“什么东西？给谁？”


    齐文镜捏着那封薄薄的信，指节微微用力。纸张边缘几乎要嵌入掌心。他需要更明确的答案，而不是一个含糊的邀约和一段莫测的往事。谢慕青说的那些话像冰水浇头，让他清醒，也让他警惕。


    “去了，叶伶自然会告诉你。”谢慕青没有正面回答，只是伸手拍了拍他的肩膀。那动作看似轻松，力道却沉甸甸的。“我相信你，文镜。”他的声音低下去，带着一种罕见的、几乎算是推心置腹的语气，“这京城的水，浑了几十年，深不见底，底下全是吃人的旋涡和嶙峋的怪石。我一个人……或者说，我们几个人，想要搅动它，澄清它，太难了。我们需要帮手，需要……信得过的朋友。”


    齐文镜的目光落在谢慕青脸上。那张俊逸的脸上此刻写满了“真诚”，眉头微蹙，眼神恳切，仿佛真的将一个天大的信任交付给了他。但齐文镜在那片“真诚”的深处，捕捉到了一丝更细微的东西——那是被极力掩饰的、近乎孤注一掷的恳求，甚至是一点疲惫的脆弱。这不像平日里那个挥洒自如、仿佛一切尽在掌握的谢慕青。他又想起方才谢慕青叙述母亲惨死时，声音里那无法完全压抑的颤抖，想起那一连串带着血泪的名字和冤屈。


    “好。”


    这个字脱口而出时，齐文镜自己都有些讶异。但他没有犹豫，迅速将那封没有署名的信对折，再对折，塞进贴身的内袋，隔着衣料按了按，确保它不会掉出来。


    “子时，城南土地庙。”


    谢慕青明显地松了一口气，紧绷的肩膀线条松弛下来，那抹惯常的、带着些许玩世不恭的笑容重新浮现在嘴角，只是这次，笑意似乎终于触及了眼底一点点。“多谢。”他郑重地说，随即又补了一句，声音很轻，“我就知道……我没看错人。”


    之后，两人都默契地不再谈论此事，转而说起书院里无关紧要的趣闻，议论了几句近日坊间流传的新诗，仿佛刚才那番涉及生死、阴谋与复仇的对话从未发生过。又闲聊片刻，谢慕青便拱手告辞，称还有些账目需要处理——他总用这个商贾子弟的借口。


    齐文镜没有立刻离开，他依旧站在藏书楼那扇蒙尘的高窗边，目送着谢慕青墨蓝色的身影。那身影穿过洒满春日阳光的回廊，步履从容，衣袂微扬，与周围苦读或疾走的青衫学子相比，显得格格不入，却又奇异地融入这片古老的书香之地。最终，那一点墨蓝没入了通往山门方向的竹林小径，被层层叠叠的翠色吞没，再无踪迹。


    窗外，春光正盛，明媚得几乎有些蛮横。桃花开到极处，粉云蒸霞，灼灼其华，几乎要灼伤人的眼睛。几只嫩黄色的蝴蝶不知疲倦地在花簇间穿梭嬉戏，翅膀在阳光下闪着细碎的金光。远处的草坡上，有学子正舒展筋骨，笑语隐约传来。一切都显得那么安宁，那么丰沛，充满了万物生长的希望与暖意。


    可齐文镜的心，却像坠着一块浸透了寒井水的石头。这醉人的春色，这太平的书院景象，在他眼中都蒙上了一层虚幻的薄膜。他知道，在这片祥和明媚之下，冰冷湍急的暗流已经汹涌而起，正悄无声息地冲刷着看似坚固的堤岸。


    他的手不自觉地探入怀中，指尖触到那封薄薄的、没有温度的信。乔画屏调制“安神香”时沉静专注的侧影，沐听寒独行于竹林小径时孤峭如崖的背影，谢慕青谈及血仇时眼中刻骨的寒意……这些画面交错闪回，与那句“有人正在暗中清除……”的低语缠绕在一起，织成一张巨大而朦胧的网，而他，似乎正不知不觉地走向网的中央。


    “咚——咚——咚——”


    远处钟楼，午时的报时钟声准时敲响，声音悠长、浑厚，穿透明媚的阳光和馥郁的花香，沉甸甸地覆盖下来，在书院每一个角落回荡。那钟声听在齐文镜耳中，不再仅仅是报时，更像是某种沉重而清晰的预兆，一声声，叩击在这个看似寻常的、却已暗藏惊雷的春天。