晨露在浮漂上凝成水珠时，阿夜正蹲在苗池边检查棕绳。那些去年换的红绳果然如母亲纸条上所说，经了一冬海风，已经脆得能徒手扯断，线芯露出灰白的纤维，像老人干枯的发丝。父亲扛着捆新棕绳走来，绳卷上还沾着新鲜的松脂，是老铁匠昨天刚送来的。


    “这棕绳得用海菜汁泡过才耐用。”父亲放下绳卷，从竹篮里拿出个陶瓮，揭开盖子，一股带着腥气的墨绿色液体涌出来，“你娘当年试过七八种海菜，最后发现石莼菜染的绳最抗腐，泡三天，能顶普通绳子用两年。”他用树枝搅了搅瓮里的液体，沉底的菜渣泛起细碎的泡沫，像揉碎的翡翠。


    阿夜想起母亲潮信本里的画：石莼菜要选退潮后礁石上的，叶片厚实带紫边，太阳晒半干再捣成泥，加海水发酵七天，滤出的汁就是最好的染料。她往苗池东边望去，礁石群果然泛着片暗绿，石莼菜长得正旺，叶片边缘的紫边在晨光里像镶了道金边。


    “我去采些新的来。”阿夜拎起竹筐就要走，石蟹突然举着螯钳拦住她，螯钳里夹着片干枯的石莼菜，菜梗上系着根红绳——是母亲做的标记，红绳末端缠着块小木板，上面写着“此处菜最肥”。


    “这老伙计倒比你记性好。”父亲笑着夺过木板，“你娘当年在礁石上插了十几块这牌子，说‘省得每次都瞎找’。采的时候记得留三分之一，她说‘海菜也得喘气，不能赶尽杀绝’。”


    礁石上的石莼菜果然如标记所示，叶片肥厚得能捏出汁。阿夜按母亲的规矩，只采中间的嫩芯，留下根部和老叶。指尖划过菜叶时，突然摸到片特别大的石莼菜，背面用红漆画了个小小的十字，像谁做的记号。她把菜叶翻过来，发现十字中心藏着根细麻线，线头系着张油纸包，打开一看，是包灰白色的粉末，油纸一角写着“蛎壳灰，染绳时加一勺，色更牢”。


    “是你娘的‘染绳秘方’。”父亲凑过来看，“她总说别人的绳容易褪色，就是少了这步。蛎壳灰得用三年以上的老蛎壳烧，你看这粉末细的，定是她亲手碾的。”


    回到育苗棚，阿夜把新采的石莼菜倒进陶瓮，按油纸包上的说法加了勺蛎壳灰。父亲正用旧红绳捆扎浮漂，见她倒灰的手顿了顿，突然笑了：“想起你娘染绳时的样子了？她总说‘灰不能多，一勺正好，多了涩绳’，结果有次走神加多了，染出来的绳硬得像铁丝，被你笑了整整一个月。”


    阿夜也跟着笑，指尖的蛎壳灰却突然发烫——光纹链的银鸟吊坠飞落在陶瓮边缘，用喙轻轻啄着海菜汁，瓮里的液体竟泛起淡淡的金光，浮现出母亲的虚影：她蹲在棚下捣海菜，石蟹趴在旁边的陶瓮上，时不时用螯钳扒拉掉落在地上的菜渣，捣着捣着突然抬头笑，原来石蟹的螯钳上沾了海菜汁，在她的围裙上印了个小小的绿爪印。


    “那天她就穿着带爪印的围裙去镇上赶集，”父亲的声音带着暖意，“卖绳的老掌柜问她围裙上是什么花样，她得意地说‘是我家护苗将军盖的章’。”


    泡棕绳的间隙，阿夜发现浮漂的木杆有些发朽，尤其是插入水里的部分，已经软得能捏出坑。母亲的工具箱里有罐桐油，罐口的布塞子上写着“浮杆需每月刷一次，油要顺纹涂，不可来回擦”。她用刷子蘸着桐油往木杆上涂，油液渗入木纹的瞬间，朽坏的地方竟渗出些深色的汁液，像老树在“出汗”。


    “这是你娘选的‘铁力木’，”父亲指着木杆上的纹路，“比普通木头耐腐三倍，就是性子倔，得顺着纹路涂油，不然油渗不进去。你看这圈深色的痕，是她当年量的水位线，说‘油要涂到痕以上三寸，水才浸不透’。”


    浮漂换好新棕绳时，海菜汁已经染透了绳身，墨绿色的绳在阳光下泛着温润的光，像浸了油的翡翠。阿夜把染好的绳系在浮漂上，打了个母亲教的“双环结”，绳结的大小竟和父亲手里的旧结一模一样。


    “这就叫‘熟能生巧’。”父亲拍了拍她的肩，“你娘当年练这结，绳子都用断了三捆，说‘结不匀，浮漂受力就偏，苗池的水就灌不匀’。”他指着苗池里整齐的浮漂，“你看现在，每个漂子都离池边一尺远，都是她当年用尺子量着定的规矩。”


    夕阳把浮漂的影子拉得很长，投在水面上像串绿色的音符。阿夜坐在棚下，看着陶瓮里渐渐沉淀的海菜汁，突然明白母亲为什么执着于这些细碎的规矩——采菜留三分，染绳加勺灰，涂油顺木纹，结要匀寸许，这些看似繁琐的步骤里，藏着的是对这片海的敬畏，对日子的认真。


    石蟹举着片染绿的棕绳跑来，螯钳在她手背上轻轻一按，留下个小小的绿爪印，像当年母亲围裙上的那个。阿夜笑着擦掉爪印，却发现掌心还留着淡淡的绿，像枚洗不掉的印章。


    远处的灯塔亮了，光束扫过育苗池，浮漂上的新棕绳在光里闪着微光。阿夜知道，这些浸过海菜汁的绳，会像母亲希望的那样，牢牢牵着浮漂，牵着苗池里的生机，也牵着那些藏在时光里的温柔——它们从不喧哗，却比任何言语都更有力量。


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