，扔在桌上。


    “那是。”


    “不仅吹得起，还能烧得旺呢。”


    “拿着。明天去买米。”


    “咱们的育婴堂……还得接着开。”


    “这大宋的孩子……咱们养！！”