蛎壳灰在陶瓮里沉淀出层细密的白，像落了场微型的雪。阿夜用竹勺舀起上层清液，往新织的网片上泼——母亲说过，蛎壳灰水刷过的网，海苔不易附着，能省一半清理的力气。网眼被灰水浸得发亮，在阳光下泛着珍珠母的光泽，石蟹蹲在网边，螯钳沾了点灰，在沙地上画出道歪歪扭扭的线，像在模仿她的动作。


    “这灰得筛五遍才够细。”父亲扛着根长竹杆走来，杆身刻着均匀的刻度，顶端缠着圈红绳，“你娘当年筛灰的竹筛，网眼比纱布还密，说‘灰粗了刮伤网眼，苗根会被扎烂’。”他把竹杆靠在育苗池边，“这是你娘的‘潮纹尺’，红绳标着‘安全水位’，超过这个刻度，就得开闸泄水。”


    阿夜摸着潮纹尺上的刻度，发现每个数字旁边都有个小小的刻痕：“一”字旁边是道浅痕，“五”字旁边是道深痕。“这是记什么的？”她好奇地问。


    “记潮速的。”父亲拿起竹杆往水里一插，红绳刚好与水面齐平，“浅痕是‘缓潮’，涨一寸要半个时辰；深痕是‘急潮’，一刻钟就能涨五寸。你娘说，光看水位不够，得知道涨得多快，才好提前做准备。”他指着尺底的磨损处，“这是那年赤潮，她整天把尺子插在水里，磨出来的印子。”


    正说着，石蟹突然举着螯钳往东边礁石跑，螯钳里还夹着块半碎的蛎壳。阿夜跟过去，发现礁石下的沙窝里藏着个陶罐，罐口用海泥封着，泥上印着个模糊的手印，指节处有道浅浅的疤——是母亲的手印，她左手食指第二节有道常年握镰刀磨出的疤。


    “是你娘藏的陈蛎壳。”父亲用贝壳刮开海泥，罐里果然堆满了灰白的蛎壳，边缘都泛着玉质的光泽，“这是她特意留的‘老壳’，说长在礁石缝里的蛎壳，钙含量比滩涂里的高三成，烧出的灰更有劲。”他拿起块壳，内侧的纹路像幅缩小的海浪图，“你看这壳上的潮纹，一圈代表一年，这只活了整整七年。”


    阿夜数着壳上的圈纹，突然发现最内侧的纹里嵌着点暗红，像凝固的血迹。“娘是不是被蛎壳划到过？”她想起母亲手上的疤，指尖轻轻抚过那点红。


    “何止划到过。”父亲笑了笑，眼角的皱纹里盛着阳光，“那年她蹲在礁石上撬蛎壳，潮突然涨了，脚下一滑，手按在碎壳堆里，划了道三寸长的口子，血顺着指缝往壳里渗。她倒好，把流血的手往海里一涮，接着撬，说‘这筐壳能烧三斤好灰，不能耽误’。”他从陶罐里摸出个油纸包，“这是她当时用的止血粉，里面掺了晒干的海芙蓉绒。”


    油纸包上的字迹已经发脆，却能看清“敷后需用海水冲”几个字。阿夜想起母亲总说“海水是最好的药”，小时候她被礁石划破脚，母亲就是把她的脚泡在退潮的水洼里，说“咸水杀得死菌”。


    回到育苗棚，父亲教她用陈蛎壳灰调“护苗膏”：灰里加三成鱼肝泥，再兑点海菜汁，搅成糊状抹在苗池埂上，能防海蚯蚓钻洞。“你娘说这膏是‘池埂的盔甲’，”他用竹片往埂上抹膏，动作匀得像在裱糊窗户，“抹的时候得顺着埂的走向，不能来回刮，不然膏里进了气泡，海水一泡就裂。”


    阿夜学着抹膏，石蟹在旁边用螯钳扒拉掉落在地上的膏渣，竟也抹出片小小的“盔甲”。她突然注意到，池埂内侧有圈淡淡的青痕，像用什么东西划的——是潮纹尺的竹尖留下的，每隔三尺就有个小三角，三角里写着“补”字。


    “是娘做的标记。”父亲用脚蹭了蹭青痕，“这埂每年都会被潮冲得有点塌，她就提前做好记号，说‘看见三角就补，省得塌大了费功夫’。你看这补过的地方，比别处宽半寸，是她特意加的料。”


    夕阳斜照时，蛎壳灰水刷过的网片已经晾干，摸上去带着点涩涩的滑，像涂了层薄釉。阿夜把潮纹尺插回原位，红绳依旧与水面齐平，尺身的刻度在余晖里投下细长的影子，与池埂的青痕重叠在一起，像串被时光串起的密码。


    父亲往陶罐里添了些新撬的蛎壳，说：“陈壳得掺新壳烧，灰才更匀。你娘说，做事跟烧灰一样，得有老有新，老的打底，新的添劲，才稳当。”


    阿夜蹲在陶瓮边，看着蛎壳灰在水里慢慢化开，突然觉得母亲的智慧就藏在这些寻常物件里：蛎壳灰的细，潮纹尺的准，止血粉里的海芙蓉，池埂上的三角记号，都是她用岁月磨出的门道，像潮水在礁石上刻下的纹，看着浅，却深到能扎根。


    石蟹用螯钳沾了点护苗膏，往潮纹尺的红绳上抹，像在给尺子“盖章”。阿夜笑着把它抱起来，发现小家伙的螯钳上还沾着蛎壳灰，在她手心里印下两个小小的白印，像两枚微型的勋章。


    远处的浪涛拍着礁石，发出“哗哗”的声响，像在应和潮纹尺的刻度。阿夜知道，只要这尺子还插在池边，这蛎壳灰还在护着网片，母亲就永远在这片育苗区里，用她的方式，守着潮起潮落，守着一苗一木，也守着她心里那片永远清亮的海。


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