梅子熟透的那个午后，苏清月在廊下睡着了。


    阳光斜斜地照过来，暖烘烘的，晒得人骨头都酥了。她原本在翻看女学生新交的功课，看着看着，眼皮就沉了。头一点一点，手里的笔滚落在地，她也浑然不觉。


    这一觉睡得很沉。没有梦，只是一片混沌的黑暗，像沉在温暖的深水里。等她醒过来时，日头已经西斜，廊下的光影拉得很长。身上盖着薄毯——大概是萧策或林砚悄悄披上的。


    她坐起身，揉了揉发僵的脖颈。七十岁了，身体各处都在提醒她岁月不饶人。膝盖阴雨天会疼，眼睛看小字需要凑很近，记性也不如从前——有时刚放下东西，转身就忘了放在哪儿。


    但奇怪的是，有些东西反而记得更牢。


    比如惊鸿舞的每一个动作。她已经有五年没完整跳过了一—年纪大了，筋骨硬了，有些高难度的动作做不了。可偶尔清晨在梅林散步时，她会无意识地摆出一个起手式，或者转半个身。身体自己记得，比脑子记得更牢。


    今天也是这样。她站起来，打算回屋继续看功课。可走到廊柱边时，脚步却停住了。


    廊外的空地很宽敞，青石板被岁月磨得光滑，映着夕照的暖光。几片梅叶飘落下来，打着旋儿，慢悠悠的。风很轻，带着成熟梅子特有的甜香。


    苏清月站在那儿，看着那片空地，看了很久。


    然后她的左脚，无意识地提起了脚跟。


    脚尖点地，轻轻一旋。很慢，很缓，像个生锈的机括，在经年未用后，被什么力量推着，一点一点转动起来。


    右手抬起来了。手臂舒展的弧度还是那么精准，指尖微翘，手腕轻转，手掌如兰花初绽——这是“揽月”的起手。


    她的身体自己动了。


    脑子还没反应过来，肌肉记忆已经苏醒。那些刻进骨血里的动作，那些练过千百遍的舞步，那些曾经为一个人跳过无数次的姿态，在这一刻挣脱了岁月的束缚，重新活了过来。


    她开始起舞。


    没有音乐，没有观众，只有夕阳和风声。动作很慢，比年轻时慢得多，每个转折都带着老年人特有的滞重。但她跳得很认真，或者说，她的身体跳得很认真——脊背挺得笔直，脖颈扬起的弧度依然优雅，手臂舒展时依然带着惊鸿舞特有的轻盈感。


    第一式“揽月”，第二式“逐云”，第三式“追风”……


    萧策从木屋里走出来，看见这一幕，僵在了门口。林砚从梅林巡视回来，也停住了脚步。两人对视一眼，谁都没敢出声。


    苏清月浑然不觉。她闭着眼睛，完全沉浸在身体的感觉里。膝盖在疼，腰在酸，呼吸有些急促——可她停不下来。身体像有自己的意志，固执地、一遍遍地重复那些动作。


    第四式“回雪”时，她做了个旋转。速度不快，但很稳，裙摆扬起一个小小的弧度，素白的布料在夕阳里泛着金色的光。转到一半时，她的嘴唇动了动，无声地哼着什么。


    是《惊鸿照影》的调子。


    她自己都没意识到。


    第五式“归鸿”，这是收势前的最后一式。她本该凌空跃起，但年纪不允许了。于是她改成了踮脚——很勉强地踮起脚尖，双手向两侧展开，像一只将要起飞的鸟。


    就在这个动作做到极致时，她的眼睛忽然睁开了。


    眼神是空的。不是茫然，是一种更深的空——仿佛灵魂暂时离开了身体，留下这具躯壳，凭着本能完成一场迟到了几十年的告别。


    她看着虚空中的某一点，嘴唇又动了动。


    这次有声音了。很轻，很含糊，但萧策听清了。


    她说：“停云……”


    两个字，像叹息，像呼唤，像一句被岁月磨得只剩轮廓的咒语。


    然后她缓缓收势。双手合拢，脚尖落地，脊背依然挺直。夕阳正好照在她脸上，白发被染成了淡金色，脸上的皱纹在光影里显得格外清晰，但那双眼睛——那双刚刚还空洞的眼睛，此刻渐渐恢复了神采。


    她站在那儿，微微喘息。汗水从额角渗出，顺着皱纹的沟壑滑下来。


    许久，她才转过头，看向萧策和林砚。眼神平静，像刚从一个漫长的梦里醒来。


    “我跳了多久？”她问，声音有些哑。


    “大概……一炷香。”萧策低声回答。


    苏清月点点头，抬手擦了擦汗。动作很自然，仿佛刚才那场舞，只是一次寻常的活动筋骨。


    她走回廊下，重新坐下，捡起掉落的笔。笔尖已经干了，她蘸了蘸墨，继续批改功课。字迹依然工整，思路依然清晰，批注写得有条有理。


    萧策和林砚又对视一眼，默默退开了。


    夕阳渐渐沉下去，天边烧起最后的霞光。梅林染上了一层瑰丽的紫红色，鸟雀归巢，叽叽喳喳的。女学那边传来晚课的钟声，悠长，沉静。


    苏清月批完了最后一本功课，放下笔，揉了揉发酸的手腕。她望向廊外那片空地——青石板上什么痕迹都没留下，只有几片梅叶，被风吹着，轻轻滑动。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！但她知道，刚才那里发生过什么。


    她的身体记得。比她的心记得更牢。


    她站起身，走进屋里。经过铜镜时，她停下脚步，看了一眼镜中的自己。白发，皱纹，微微佝偻的背——一个老妇人的模样。


    可刚才跳舞时，她觉得自己还是二十九岁。


    还是那个会在梅林里为他独舞的苏清月。


    还是那个在悬崖上红衣赴死的元清越。


    她笑了笑，那笑容很淡，带着自嘲，也带着释然。


    然后她走到书架前，从最上层取下那个木匣。打开，白玉簪静静躺着，云纹缠绕着月轮，在渐暗的光线里泛着温润的光。


    她拿起簪子，对着镜子，慢慢簪进白发。


    动作很慢，但很稳。簪子入发的角度、位置，还是几十年前他教她的那个样子。


    簪好了，她看着镜中的自己，看了很久。


    最后，她轻声说，像在说给自己听：


    “原来你一直在这里。”


    不是在说簪子。


    是在说那个藏在身体记忆里的，从未离开过的自己。


    窗外的天色彻底暗了。她吹熄了灯，躺到床上。


    黑暗中，她感觉到身体各处传来的酸痛——那是岁月留下的痕迹，也是刚才那场舞的馈赠。


    她闭上眼睛，手轻轻放在心口。


    那里很平静。


    像一场持续了四十年的风暴，终于，彻底平息了。


    只余下身体记住的那些动作，那些姿态，那些曾为一个人跳动过的脉搏。


    作为最后的证据。


    证明这场爱，真实地存在过。


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