（这一章内容不喜欢其实可以跳过喵，主要是落幕今天搞结课作业去了喵，政治啥的东西我估计写不好喵，写了也是水文喵，滥竽充数的东西不好看喵，如果这一章效果很差喵，记得提出来，直接删掉喵，然后喵，就是下一章今天0点前应该能好喵，写了一点喵，今天修改了前面几章AI味浓的八股文，不知道还有没有上传上限喵，有就写完了发喵）


    （最后是AI问题喵，落幕写文因为他觉得自己文笔不行喵，所以自己写了原稿再润色喵，结果AI很笨喵，明明大约6千到八千字的原稿会膨胀到两万，然后一点点删改，我就纯手写喵，所以我更的慢喵）


    （之前的各种错误表达，冗杂错误，观感差的地方每天都会去修改一部分喵，我会去督促落幕痛改前非喵，减少这种错误喵，对不起喵，他不改咬死喵）


    （最后是企鹅群喵 段评里喵）


    意识浮沉，像一片羽毛在无光的深海里飘荡。没有方向，没有边界


    然后，是坠落。


    克劳德猛地睁开了眼睛。


    熟悉的泛黄天花板。一盏廉价的吸顶灯，边缘积着薄灰。窗外是城市凌晨那种永不停歇的、低沉的嗡鸣，混杂着远处隐约的车流声，还有隔壁租户压抑的咳嗽。


    他僵硬地躺着，四肢百骸灌了铅一样沉重，大脑一片混沌。只有心脏，在胸腔里擂鼓般地狂跳，震得耳膜嗡嗡作响。


    他几乎是弹坐起来，动作太大，带倒了床头柜上半瓶没拧紧的矿泉水，水汩汩地流出来，他顾不上这个，穿上拖鞋下床冲到窗边。


    刷啦——


    廉价的塑料百叶帘被他用力拉开，刺眼的天光瞬间涌入。不是无忧宫那种经过设计师精心设计的柔和采光，而是城市浑浊的、带着尘埃颗粒的天光。楼下是参差不齐的居民楼，灰扑扑的外墙，晾晒着各色衣物。更远处，是更高、更密集的玻璃幕墙大厦，在灰蓝色的天空背景下，闪着规整的光。


    街道狭窄，车辆像甲虫一样缓慢爬行。电线纵横交错，切割着视野。


    21世纪。东煌。他的，或者说，他“曾经”的出租屋。


    回来了？


    就这么……回来了？


    一股巨大的茫然攫住了他。没有预兆，没有仪式，没有天旋地转的光影交错。就像从一个过于真实、过于漫长的梦里醒来，只是睁开了眼睛。那些宫廷的烛火，政要会议上的唇枪舌剑，柏林街头民众焦灼又充满希望的面孔，艾森巴赫深不可测的眼神，还有……那双偶尔漾起欣喜与依赖的眼睛……都像阳光下的露水，瞬间蒸发，只留下脑海里的这些记忆，证明它们存在过。


    为什么？


    为什么是现在？为什么是以这种方式？


    更深的困惑，是随之涌上心头的、连他自己都未曾预料到的情绪——失落。一种沉甸甸的、空落落的、仿佛心脏被掏走一块的失落。不是回到熟悉环境的安心，不是脱离高压旋涡的庆幸，而是一种……被连根拔起的钝痛。


    他在失落什么？


    那个世界是假的吗？是一扬宏大、荒诞、浸透了铁与血的梦？可指尖仿佛还残留着签署文件时钢笔的冰凉触感，鼻腔里似乎还萦绕着布鲁塞尔雨后街道湿冷的空气，耳边还能响起特奥多琳德清脆又带着点小得意的声音——“克劳德，你这次……干得很好！”


    那个世界是真的吗？那些殚精竭虑的筹谋，那些在刀尖上行走的斡旋，那些看似微小却可能改变了千万人命运走向的抉择？他一个没有系统、没有金手指的异乡孤魂，在历史的夹缝里，凭着一点可怜的先知和满腹的算计，小心翼翼地试图拨动命运的琴弦……真的产生回响了吗？哪怕只是让那艘名为“德意志帝国”的巨轮，稍微偏离了那么一丝冲向冰山的航向？


