初夏，杭州。


    苏轼记忆中的杭州，是“三秋桂子，十里荷花”。 但当他再次踏上这片土地时，迎接他的却是一股令人作呕的腐臭味。


    连日的大雨让太湖泛滥，洪水刚刚退去，留下了满地的淤泥和尸体。天气转热，湿气蒸腾，那看不见的瘟神，便借着这股湿热之气，悄无声息地钻进了千家万户。


    “呕……”


    刚进城门，苏轼就被路边的景象刺激得干呕起来。


    街道两旁躺满了人。 有的在发烧呓语，有的在剧烈呕吐，还有的已经身体僵硬，被一张破草席裹着，苍蝇嗡嗡乱飞。


    “这是……人间地狱吗？” 苏轼脸色惨白，用袖子捂住口鼻。


    “是大疫。”


    陈寻走在他身边，并没有捂鼻子。他蹲下身，翻开一个病人的眼皮看了看，又摸了摸脉搏。


    “湿温之症。洪水过后，水源脏了，加上百姓没吃没喝，正气不足，邪气入体。”


    陈寻站起身，脸色凝重。


    “苏子瞻，别想修堤的事了。现在的当务之急，是救人。” “如果不把这场瘟疫压下去，不出半个月，这杭州城就没人能去修堤了，全都得去见阎王。”


    “救！必须救！！”


    苏轼红着眼吼道。 “传令！开仓放粮！把城里的郎中都给我叫来！！”


    ……


    然而，现实比苏轼想象的更残酷。


    官仓里的粮是陈粮，发了霉。 城里的郎中跑了一半，剩下的一半要么医术不精，要么趁火打劫，一碗汤药卖到了天价。


    知州府大堂。


    苏轼看着手里那点可怜的府库银两，急得嘴角冒泡。


    “没钱……没药……这怎么救？”


    “没钱就凑。”


    陈寻从怀里掏出之前在黄州卖“东坡肉”剩下的几张银票，拍在桌子上。


    “这是我的棺材本，全捐了。”


    苏轼愣了一下，随即一咬牙，解下腰间的金带（那是皇帝赏的），又把家里值钱的字画全搬了出来。


    “当了！全当了！！”


    苏轼对着管家大吼。


    “去告诉城里的百姓，有病的别在家等死！都抬到……抬到众安桥来！”


    “我要在那里建一个‘安乐坊’（中国历史上第一所公立传染病医院）！”


    “医药费，我苏东坡包了！！”


    ……


    安乐坊建起来了。 但这只是个壳子。没有好医生，没有好药方，这就是个集中等死的地方。


    病人们源源不断地被抬进来，哀嚎声此起彼伏。几个被抓来的郎中手足无措，开的方子根本压不住疫情。


    “让开。”


    陈寻推开一个正在乱扎针的庸医。


    他换上了一身干净的白布长衫，用沸水煮过的布巾蒙住口鼻，只露出一双冷静得可怕的眼睛。


    “从现在起，这里我说了算。”


    陈寻走到一口大锅前。


    锅里熬着黑乎乎的药汤，散发着一股怪味。


    “这是什么？”陈寻问。


    “回……回先生，这是古方‘圣散子’……”那个庸医战战兢兢地回答。


    “屁的圣散子。”


    陈寻尝了一口，直接吐掉。


    “方子是对的，但那是治寒疫的。现在的病人是湿热！你给他们喝这个，是嫌他们死得不够快吗？！”


    “哗啦！”


    陈寻直接把那一大锅药倒进了沟里。


    “老陈！那你有什么办法？！”苏轼急得满头大汗，正在给病人喂水。


    “我有。”


    陈寻走到药柜前，那是他这几千年来，从扁鹊、华佗、孙思邈那里偷师来的底气。


    “苍术、厚朴、陈皮、甘草……加量！！”


    “再加青蒿！必须是鲜榨的汁！！”


    陈寻抓药的手法快如闪电，不用秤，手一抓就是准数。


    “这叫‘改良版平胃散’，专治这种水灾后的湿温病！”


    “快！熬药！！”


    ……


    接下来的三天三夜，安乐坊的灯火就没有熄过。


    陈寻像是一个不知疲倦的机器。 熬药、施针、灌药。 他一个人，顶得上整个太医院。


    苏轼也没闲着。他虽然不懂医术，但他把自己当成了护工。端屎端尿，擦身喂饭，毫无知州大人的架子。


    “苏大人……您歇歇吧……” 一个老妇人看着满眼红血丝的苏轼，流着泪说道，“您是文曲星，别沾了我们的晦气……”


    “大娘。” 苏轼握住老妇人枯瘦的手，声音沙哑。 “什么文曲星？在这儿，我就是你们的儿子。” “只要你们能活下来，我折寿都行。”


    而在另一边。 陈寻正死死按住一个浑身抽搐、高烧不退的年轻人。


    “想死？没那么容易！”


    陈寻手中的银针，带着长生真气，精准地刺入那人的死穴。


    逆天改命。


    这本是长生者的大忌。每救一个必死之人，陈寻都要损耗自己的元气。


    但他不在乎。


    他看着满屋子痛苦的脸，看着苏轼那佝偻的背影。


    “老天爷，这大宋已经够苦了。”


    陈寻在心里怒吼。


    “你还要折磨他们到什么时候？！”


    “既然你不睁眼，那我就把这生死簿……给你撕了！！”


    ……


    第五天。


    奇迹发生了。


    那个喝了陈寻“改良药汤”的年轻人，退烧了。 紧接着，第二个，第三个……


    原本死气沉沉的安乐坊，终于有了生气。呕吐声少了，想喝粥的声音多了。


    “活了！！活了！！”


    苏轼看着一个个从鬼门关爬回来的百姓，激动得抱着陈寻大哭。


    “老陈！！你是神医！！你是活菩萨啊！！”


    陈寻瘫坐在椅子上，脸色苍白如纸。他太累了，这几天耗费的真气，比他练十年功还多。


    “菩萨个屁。”


    陈寻虚弱地骂了一句，接过苏轼递来的水。


    “我就是个……不想看见死人的糟老头子。”


    ……


    半个月后。 瘟疫退去。


    杭州城活过来了。


    百姓们自发地来到安乐坊门口，跪谢救命之恩。他们给苏轼立了生祠，尊他为“父母官”。


    苏轼却拉着陈寻，指着那块刚立好的石碑。


    “老陈，这碑上该刻你的名字。”


    “别。”


    陈寻摆摆手，把那件染满药渍的白大褂一扔。


    “我这人怕麻烦。出了名，以后谁家有个头疼脑热都来找我，我还睡不睡觉了？”


    “就刻‘无名氏’吧。”


    苏轼拗不过他，只能叹了口气。


    但他转过身，对着那几千名跪在门口的百姓，高声说道：


    “乡亲们！！”


    “这一场大疫，不是我苏轼救了你们！”


    “是一位不愿意透露姓名的义士，是他用命把你们换回来的！！”


    “请大家……给他磕个头！！”


    咚！咚！咚！


    几千个响头，震得大地都在颤抖。


    陈寻躲在门后，听着那震耳欲聋的磕头声，嘴角勾起一抹笑意。


    他摸了摸自己花白的头发。


    “值了。”


    “这大宋虽然烂，但这人……还是热的。”


    “行了。”


    陈寻站起身，伸了个懒腰。