唐宁街十号·内阁会议室


    7月22日 凌晨


    会议从昨夜开始，已经持续了超过十个小时。


    厚重的天鹅绒窗帘紧闭，阻隔了伦敦夏日清晨本该明媚的阳光。


    房间里烟雾缭绕，雪茄和烟斗的辛辣气味浓得几乎化不开，混合着汗水、焦虑和绝望的味道，令人作呕。


    长条桌周围，坐满了人。


    首相拉姆齐·麦克唐纳，海军大臣，陆军大臣，空军大臣，殖民大臣，外交大臣……所有内阁核心成员，一个不缺。


    但没有人说话。


    每个人都低着头，盯着面前空白的记事本，或者手中早已冰冷的咖啡杯，仿佛那上面有什么绝世奥秘。


    每个人脸上，都笼罩着一层死灰。


    眼袋浮肿，眼睛里布满血丝。


    威尔金森从新德里发来的那封绝笔电，就摊在桌子正中央，像一道耻辱的烙印，烙在每一个人的心头，也烙在了大英帝国那早已摇摇欲坠的荣耀碑上。


    “东印度舰队……全军覆没。”海军大臣终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“霍顿殉国，十二艘战舰，两千三百名官兵……无一生还。”


    他顿了顿，仿佛用尽了全身力气，才挤出下一句：“印度洋的制海权……丢了。”


    “本土舰队就算全速驰援，赶到印度洋，至少也要两个月。”陆军大臣接话，声音同样嘶哑，“而且，没有制海权，我们的船开不过去，就算开过去了……也是给中国人的战列舰当靶子。”


    “驻印英军报告，士气彻底崩溃，逃兵数以万计。印度籍士兵大规模哗变倒戈。土邦王公们……已经不再听从德里（新德里）的命令了。”殖民大臣的声音带着哭腔，“加拿大、澳大利亚、新西兰……所有自治领都发来电报，拒绝派兵，一致要求我们……立刻停火谈判。”


    “国内……工党在议会发起了紧急质询，要求内阁立刻下台。舰队街（英国报业）的报纸，已经把我们骂成了懦夫和蠢货……民众在特拉法加广场集会，要求停战……”内政大臣的声音越来越低。


    “够了！！”


    首相麦克唐纳猛地一拍桌子，打断了一片绝望的陈述。


    他双手撑着桌面，身体前倾，花白的头发凌乱地贴在汗湿的额头上，眼睛赤红，像一头被逼到绝境的困兽，环视着在座的每一个人：


    “谈判？怎么谈？！那个黄皮魔鬼提出的条件是什么？！归还所有在华租界！废除所有不平等条约！赔偿天文数字的军费！还要我们公开道歉！这是谈判吗？！这是让我们跪下！把大英帝国三百年的脸面，放在地上让他踩！！”


    他咆哮着，唾沫星子喷在桌面上。


    “我们是日不落帝国！是统治四分之一世界的霸主！不是清政府的辫子奴！我们不能——”


    他的话，被敲门声打断。


    很轻，但很清晰的三下叩门。


    麦克唐纳的咆哮卡在喉咙里，他恶狠狠地瞪向门口。


    门被推开。


    国王乔治五世的私人秘书，一位衣着一丝不苟、神色肃穆的老绅士，缓步走了进来。


    他看都没看咆哮的首相，也没看满屋死灰般的内阁大臣，只是走到长条桌前，将一封盖着皇家火漆印的信函，轻轻放在麦克唐纳面前。


    “陛下口信。”老绅士的声音平静无波，却像一盆冰水，浇在每一个人头上，“印度不能丢。”


    “大英帝国，不能再承受第二场‘加尔各答’了。”


    “立刻停火。谈判。”


    “无论什么条件。”


    说完，他微微躬身，转身，像来时一样悄无声息地退了出去，轻轻带上了门。


    会议室里，死一样的寂静。


    麦克唐纳死死盯着那封盖着皇家火漆印的信函，仿佛那是毒蛇，是烙铁。


    他脸上的肌肉剧烈抽搐着，赤红的眼睛慢慢黯淡下去，最后，只剩下无尽的疲惫，和深入骨髓的……屈辱。


    他缓缓地，缓缓地，跌坐回高背椅里。


    像一具被抽走了所有灵魂的木偶。


    他颤抖着手，拿起笔，在早已准备好的、几乎等于无条件投降的谈判授权书上，签下了自己的名字。


    笔迹歪斜，无力。


    仿佛那不是签名，而是给大英帝国全球霸权，亲手签下的死亡通知书。


    “发报吧。”他闭上眼，声音轻得像一声叹息，“接受谈判。接受……所有条件。”