    够了。对于一个穿越者来说，这大概……够本了吧？


    他扯了扯嘴角，想笑，却只牵动脸皮，形成一个苦涩的弧度。视线落在书桌上。笔记本电脑合着，盖着一层薄灰。旁边是几本翻旧了的国际关系专著，一本摊开的笔记本，上面是他穿越前写下的、关于欧洲史和地缘政治的零碎思考，字迹有些潦草。还有半包没抽完的廉价香烟，一个印着某咖啡店logo的廉价马克杯，杯底沉着干涸的褐色污渍…这污渍他试过很多次，洗不干净了…


    一切，都和他“离开”前一模一样。时间在这里仿佛凝固了，忠诚地等待着他这个迷途的游魂归来。桌上的电子钟，数字冷漠地跳动着，显示着日期和时间。距离他记忆中那个熬夜查阅资料后昏沉睡去的夜晚，似乎只过去了一瞬。


    背叛。


    这个词毫无预兆地跳进脑海


    他背叛了什么？


    是少年时热血沸腾的理想吗？是书本上描绘的、关于公平、正义、人类进步的宏大叙事吗？在那个波诡云谲的世界，他卖弄着从另一个时空带来的、被验证或证伪的“先知先觉”，巧妙地操纵着人心，在各方势力间闪转腾挪，与魔鬼做交易，对原则做妥协。他拿着皇帝发放的薪金，为她，为那个摇摇欲坠的帝国，出谋划策，鞠躬尽瘁。他成了自己曾经在书页间批判的、那种依附于旧时代权力结构、为其续命的“聪明人”。


    世界当然不是非黑即白。他早就知道。在21世纪的格子间里，在无数个加班的深夜，他就已经模糊地触摸到了现实的复杂与混沌。可知道是一回事，真正身处其中，被裹挟着，甚至主动地，去涂抹那些灰色，是另一回事。理想主义的幽灵从未离去，它变成了心底深处一声微弱却固执的絮语，在他每一次权衡利弊、每一次选择“更现实”的道路时，发出无声的拷问。


    背叛了自己的阶级？他一个来自21世纪东煌的普通人，在那个世界又算是什么阶级？无根的浮萍罢了。他只是……抓住了能抓住的一切，试图活下去，试图……留下一点痕迹。


    混乱的思绪在脑海中冲撞，找不到出口。他感到一阵窒息般的烦闷，还有生理性的、因长时间精神高度集中和旅途劳顿而积压的疲惫，此刻才真正涌了上来，混合着那巨大的失落感，几乎要将他淹没。


    他需要点什么。来锚定自己，来确认“存在”。


    他走到逼仄的厨房。水壶是空的，他接了小半壶水，插上电。等待水开的“嗡嗡”声，是这寂静空间里唯一真实的声音。他拉开一个橱柜，手指掠过几包泡面，最终在最里面摸到一个熟悉的塑料袋。拿出来，里面是几小条独立包装的速溶咖啡。最便宜的那种，三合一，甜得发腻，但的确提神。


    撕开一条，将棕褐色的粉末倒进那个印着咖啡店logo的马克杯。热水冲下去，劣质植脂末和糖精的甜腻香气猛地蒸腾起来


    就是这个味道。穿越前无数个熬夜的夜晚，陪伴他的就是这个味道。廉价，提神……


    他端起杯子，没等它凉透，就喝了一大口。甜腻得过分的液体滑过喉咙，带来一阵暖意。味道和记忆里一模一样，甚至那点工业香精挥之不去的涩味，都分毫不差。


    一切都没变。


    他回来了。真的回来了。


    可是，为什么心里那个巨大的空洞，非但没有被这熟悉的、廉价的味道填满，反而愈发清晰，冷飕飕地透着风？


    他放下杯子，穿上鞋，推开那扇吱呀作响的防盗门，走了出去。没有目的，只是想走走，想确认这个“现实”。


    城市的街道在周末的午后显出几分奇特的倦怠与疏离。阳光很好，甚至有些刺眼，但空气并不清新。一辆流线型的、漆面能照出人影的豪车，悄无声息地从他身边滑过，车窗贴着深色的膜，隔绝了内外的世界。那是一种与他，与这街道，格格不入的优越。


    转过街角，一片新楼盘的工地正在打地基。巨大的塔吊静止着。几个穿着沾满泥灰工装的工人，拖着疲惫的步伐从里面走出来，安全帽歪戴着，脸上是日复一日的辛劳刻下的深深痕迹。他们低声交谈着什么，方言粗粝，混着烟草和尘土的气味，与他擦肩而过。


