军官舱里，切斯特顿坐在书桌前，面前摊开战报初稿。


    “……于设得兰群岛北侧遭遇维京海盗海狼号，经激战，击毙匪首奥拉夫及余众四十一人，俘获重要头目一人。缴获……”


    木兰是在底舱的剧痛与高热中恢复意识的。


    右肩伤口溃烂发烫，每一次呼吸都牵扯断肋，左眼那片永久的薄翳后，世界时而模糊时而刺痛。她躺在一堆浸透海水的烂麻布上，身下是雷霆号底舱最潮湿的角落。空气里弥漫着霉味。


    不知过了多久——可能一天，也可能三天。时间在黑暗与疼痛中失去意义。


    舱门被推开时，刺眼的光线扎进来。两个水手走进来，靴子踩在积水地板上溅起污浊水花。他们走到木兰身边，用脚踢了踢她肋骨。


    “醒了？”


    她没动。


    一碗冷水泼在脸上。


    冰冷刺激让她猛地一颤，呛咳起来。肋骨剧痛炸开，眼前发黑。


    “起来。”水手拽着她反绑的胳膊拖起来。手腕上粗糙的麻绳早已磨破皮肤，伤口泡得发白外翻，一扯就渗出血水。


    她被架着走过昏暗甬道，爬上陡峭的楼梯。每上一级台阶，断肋就像刀子在胸腔里搅动。甲板的光刺得她睁不开眼，海风裹着血腥味扑面而来，那是海狼号的血，兄弟们的血。


    最后她被扔进船长室，膝盖砸在染血的橡木地板上。


    ---


    阿瑟·切斯特顿


    她跪着，勉强抬头。


    先看见军靴。锃亮如镜的黑色皮革，鞋底边缘沾着未洗净的血渍与海盐结晶。深蓝色制服裤线笔直如刀裁，金色绶带垂在胸前，中校肩章上的徽记在舷窗透进的光中反射冷硬的光。


    视线向上。


    那人坐在高背帆布椅上，姿态放松却自带威仪。他身材高大挺拔，肩宽腰窄，制服完美贴合身形，像量身定做的铠甲。浅金色头发束在脑后，长度及肩，几缕碎发落在额前，在光下如熔化的白金。


    他的脸。


    非常英俊。


    不是阴柔的美，是雕塑般带有侵略性的英俊。高挺鼻梁，眉骨深邃，下颌线条如刀削斧凿。皮肤是贵族特有的苍白，但唇色很淡，抿成一条冷硬的线。最令人难忘的是那双眼睛：浅灰色，虹膜颜色极浅，在阴天光线下近乎透明，看人时像两块浮冰缓慢碾过灵魂。


    他看起来不过二十七八岁，但肩章已是中校。年少有为，气度非凡，像从宫廷画里走出的王子——如果忽略那双眼睛里毫无温度的光。


    阿瑟·切斯特顿中校。


    他右手搭在椅扶手上，食指与拇指无意识地摩挲左手无名指的家族戒指。银戒上刻着剑与缠绕的玫瑰，边缘已被摩挲得温润。


    “抬头。”


    声音中性，低沉，优雅如大提琴最低的音弦。


    军靴抬起，鞋尖抵住木兰下巴，强迫她仰脸。


    动作不重，甚至算得上“轻柔”，但那种居高临下的羞辱感如针扎进皮肤。


    木兰被迫抬头。她没有挣扎，只是用那只完好的右眼平静地看着对方——审视，评估，唯独没有恐惧。


    切斯特顿浅灰色的眼睛微微眯起。


    他不满意。


    他想要恐惧，想要哀求，想要崩溃。但这个残废的东方人，这个应该趴在地上乞命的俘虏，居然用这种平静到近乎冷酷的眼神看他。


    像在说我看穿你了。


    靴尖移到木兰脸侧，轻推，让她露出空荡的右袖和左眼上那片永久的薄翳。然后又移到另一边，展示相对完好的左脸。


    像在检查一件破损的货物，看还有多少剩余价值。


    “残废。”切斯特顿收回脚，语气平淡得像在陈述天气。


    他从副官托盘中拿起两样东西：理查那把镶嵌象牙的短铳，一支白玉簪。


    “枪是德·克莱尔家那个蠢货的。”他随手将短铳丢回托盘，金属碰撞声清脆，“但这东西……”


