少年穿着杏黄常服，腰间系着代表储君的蟠龙佩，但脸上还带着未脱的稚气。他在草庐外下马，由内侍引着走进院子，脚步很轻，眼睛却好奇地打量着四周——梅林，草庐，廊下晾晒的草药，还有远处惊鸿堂传来的隐约读书声。


    苏清月在书房等他。门开着，她正伏案批阅女学生交上来的策论，听见脚步声，抬起头。


    元稷在门槛外停住，规规矩矩地行礼：“稷儿拜见皇姑。”


    声音清朗，礼数周全。苏清月放下笔，点了点头：“进来吧。”


    少年迈过门槛，站得笔直。他的眉眼有几分像元澈，但鼻梁和下巴的线条，让苏清月恍惚了一瞬——像陆停云。不是容貌的相似，是那种沉静的气质，那种看人时不自觉微微眯起的眼神。


    “坐。”她指了指对面的椅子。


    元稷坐下，双手平放在膝上。内侍退到门外，萧策和林砚守在廊下，书房里只剩他们两人。


    “你父皇说，你有疑惑要问。”苏清月开门见山。


    元稷从袖中取出一本册子，是《停云清月集》的治国策卷，书页已经翻得起毛，边缘用朱笔密密地批注着。他翻开其中一页，指着一段话：“皇姑，这里我不太明白。”


    苏清月接过书。那段话是陆停云写的：“治国如弈棋，不可只看一步。有时弃子，是为了取势；有时忍辱，是为了图远。”


    她看着那熟悉的字迹，沉默了片刻，才问：“哪里不明白？”


    “弃子……”元稷犹豫了一下，“是指可以牺牲一些人吗？”


    苏清月抬起眼，看着少年认真的脸。十五岁，正是开始思考权力与责任，开始触碰那些沉重命题的年纪。


    “不是牺牲。”她合上书，放回桌上，“是选择。”


    “选择？”


    “就像下棋。”她起身走到窗边，望向梅林，“你执黑，我执白。中盘厮杀时，我有一块棋被围了，救不活。如果硬要救，可能会拖累整个局面。这时候，选择放弃这块棋，把兵力投到别处去开辟新战场——这就是弃子取势。”


    元稷跟过来，站在她身侧：“可是……那块棋里的棋子，不就死了吗？”


    “是。”苏清月转头看他，“但整盘棋活了。如果死守着不放，可能全军覆没。”


    少年眉头皱起来：“那被放弃的那些人……不无辜吗？”


    “无辜。”苏清月的声音很平静，“但坐在这个位置上，有时候要在‘一部分人的无辜’和‘更多人的生死’之间做选择。这就是权力的重量。”


    她走回书案前，翻开另一页，指着一段话：“你看这里——‘为君者，当有霹雳手段，亦要有菩萨心肠。’霹雳手段是做事，菩萨心肠是做人。做事时不得不狠，但心里要记得，那些被放弃的人，也是有父母妻儿、有悲欢喜怒的活人。”


    元稷低头看着那段话，许久，轻声问：“皇伯他……做过这样的选择吗？”


    苏清月的手顿了一下。她想起永和五年北境大旱，陆停云力排众议开仓放粮，斩了十七个克扣粮饷的官员。也想起永和七年南北大战，她红衣赴死引开敌军，换三州百姓平安——那是他一生最痛的选择，痛到用了十年时间，都无法真正释怀。


    “做过。”她终于说，“不止一次。”


    “他……后悔吗？”


    这个问题让书房陷入了短暂的寂静。窗外的风声清晰可闻，梅林的叶子在秋日的光里轻轻摇曳。


    “后悔没有用。”苏清月重新坐下，示意元稷也坐，“坐在这个位置上的人，没有后悔的资格。你只能往前看，只能告诉自己——下次，要做更好的选择。”


    她翻开书，找到另一段批注：“你看这里，‘治大国若烹小鲜’——这话你肯定听过。但你知道下一句是什么吗？”