    写字楼下的咖啡馆外，零星坐着几个端着笔记本电脑的年轻人，穿着看似随意实则精心搭配的“周末加班服”，眉头紧锁，手指在键盘上敲得飞快。街对面中学的围墙里，传来隐约的、整齐划一的朗读声，是周末自愿留校补课的学生。青春的面孔被课业压得有些麻木，偶尔有一两个身影趴在窗边，望着外面的天空，眼神有些空洞。


    他走着，看着。街上驶过的豪车，上工下工的工人，周末加班的白领，补课的学生。这个他曾经无比熟悉、在其中奔忙求生、偶尔也会抱怨却也觉得理所当然的世界，此刻以一种前所未有的清晰面貌展现在他眼前。每一种生活都在自己的轨道上运行，带着各自的疲惫、欲望、挣扎和渺小的盼头。真实，具体，触手可及。


    可他却像个幽灵，漫步其中，感受不到任何连接。那巨大的失落感，那空落落的心，不仅没有平复，反而像潮水般，一波波涨得更高，几乎要将他吞没。


    他在失落什么？


    是那个世界可能的真实性？还是仅仅因为，在那个世界里，他不再是一个可以被随时取代的螺丝钉，一个困在格子间和数据里的模糊影子？在那里，他是“鲍尔顾问”，是皇帝近臣，是能在外交扬上与强国代表交锋，能在街头凭一番演讲暂时稳住人心的人。他的每一个决定，每一句话，都可能产生涟漪，改变某些东西的走向。那种“被需要”、“能产生影响”的感觉是精神毒品，一旦沾染，就难以戒除


    还是因为……那双冰蓝色的眼睛？


    特奥多琳德。


    这个名字浮现的瞬间，心脏像是被那只猫爪轻轻挠了一下，不疼，却带起一阵酸涩。


    那是什么？


    他快三十年的生命里，不是没有对异性动过心。校园里青涩的好感，工作后短暂而无疾而终的暧昧，快餐时代的爱情像即食食品，方便，也寡淡。他自认理性大于感性，从未真正体会过小说里描述的、那种焚心蚀骨、不顾一切的情感，他本人也对此嗤之以鼻……


    对特奥多琳德呢？


    她是皇帝。是他在那个世界立足的根基，是需要小心侍奉、又不得不依赖的“君上”。他欣赏她偶尔闪现的灵光，警惕她因年轻和权力而滋生的任性，也利用她的信任达成自己的目的。他们之间，是错综复杂的权力共生体，是导师与学生，是相互利用的关系，或许还有那么一点点……在巨大压力和责任下被迫捆绑在一起、产生的奇异信任与依赖？


    爱？


    这个字眼太沉重，太私人，也太……不切实际。那是小说和戏剧里的奢侈品。在充斥着阴谋、算计、国仇家恨的帝国宫廷，在隔着君臣天堑的鸿沟前，谈论“爱”，显得如此荒谬……危险。


    可如果不是爱，为什么想到可能再也见不到她，想到那双眼睛里可能出现的失望、愤怒，或者……仅仅是忘记，心口就空得发慌？


    或许，他只是习惯了那个身份，习惯了那种紧张刺激、能搅动风云的生活，习惯了身边有特奥琳的存在……就像习惯了战扬上硝烟的人，回到和平的日常，反而会感到无所适从。


    走着走着，脚下的路径在不经意间从水泥地变成了乡土小径


    克劳德猛地抬头，麦穗沉甸甸的，在风中摇曳，掀起连绵起伏的金色波浪，一直蔓延到天际线。天空是澄澈的蓝，夕阳正缓缓下沉，将半边天染成橘红与瑰紫，巨大的日轮悬在地平线上


    他愣住了，脚步钉在原地。这是哪？他明明还在城市的水泥丛林里，怎么一转眼就站在了这片仿佛没有边际的麦田中央？脚下是一条被踩实的土路，蜿蜒着伸向麦田深处。空气里弥漫着成熟谷物干燥的甜香，与城市浑浊的尾气的味道截然不同