    他举到眼前，透过半透明的玉石看窗外灰白天空。


    “东方垃圾。”


    “保存得倒挺好，不该出现在维京人身上。”


    目光落回木兰脸上。


    “谁的？母亲？姐妹？还是……”他停顿，像绅士在沙龙里等待对方接话，唇角勾起极淡的、礼貌的弧度。


    “爱人？”


    木兰的呼吸停滞了一瞬。


    切斯特顿捕捉到了。他笑了，那笑容得体优雅，像个在宫廷舞会上邀请淑女共舞的贵族。


    然后他松手。


    玉簪落在染血甲板上，“嗒”一声轻响。


    军靴抬起，鞋底精准踏在簪身中央。


    缓慢地，一寸一寸地，碾下去。


    纵向压力让玉簪弯曲，横向拧转——玉石发出细碎清晰的断裂声，像谁的脊梁在皮下折断。


    ---


    碎裂


    木兰盯着那只靴子。


    盯着靴底下逐渐崩解的白玉云纹。


    那是出征时，阿银跑过青石板，亲手递给她簪子。


    那是木兰在阿银十五岁及笄时送的生辰礼，她花了三个晚上，在油灯下一笔一笔雕出的曲线。


    阿银说云是自由的，能飘过千山万水。


    那是沧江刺骨水底她紧握不放的最后温暖。七箭穿身，江水灌进口鼻，意识模糊时她唯一记得的是握紧这支簪子。


    不能丢。丢了就真的什么都没有了。


    那是三年来在西行路上、在里斯本码头、在每一次快要撑不下去时，她摸着胸口告诉自己“还有东西要回去”的凭证。


    是花木兰还存在过的证据。


    现在它在靴底碎裂。


    什么东西在她脑子里断了。


    木兰一直以冷静、克制、近乎冷酷的理性筑起的高墙，在那一瞬间土崩瓦解。不是缓缓倾倒，是爆炸般的崩毁，碎片扎进灵魂每一个角落。


    喉咙里发出不像人类的低吼，她挣扎着要扑上去——哪怕双手反绑，哪怕肋骨断了三根，哪怕每动一下都痛得眼前发黑。


    她要咬断那个人的喉咙。


    她要把他撕碎。


    她要让这艘船、这个国家、这个披着文明外衣的强盗窝，全都烧成灰。


    切斯特顿看着她的挣扎，浅灰色眼睛里闪过一丝满意，终于有情绪了。但紧接着，那满意变成了某种更黑暗的东西。


    他开始笑。


    起初是低低的、从喉间滚出的闷笑，然后笑声越来越大，越来越癫狂。他仰起头，浅金色头发从肩后滑落，笑声尖锐得刺耳，肩膀颤抖，手指紧紧抓住椅子扶手，指节白得发青。


    像个终于看到期待已久戏剧的观众，又像个发现自己苦寻不得答案就在眼前的疯子。


    “哈哈哈！你看！”他笑得喘不过气，指着木兰对副官说，“为了一块垃圾！一块东方垃圾！”


    笑声骤停。


    他猛地弯腰，凑到木兰耳边。声音压得极低，每个字裹着毒液：


    “你这种会为了同伴不要命的蠢货。”真正的愤怒从优雅面具下渗出，“我想要的活饵是那个红发维京人，不是你这种残废怪胎。你毁了我完美的俘获名单。”


    “全船战死，无一活口，这报告怎么写？嗯？”


    直起身，恢复优雅姿态，但眼底疯狂余烬未熄。


    木兰突然开口。


    声音嘶哑得像砂纸磨铁，却清晰得每个字都钉进空气：


    “我原以为英吉利是个先进的国度。”


    切斯特顿挑眉。


    “我以为你们有法律，有议会，有文明的规则。”