    元稷摇头。


    “下一句是，‘以道莅天下，其鬼不神’。”苏清月指着字句，“意思是，如果你用正道治理天下，连鬼神都作不了祟。可什么是正道？不是不杀人，不是不犯错，是心里始终有一杆秤，知道什么该做，什么不该做。知道哪怕不得不做不该做的事，也要记得——那是‘不该做’的。”


    她说得很慢，每个字都像在掂量重量。元稷听得专注，眼睛一眨不眨。


    “你皇伯在世时，常跟我说一句话。”苏清月望向窗外，目光悠远，“他说，为君者，心中当有明月。”


    “明月？”


    “是。一轮永远干净、永远明亮的月亮。”她转回头，看着少年，“那是你的底线，你的良知，你心里最不容玷污的地方。无论世道多黑，无论要做多少不得已的事，都要守住这轮月亮。因为一旦它暗了，你就再也找不回路了。”


    元稷沉默了很久。阳光从窗格斜照进来，在他年轻的脸上投下明明暗暗的光影。


    “皇姑，”他终于开口，声音很轻，“您心里……还有月亮吗？”


    苏清月怔住了。


    这个问题太突然，也太锋利，像一把刀，猝不及防地刺进她层层包裹的心里。她看着少年清澈的眼睛，那里面没有试探，没有算计，只有纯粹的好奇和一丝不易察觉的担忧。


    小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！许久，她轻轻笑了。不是开心的笑，是一种很淡的、带着疲惫和释然的笑。


    “有。”她说，“一直都在。”


    “可是……”元稷迟疑着，“您经历了那么多……那么多不好的事。”


    “就是因为经历了，才更要守着。”苏清月站起身，走到书架前，从最上层取下一个木匣。打开，里面是那支白玉簪，还有几封泛黄的信。


    她拿起簪子，指尖抚过云纹和月轮：“这轮月亮，是你皇伯刻在这里的。他说，停云伴清月，此生不离分。”


    顿了顿，声音更低：“可后来我们分开了。他死了，我活着。但这轮月亮……我替他守下来了。”


    她把簪子放回去，合上木匣，转身看着元稷：“所以我要告诉你——为君者，心中当有明月，亦要容得下无间。”


    “无间？”


    “是。无间地狱。”苏清月的眼神变得幽深，“那些不得已的选择，那些不得不背的骂名，那些夜深人静时啃噬内心的痛苦——这些都是无间。你要学会和它们共存，要学会在无间地狱里，依然看得见头顶的月光。”


    她走回书案前，拿起笔，在一张空白纸上写下那两句话：


    “心中有明月。”


    “身处无间，心向光明。”


    写完，她递给元稷：“这是你皇伯用一生教会我的。现在，我教给你。”


    少年双手接过，看着那两行字，看了很久很久。然后他抬起头，眼神里有什么东西沉淀下来，变得更稳，更沉。


    “稷儿明白了。”他说，声音依然清朗，但多了份重量，“谢皇姑教诲。”


    苏清月点点头：“去吧。有问题，随时来问。”


    元稷躬身行礼，小心地收好那张纸，退了出去。内侍迎上来，低声询问，他只是摇摇头，独自走向等在院外的马车。


    苏清月站在窗前，看着马车驶离梅林，消失在秋日的薄暮里。


    萧策走进来，轻声说：“殿下，该用晚膳了。”


    “再等等。”她说。


    她继续站在窗前，看着天色一点一点暗下去。梅林渐渐隐入暮色，只有惊鸿堂的灯火还亮着，像黑暗中温柔的星星。


    许久，她轻声自语，像在说给某个听不见的人听：


    “我教给他了。”


    “你欠天下的，我替你还。你留下的道理，我替你传。”


    “这样……够不够？”


    没有人回答。只有风穿过梅林，沙沙的，像一声叹息。


    她转身，吹熄了书房的灯。


    黑暗中，那支白玉簪在木匣里，泛着温润的微光。


    像一轮永不沉没的月亮。


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