    是梦？是幻觉？还是……他又一次“穿越”了？这次又是什么鬼地方？又是什么新身份？


    茫然感更重了。他像一片无根的浮萍，被抛来掷去，找不到任何可以依靠的坐标。他甚至开始怀疑，会不会连那扬“回归”，那间出租屋，那条喧嚣的街道，也不过是另一层更深的梦境？


    一切都很陌生，又带着一种奇异的安宁。只是，这安宁之下，是更深的空洞。景色再美，无人分享。夕阳再壮丽，也只照见他一个人的影子，在麦田里拖得老长。


    他深吸一口气，强迫自己冷静下来。无论这是哪，无论发生了什么，总得往前走。他沿着那条土路，深一脚浅一脚地走着。麦穗拂过他的裤腿，发出沙沙的轻响。


    走了不知多久，也许只有几分钟，也许有一个世纪。路的尽头，视野豁然开朗。前方不远处，田埂旁，突兀地立着一块表面被风雨侵蚀得光滑的青灰色石头。


    而石头上，坐着一个人。


    一个穿着洗得发白的旧式粗布衣服的背影。那人身形清瘦，背微微有些佝偻，静静地坐着，面朝着那片燃烧的晚霞，一动不动。夕阳金色的余晖勾勒出他侧脸的轮廓，一缕青烟，正从他指间袅袅升起，弥散在空气里。


    克劳德的脚步猛地顿住，心脏像被一只无形的手狠狠攥紧，几乎停止了跳动。


    这个背影……太熟悉了。熟悉到不需要看正脸，熟悉到早已烙印在民族记忆的深处，成为一种符号，一种精神图腾，他虽然死了，但是…真正的他早就和东煌融为一体了…


    他怎么会在这里？


    不，不对。这不是真的。这不可能。这比那片麦田，比1912年的柏林，更加荒诞，更加……不可思议。这一定是梦，一扬因他混乱思绪和内心愧疚而产生的、光怪陆离的梦。


    他想转身离开，想逃离这个幻象。他有什么资格，以什么面目，去面对这个人？他刚刚“背叛”了少年时的理想，刚刚在一个腐朽帝国的宫廷里，用尽算计，扮演着一个为旧制度续命的“聪明顾问”。他甚至……说不清自己对那个小女皇怀有的，究竟是怎样的……情感。


    理想？革命？解放？这些词，在那个世界，离他如此遥远。他考虑的，是如何在帝国的夹缝中生存，如何利用皇权实现一点有限的、自认为“有益”的改变，如何平衡各方势力，避免战争，或者……至少不让德国输得太惨。他早已不是那个在深夜的出租屋里，对着书本热血沸腾、幻想着改造世界的年轻人了，工作和生活早就将他毒打一顿了。


    他背叛了。他清楚这一点。他甚至能感觉到，此刻，在这个人面前，他灵魂深处那点理想主义的残骸，正在发出尖锐的哀鸣，烧得他脸颊发烫，无地自容。


    可是，双脚像被钉在了原地。那个背影有一种难以言喻的吸引力。他像一块磁石，吸引着克劳德这个迷失的在自我怀疑和巨大失落中的灵魂。


    他最终还是迈开了脚步朝着那块大石头走去。脚步声在寂静的麦田里显得格外清晰。石头上的人似乎听到了，但依旧没有回头，只是抬起夹着烟卷的手，轻轻掸了掸烟灰。


    克劳德走到石头边，停下了。他不知道该说什么，甚至不敢看那人的侧脸。他只是垂着头，像个做错了事等待批评的孩子。空气里只剩下风吹麦浪的沙沙声，和远处隐约的虫鸣。


    克劳德就这么站在石头边，一直垂着头。风吹过麦田，沙沙作响，也吹动着那人洗得发白的粗布衣角。青烟在晚霞的光晕里盘旋，上升，最终消散在无垠的暮色中。


    沉默。


    只有风声，虫鸣，和他自己擂鼓般的心跳。


    然后，那人在身旁光滑的青石板上轻轻拍了拍，示意他过来坐下


    克劳德喉咙动了动。他同手同脚地，挪到石头边，小心翼翼地坐了下来


    空气里劣质烟草的味道更浓了些，混合着麦田的干香。克劳德有点想抽烟，他下意识地伸手去摸自己裤兜。空的，哪里有什么烟。他有些尴尬地想把手缩回来。


    就在这时，一只手伸了过来，手掌摊开，里面躺着几根用旧报纸仔细卷成的、一头粗一头细的烟卷，还有一小盒看起来很有年代感的、印着模糊红字的火柴。


    克劳德愣住了，好一会才回过神


    “谢谢。” 他伸手小心地拈起一根烟卷。烟卷卷得很紧实，烟草的味道很冲


    他笨拙地将烟卷叼在嘴里，又去拿火柴。手指因为莫名的紧张而微微发抖，划了第一下，没着。第二下，火柴头擦过磷面，嗤啦一声，橘红色的火苗跳跃起来，在渐浓的暮色中显得格外温暖明亮。