    木兰盯着他，独眼里那片薄翳后的世界模糊，但眼神锋利如淬毒匕首。


    “我羡慕那台自鸣钟的齿轮，我以为这就是真理。”


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    “结果你们是强盗，是小偷，是披着绅士皮的禽兽。”


    “你们朝廷里那些算计、背叛、用人命换权力的戏码，不过是将掠夺写成了法典，将屠杀做成了生意，用进步和契约粉饰你们的糜烂。”


    她喘了口气，血从嘴角流下：


    “权力在哪都一样脏。人都一样烂。”


    船长室死寂。


    副官屏住呼吸。门口卫兵的手指扣紧了扳机。


    切斯特顿脸上的笑容消失了。


    那层精心打磨的、优雅从容的绅士面具彬彬有礼的面具，被这几句话生生剐开一道裂口，露出底下某种冰冷而暴戾的真实质地。浅灰色的眼睛里翻涌更深的、近乎憎恶的东西——被洞穿的暴怒。


    他憎恨这种目光。


    憎恨这个残废的东方人用这种眼神看他，高高在上，了然于胸的轻蔑，仿佛他经营的体面、筹谋、在规则中游刃有余的周旋，在对方眼里不过是一场自欺欺人的拙劣。


    竟敢说他和那些强盗小偷一样。


    切斯特顿家族掌控着海上贸易的权柄，指尖流转的是契约与黄金，船舱里堆积的是各国的特许状与法律文书。


    这与那些凭蛮力劫掠的野蛮人怎能相提并论？


    他缓缓站起，居高临下看着木兰。身高优势让他如塔耸立，阴影完全笼罩跪着的人。


    “你很擅长把脓疮说成真理。”声音平静得可怕，“那就去兽戮围场说吧。那里有的是听众，会好好听你尖叫。”


    对副官挥手：


    “这个送去兽戮围场——告诉管事，我要她活满十轮。少一轮，我拆了他的场子。”


    “长官，那个红发维京人……”


    “找到了？”


    “没有。海狼号沉没区域搜过，只有尸体。他可能被浪冲走了”


    切斯特顿沉默片刻：“继续搜。不放过任何一个角落。我需要一个重要俘虏来完善战报。”


    他转身走向舷窗，背对所有人。


    木兰被拖出去时，最后回头看了一眼。


    切斯特顿站在窗前，浅金色头发被海风吹起。他背影挺拔如剑，但手指紧紧攥着窗框，像要把金属捏碎。


    她记住了切斯特顿的脸。


    花木兰死在了玉簪碎裂的那一刻。


    活下来的，是林。


    一个只剩下恨与生存本能的野兽。


    ---


    他停下笔。


    重要头目？那个残废的东方人？


    不。战报需要更体面的说法。


    他划掉那行，重写：“……全歼维京海盗核心成员，缴获重要情报及货品若干。”


    然后他推开战报，从抽屉深处取出一个小瓶。深褐色玻璃，无标签。打开，刺鼻气味传来，是鸦片酊。


    他倒少许入杯，加威士忌，仰头饮尽。


    液体灼烧喉咙，然后暖意扩散，钝化身体深处的闷痛。


    他解开制服外套，手指摸索着胸口，深吸一口气——空气涌入肺时，肋骨传来熟悉的刺痛。


    那是十二年的旧伤。铁箍般的压力在骨头上刻下印记，阴雨天会痛，久坐会痛，像有细针在肋间游走。


    他看着镜中的自己。


    英俊，锋利，阿瑟·切斯特顿中校。


    无人知道威士忌里的鸦片。


    他重新穿好制服，整理绶带。


    镜中人又是那个风度翩翩的年轻贵族，帝国海军的新星。


    他看向舷窗外。夜色中的海面漆黑如墨，远处有零星灯火——那是朴茨茅斯港的方向。明天抵达后，会有庆功宴，会有授勋，会有女王赞许的目光。


    一切完美。


    除了那个该死的东方残废。


    “权力在哪都一样脏。”


    他冷笑。


    说得对。


    但胜者有权定义什么是干净。