    西贡总督府·同一日黄昏


    夕阳的余晖透过高大的拱窗，在作战室光洁的地板上投下长长的、血红色的光影。


    陈树坤背对着窗户站着，身影被拉得很长，落在墙面上那幅巨大的世界地图上，正好覆盖了英伦三岛的位置。


    他手里，捏着伦敦发来的、措辞谦卑到近乎哀恳的求和电文。


    “总司令！英国人低头了！他们认输了！他们答应了我们之前的所有条件！割地！赔款！废约！”


    李卫站在他身后，胸膛因为激动而剧烈起伏，声音都有些发颤：“他们接受了！全部接受了！”


    陈树坤没有回头。


    夕阳将他半边脸映成金色，另外半边隐在阴影里。


    明暗交界线，冰冷而坚硬。


    “七十二小时前，”他开口，声音很平，像在陈述一个与己无关的事实，“我给过他们机会。是他们自己，不要。”


    他松开手指。


    那张写着屈辱求和条款的电报纸，飘然落下，落在光洁的地板上，被窗外的风吹得翻了个身，露出背面空白的纸页。


    他走到海图前，拿起那支红蓝铅笔。


    笔尖悬在地图上，从加尔各答那个被红笔反复涂抹、几乎戳破的点，缓缓向西移动。


    划过孟加拉湾，划过印度半岛，划过阿拉伯海。


    然后，笔尖停住。


    停在了一个地方。


    是马来半岛最南端的那个小点，扼守着马六甲海峡咽喉的——新加坡。


    笔尖，在这一个点上，各自画了一个圈。


    鲜红的圆圈，像两滴刚刚滴落的血。


    “告诉英国人。”


    陈树坤放下笔，转身，面向李卫，也面向作战室里所有屏息凝神的参谋。


    夕阳的光从他背后照来，给他的轮廓镀上了一层燃烧般的金边，而他的脸，则完全隐在阴影里，只有那双眼睛，亮得吓人，像淬了冰的刀锋：


    “七十二小时的期限，过了。”


    “现在，规矩，我来定。”


    他一字一句，声音不高，却字字如铁，砸在地上，能砸出火星：


    “第一，无条件割让新加坡全境，所有英军及殖民机构七十二小时内撤离，港口、船坞、要塞，完整移交我方接管。”


    “第二，战争赔款数额，在原有基础上，翻一番。分三期付清，以黄金或美元结算。第一期款项，需在条约签订后十日内支付。逾期一日，利息加一成。”


    他每说一条，李卫和参谋们的眼睛就亮一分，胸膛就挺起一分。


    “第四，”陈树坤顿了顿，目光扫过每一个人，最后落在李卫脸上，声线冷彻骨髓，带着不容置疑的决绝：


    “谈判地点，不在西贡。”


    “在广州。”


    “珠江口，白鹅潭。”


    “我要让全中国四万万同胞都看着，一百多年前，英国人的炮舰在那里逼我们签下了《南京条约》。”


    “今天，我要在那里，让他们把吞下去的东西——”


    “连本带利。”


    “吐出来。”


    死寂。


    然后，是压抑到极点后，猛然爆发的、粗重的喘息和拳头攥紧的咔吧声。


    李卫的脸因为极度的激动和狂喜而涨得通红，他猛地挺直身体，脚跟并拢，敬礼的手因用力而微微颤抖，吼声震得窗户玻璃都在嗡嗡作响：


    “是！！！总司令！！！”


    陈树坤微微颔首，不再看他们，转身重新面向那幅巨大的世界地图。


    地图上，从广州出发的那道猩红箭头，已经贯穿了西贡，刺穿了仰光，碾过了加尔各答。


    而现在，这道箭头的锋镝，已经稳稳地，指向了新加坡，和香港。


    窗外，夕阳彻底沉入海平面以下，最后一线金光消失，夜幕降临。


    作战室里，只亮着一盏强光灯。


    灯光垂直打在陈树坤身上，将他挺拔的身影投在墙壁上，也投在那面静静垂挂的血色军旗上。


    旗上，三千一百四十七个名字，在灯光下，仿佛在无声燃烧。


    陈树坤抬起手，指尖轻轻拂过冰凉的、巨大的玻璃地图表面。


    从加尔各答，到新加坡，再到更南方那片广袤的、被标注为“英属马来亚”、“荷属东印度”、“法属印度支那”的深色区域。


    他的指尖，最终停在了一个地方。


    然后，他收回手，背在身后。


    望着地图上那片被殖民者颜色覆盖的、支离破碎的东方，轻声开口，像自语，又像宣告：


    “印度，只是第一步。”


    “百年血债……”


    “才刚刚开始收。”


    声音很轻，却像一颗投入深潭的石子，在寂静的作战室里，荡开无声却磅礴的涟漪。


    强光灯下，那面血旗无风自动。


    旗角扬起，像一团无声燃烧的烈火。


    而地图上，那道从广州燃起的猩红箭头，已然燎原，其锋镝所向，已牢牢锁死了新加坡。


    下一个，是谁？