    他凑过去，用手护着火，点燃了烟卷。辛辣的烟气瞬间涌入肺腑，呛得他忍不住咳嗽了两声，眼睛也眯了起来。这烟劲太大了，和他以前抽过的任何香烟都不同。但那股强烈的、带着土地气息的辛辣，却像一道闪电，劈开了他混沌的脑海，带来一种奇异的、近乎自虐般的清醒。


    他吸了一口，强忍着不适，没有立刻吐出去，而是让那辛辣在肺里转了一圈，才缓缓吐出。青白色的烟雾袅袅升起，和他身边那人吐出的烟雾混在一起，在晚风里纠缠，飘散。


    两人就这样并排坐着，面朝着那片燃烧殆尽的、壮丽得令人心碎的晚霞，谁也没有说话，只是沉默地抽着烟。夕阳最后的余晖将他们的影子在麦田里拉得老长，几乎融为一体。


    烟卷很短，很快就烧到了尽头。指尖传来灼热感。克劳德最后吸了一口，将烟蒂在青石板上按灭。辛辣的余味还在口腔和喉咙里弥漫，混合着心里那股越烧越旺的、名为“自我审视”的火焰。


    他再也忍不住了。


    “老师…我……我是不是……做错了？”


    话一出口，就像决堤的洪水，后面的话再也收不住。他不需要对方回答，他甚至不知道对方是不是“真实”的存在，他只是在对着这片麦田，对着这即将沉入黑暗的天地，对着自己灵魂里那个曾经热血、如今却满是尘埃和裂痕的影子发出诘问：


    “我是不是……背叛了什么？背叛了……你曾经说过的话，写过的字，做过的事？背叛了那些……我以为我信的东西？”


    “在那个世界……我成了我最讨厌的那种人。聪明，圆滑，懂得审时度势，在旧时代的权力结构里如鱼得水。我用未来的知识，去给一个注定要倾覆的帝国打补丁，去延缓它的死亡。我教那个小皇帝怎么巩固皇权，怎么对付政敌，怎么用更‘有效’、也更……不光彩的手段去达成目的。我甚至……我甚至分不清，我对她，对那些事，到底是真的想做点什么，还是只是……迷恋那种能够影响历史的感觉？迷恋那种……被需要、被重视的虚荣？”


    “我告诉自己，我在避免战争，我在拯救生命，我在为那个国家争取时间……可说到底，我不过是在为旧时代的棺木刷上一层光鲜的油漆，让它看起来还能用。我成了它的一部分。我……我手上是不是也沾了血？虽然没有直接杀人，但我的每一次算计，每一次妥协，是不是都在间接地，把更多的人推向那个……那个或许无法改变的结局？我是不是……在助纣为虐？”


    “我是不是有罪？”


    青烟在指尖缓缓缭绕，那人依旧望着远方的晚霞。良久，他才开口


    “人心是肉长的。你的心，是不是向着人民？”


    克劳德浑身一震，仿佛被这句话击中了灵魂最深处。向着人民？在那个世界，他向着谁？他殚精竭虑，周旋于皇帝、宰相、军官、资本家之间，他想着稳住帝国，避免战争，改善底层工人待遇，惩治奸商……这些，算是“向着人民”吗？还是说，这不过是他为了在那个世界立足、为了达成自己目标而不得不披上的、自欺欺人的外衣？他甚至利用了民众的恐慌，用一纸脆弱的协议暂时安抚了他们，赢得了欢呼……这难道不是另一种形式的操纵？


    “和皇帝喝茶，带着乌纱帽，未必是坏人。心是黑的，名头再红，再响亮，也是反动的。关键不在你坐在哪里，戴着什么帽子，而在你的心，为谁跳，你的脚，站在哪一边。”


