乾隆再来时，食盒里的花色便日渐繁复起来。


    深秋的承乾宫外，梧桐叶落尽了，光秃秃的。


    他提着食盒站在树下，影子被拉得老长，像一道固执的墨痕，要嵌入这深宫的底色里。


    盒中有时是一碟桂花糕，糕上压着的纹样竟是兔子，耳朵一长一短，憨态可掬；


    有时是一盅雪梨汤，汤里浮着剥了核的川贝，炖得酥烂，入口即化；


    有时只是一包糖炒栗子，还热乎着，栗子壳上划的口子歪歪扭扭，像被狗啃过，剥开时却香甜四溢。


    每一道点心，都有瑕疵，却也都有温度。


    那是他指尖的伤，是御膳房深夜不熄的灯，是他放下朱笔、拿起锅铲时，那颗笨拙却滚烫的心。


    婉兮从最初的视而不见，到偶尔尝一口，再到如今会主动打开食盒，瞧瞧今儿又是什么新鲜玩意儿。


    她依旧只是用银勺舀起一勺，尝了，眉尖微微蹙起，像挑剔的食客："太甜"、"太淡"、"炖老了"、"火大了"……


    她每次都挑刺，可每次都吃完了。


    有时还会用指尖拈起最后一小块碎屑，送进嘴里，动作轻得像小猫舔舐，浑然未觉自己已渐渐习惯了这份"瑕疵"。


    乾隆便站在廊下，隔着半卷的珠帘瞧着她。看她蹙眉，看她撇嘴，看她眼底终于泛起一丝活气，像枯井里落进一颗石子，溅起微末的水光。


    那水光虽弱，却足以让他欢喜一整夜。


    "下次少放些糖。"她头也不抬地说。


    "好。"他低低应下，声音里藏着笑意。


    "下次炖烂些，永琮牙没长齐，咬不动。"


    "好。"


    "下次栗子划深些，这样好剥。"


    "好。"


    她每说一句，他便应一句，温顺得像宫里最听话的太监。


    可那双眼睛，却亮得像盛了整片星河，只因她说的每一个字，都是"下次"。


    有"下次"，便还有盼头。


    这一日，食盒里是一碗杏仁酥酪，上面竟用葡萄干拼出了一只兔子。


    兔子歪着脑袋，耳朵一长一短，像在歪头看她。


    婉兮用勺尖拨了拨那只葡萄干兔子，忽然就笑了。


    那笑意很轻，却让整个承乾宫都亮了起来。


    帘外的乾隆看见那笑，心口像被冬日的炭火燎了一下，疼，却暖得入骨。


    她舀起一勺，尝了，眉尖没蹙，反而点了点头："这次……尚可。"


    尚可。


    这两个字，于他而言，已是天籁。


    他站在廊下，看着她一勺一勺吃完，最后连碗底都刮得干干净净。


    琉璃灯盏映着她低垂的眉眼，温柔得不像话，像一幅尘封多年的画，终于被他徐徐展开。


    "婉兮，"他忽然开口，隔着帘子，声音轻得怕惊扰了这满室的静谧，"朕……我，还能有几次？"


    她握着银勺的手一顿，抬眼看他。


    四目相对，一个在帘内，一个在帘外，中间隔着一道薄薄的珠帘，如隔了万水千山。


    她将碗往食盒里一放："下次，换个花样吧。兔子看腻了。"


    他眼睛一亮："好，下次做你最爱的枣泥山药糕。"


    她没说好，也没说不好，只是起身，抱着永琮进了内殿。


    可那扇半掩的窗扉，却忘了关。


    风卷着桂花香吹进来，也吹进来他的影子，投在窗纸上，像一幅笨拙却执着的剪影。


    婉兮坐在榻上，哄着永琮入眠，指尖无意识地划过窗纸上的影子，像在描摹他的轮廓。


    永琮在她怀里动了动，小嘴无意识地咂动。


    他站在树下，像一根钉在地上的桩，直到月色西斜，宫门落锁，才肯离开。


    而窗纸上那道剪影，始终未散。