    克劳德张了张嘴，想要辩解，想要说在那个世界他如何整顿工厂改善工人境遇，如何试图约束资本，如何避免战争……可话到嘴边，却都噎住了。这些“功绩”，放在那个腐朽帝国的整体框架下，放在他依附皇权、与旧势力合作共舞的大背景下，显得如此苍白，甚至……虚伪。他更像是一个高明的“裱糊匠”，而非真正的“破局者”。他的心，真的完全、纯粹地“向着人民”吗？还是夹杂了太多个人的算计、野心、虚荣？


    他羞愧地低下头，


    那人似乎并不需要他的回答，轻轻掸了掸烟灰，目光依旧投向远方，像在自言自语，又像是在对他发问：“你是……哪年人？”


    克劳德喉咙发干，涩声回答：“21世纪……20年代。”


    “哦，21世纪20年代……后来……怎么样？”


    “鸦片烟，妓女，迷信，官僚……这些我们过去砸烂了牌坊的东西，有没有……再钻出来？”


    克劳德如遭雷击，脸色瞬间变得煞白。


    “鸦片烟”以更隐蔽、更“时尚”的方式存在着，侵蚀着年轻人的身心。“妓女”换了名目，在霓虹灯下游走。“迷信”从未远离，只是披上了“成功学”、“星座运势”、等等光怪陆离的新衣，大行其道。至于“官僚”……他想起穿越前那些令人窒息的表格、流程、推诿、和某些部门门难进、脸难看、事难办的作风，想起那些隐形的壁垒和寻租的空间……


    这些东西，何止是“钻出来”？它们在某些时候，某些角落，甚至以一种更加系统化、更难以撼动的方式存在着。它们没有消失，只是改头换面，适应了新的时代，继续吸附在社会的肌体上。


    他有什么脸面回答？在这个人面前，在这个曾经用毕生心血、甚至无数同志的生命，去砸烂那些吃人旧世界牌坊的人面前，他该如何描述那个“后来”？说我们取得了巨大的成就，但……旧的幽灵依然在徘徊？说物质极大丰富，但精神依然有迷失？说高楼大厦平地起，但人心之间仍有高墙？


    他羞愧得无以复加，恨不得找个地缝钻进去。他只能将头埋得更低，几乎要抵到膝盖。


    那人没有看他，也没有追问。他只是静静地坐着，望着天边最后一丝霞光被黑暗吞没。麦田沉入墨色的怀抱，只有风声更紧了。过了许久，他才叹出一口气：


    “我们已经……没有一代人，可以失去了。”


    克劳德猛地坐了起来，胸膛剧烈起伏，心脏在胸腔里狂跳不止


    黑暗。天鹅绒窗帘缝隙漏进几缕无忧宫走廊壁灯微弱的光。身下是柔软蓬松的鹅绒床垫，鼻端萦绕着薰衣草的气息


    他回来了。


    不，他一直都在这里。从来没有离开过。


    没有出租屋，没有廉价的速溶咖啡，没有喧嚣的街道，更没有那片无边无际的麦田和坐在青石上抽着烟卷的身影。


    一切，都是一扬梦。一扬因为连续高强度的外交博弈、旅途劳顿、街头安抚民众的心力交瘁，以及内心深处那隐秘而巨大的失落与自我怀疑，共同催生出的过于真实、也过于沉重的梦。


    梦境的逻辑是跳跃的，荒诞的，却直指人心。它把他最深的恐惧、最隐秘的愧疚、最无法面对的自省，用最直观、也最残酷的方式呈现出来。那个坐在麦田边、抽着烟卷、问出“后来怎么样”的身影，不是“他”，不可能是“他”。


    那只是他自己潜意识里，用记忆和想象塑造出的、一个象征性用来拷问自我的“图腾”。是他心中那个早已与民族血脉融为一体的的形象，被他疲惫而混乱的大脑“借”来，狠狠地、不留情面地，鞭挞他迷茫而动摇的灵魂。


    “他早就死了……在东煌，不，是那片土地，早就和他的事业一起，归于那片他挚爱的土地了……”


    但那只是梦。是他自己内心深处那点未曾完全熄灭的、属于理想主义灰烬的回光返照，是他对自己在那个世界所作所为的审判。


    他不是“他”。他只是一个来自异世的、挣扎求存的普通人。他没有“他”的纯粹信念，没有“他”的钢铁意志，更没有“他”那种“敢教日月换新天”的磅礴气魄。他有的，只是一点可怜的先知先觉，满肚子的算计，和一颗在现实铁壁面前不断妥协、不断自我说服、又不断自我厌弃的、凡俗的心。


    克劳德重新倒回柔软的床铺，身体陷入鹅绒的包裹


    克劳德闭上眼，可那诘问，和那片无边麦田，却固执地烙印在眼皮底下，不肯散去。


    “我们已经……没有一代人，可以失去了。”


    这句话在他脑海中反复回荡，每一个字都像冰冷的石子，投入他心湖，激起一圈圈名为“责任”的涟漪。


    他背叛了吗？


    在这个世界的所作所为，是为了“人民”，还是为了自己那渴望被需要的虚荣心？是延缓了苦难，还是延长了腐朽？是避免了战争，还是为更大的冲突积蓄了能量？他教导特奥琳的那些“手段”，是让她成为一个更“好”的君主，还是让她在旧制度的泥潭里陷得更深？


    他分不清。也许兼而有之。人心复杂如斯，动机从来不是非黑即白。他只是……在那个历史的岔路口，抓住了能抓住的一切，做出了在当时情境下，他认为“最不坏”的选择。他利用了皇权，周旋于各方势力，用计谋，用妥协，甚至用谎言试图稳住那艘正在漏水的巨轮。


    这算“背叛”吗？如果“背叛”意味着放弃纯粹的、不切实际的理想主义，拥抱复杂、肮脏、但或许更能“做成事”的现实主义，那他的确背叛了。背叛了少年时在书本前热血沸腾的那个自己。


    可如果不这么做呢？冷眼旁观，看着德意志帝国在内部倾轧和外部压力下更快地滑向深渊？看着战争可能以更惨烈、更不可控的方式提前爆发？然后，在废墟上，期待某个“正确”的力量崛起，重建一个“崭新”的世界？


    这听起来很“正确”，很高尚，很符合某种历史叙事的逻辑。但那意味着，在通往“正确”的路上，需要碾过多少普通人的尸骨？需要牺牲掉多少被逼到绝境、只能用最绝望方式发出怒吼的“一代人”？需要坐视多少像他在柏林街头安抚过的、那些因为害怕战争担心物价而惶恐不安的市民，坠入更深的苦难？


    “没有一代人，可以失去了。”


    是的，没有。任何宏大的叙事，任何关于“未来”的许诺，如果其代价是让“现在”的这一代人承受不可承受之重，甚至被“失去”，仅仅宣传众生皆负世之重，却没有任何实际回报，那和中世纪基督教会宣传的来世福报有什么区别，这种叙事和许诺本身，就值得怀疑。


    他不是救世主，没有能力，也没有资格，去为了一个遥远而模糊的“美好未来”，去牺牲“现在”的、活生生的、有血有肉的人


    他没有能力打破旧世界，也没有能力建立一个公平的新世界，他做不到指着旧日的废墟说这一切是进步


    他只是一个误入者，一个幸存者，一个在历史的夹缝里，试图做点什么的、自私又怯懦的普通人。他会继续用他的方式，在那个世界里挣扎。他会继续辅佐特奥琳，巩固那个“钦命巡视整饬总署”，用它去整顿吏治，打击奸商，改善民生——哪怕这只是在为旧帝国续命。他会继续在外交扬上与戴鲁莱德的代表周旋，尽力避免战争，或者至少，推迟它，让它爆发的代价小一些。他会继续写他的“每日经济三分钟”，用他能理解的方式，去一点点地“启蒙”，去播撒思想的种子——哪怕收效甚微。


    这或许不够“革命”，不够“彻底”，甚至带着“改良主义”和“与旧势力妥协”的原罪。但这或许，是他目前唯一能做，也唯一愿意去做的事情。在力所能及的范围内，减少一些苦难，改善一些境遇，为那些普通的、只想安稳过日子的“一代人”，多争取一点时间和空间。


    至于背叛……就让心中那点理想的灰烬，继续灼烧他吧。这灼痛，或许能让他保持一丝清醒，让他在权力的漩涡和算计的泥沼中，不至于彻底迷失，还能记得，最初踏上那条荆棘之路时，心底那一点点微弱却真实的初衷。