石垣醒来的时候，最先恢复的是触觉。


    不是疼痛。疼痛他一直带着，从被俘那一刻起就没断过，钝的、锐的、绵延的、间歇的，已经成了身体的一部分，像呼吸，像心跳。他甚至已经不太分得清哪些伤是新添的，哪些是旧创复发，哪些是灵性核心碎裂时留下的永久性残损。


    他只是感觉到，有什么温热的东西，握着自己的手。


    那温度不高，甚至称不上暖，只是不再冰冷。它从他枯槁的指尖一点点渗进去，沿着干涸的血管、僵硬的筋脉、破碎的灵络，极其缓慢地、小心翼翼地，往深处走。


    像一滴春雪化水，渗进冻了万年的荒原。


    他花了一点时间，才想起这是什么。


    这是体温。


    活人的体温。


    他已经很久很久没有触碰过活人的体温了。地守者不需要这种物理层面的接触，他们的交流是纯粹灵性的，精准，高效，毫无冗余。他上一次被另一只手握住，是在什么时候？是离开源海方舟、选择自我放逐的那一刻？还是在更早，早到他还是“维护者程序”而非“石垣”、还未被赋予这个古老人类名字的时候？


    他想不起来了。


    太久远了。


    久远到他以为这种触觉早就在漫长的孤独中彻底死去了。


    但它没有。


    它只是沉在意识最底层，沉在冰层之下，沉在遗忘之海的深渊里，等着某一天，被一只温热的手，轻轻捞起。


    他没有立刻睁眼。


    不是没有力气——当然也没有力气——但更多的是，他不敢。


    他怕这是濒死的幻觉，是灵性核心崩溃前最后一次徒劳的自我欺骗，是意识在彻底消散前为自己编织的最后一场温暖的梦。他怕睁开眼，那只手就会消失，那滴渗进荒原的春水就会重新凝结成冰，而他依然是那个被关在黑暗囚室里、等着不知是否会到来的死亡的——


    “前辈。”


    一个声音，很轻，很近，带着压不住的沙哑和疲惫，还有一丝他自己都没察觉的、微微的颤抖。


    “您醒了？”


    石垣的眼皮动了动。


    那两扇生锈了万年的沉重铁门，极其缓慢地，推开一道细窄的缝。


    视野模糊，像隔着厚厚的水层。光从水面上透下来，被折射、打散、揉成一片朦胧的暖黄。他花了几秒钟才辨认出那是火把的光，摇曳的，不稳定的，带着柴火燃烧时特有的细微噼啪声。


    然后他看见了光里的人。


    很近。近到他甚至能数清那张年轻疲惫的脸上有几道干涸的血痕，能看清那双眼睛里红得明显的血丝，能感觉到那只握着自己的手在极力克制却依然无法完全压住的轻颤。


    他认得这张脸。


    在秦岭天阁，在玉虚秘境，在壁画厅那道冰凉的巨石门前，在这片无边无际的黑暗深渊边缘——


    这张脸，始终朝着他。


    不是审视，不是怀疑，不是索取。


    只是等着。


    等着他愿意开口的那一刻。


    石垣的嘴唇动了动。


    干裂的血痂崩开，渗出一线新鲜的、极淡的银色体液。不是人类那种殷红的血，是地守者特有的、带着微弱荧光的银白色。


    他感觉不到疼。


    他只是看着眼前这个少年，看着那只握着自己的、温热的手，看着那双手上密密麻麻的细小伤口——有些是在石缝里蹭破的，有些是绳索勒的，有些他分辨不出缘由，只知道它们都流过了血，然后凝结，然后被主人无视，继续握紧。


    他有很多话想说。


    说你不该来。说这是陷阱。说我已是残躯，不值得你们冒这样的险。说囚笼谎言虽然残酷，但至少能保证人类在无知中缓慢繁衍，而真相带来的未必是救赎，可能是更彻底的毁灭。说我万年来所做的一切，不过是负罪者的自我流放，不配被这样寻找、这样等待、这样——


    那只温热的手，又握紧了一点。


    没有用力。只是轻轻地，更紧地，包裹住他冰凉的、枯槁的、布满裂纹的手指。


    那个少年没有说任何话。


    他只是安静地看着他，等着他。


    等着他把那些堵了一万年的话，从冰封的湖底，一个字一个字，凿出来。


    石垣的嘴唇又动了动。


    这次，有声音了。


    极轻，极沙哑，像枯叶被风吹过干裂的地面：


    “……孩子。”


    只有两个字。


    没有谢。没有不必。没有那些他以为应该说出口却不知如何组织的话。


    只是一个称呼。


    这两个字从他嘴里出来时，带着一万年的孤独，带着自我放逐的决绝，带着被囚禁时那些漫长的、无人应答的等待，带着此刻被一只手握住时、那如同溺水者触到浮木般的——


    难以置信。


    陈砚看着他。


    这个老人此刻看起来比他记忆中老太多了。玉虚秘境里那个渊博、强大、以一人之力对抗激进派追兵、在关键时刻启动灵脉甬道将所有人送走的“守钟人”，和眼前这具枯槁的、破碎的、连说两个字都要耗尽全身力气的躯体，真的是同一个人吗？


    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！他不知道。


    他只知道，当他隔着那道巨石裂隙，听见门后传来那声压抑的闷咳时，他心里只有一个念头——


    把他带出来。


    带出那间冰冷的囚室，带出那片无边的黑暗，带到这口钟前，带到这张网里。


    带回家。


    他把那只枯槁的手，贴在自己心口。


    隔着衣物，隔着皮肉，隔着肋骨，让那颗缓慢但依然在跳的心脏，一下一下，把震动传到那只冰凉的掌心。


    “我们在呢。”他说。


    声音很轻，像在哄一个做了噩梦的孩子。


    “巴图叔，扎西哥，老耿叔，苏伦姐……都在。”


    他顿了顿，看着那双浑浊的、渐渐聚焦的眼睛，又说：


    “网里还有很多人。葛爷爷，晓雅妹妹，林岚姐，王婆婆……”


    “他们也在等您。”


    石垣没有说话。


    他只是看着陈砚，看着那只贴在自己手背上的、温热的手掌。


    然后，极其缓慢地，他那双枯槁的、布满银色裂纹的眼角，有什么极其细微的、几乎察觉不到的东西，闪了一下。


    不是泪。


    地守者的泪腺早在漫长的进化中退化。那是灵性核心深处，一道被压抑了太久、以为永远不会被触动的古老禁制，在这一刻，无声地、轻轻地——


    裂开一道极细的缝。


    不是崩溃。


    是解冻。


    巴图的声音从旁边闷闷地传过来：“醒了？他娘的，可算醒了。”


    他蹲在不远处，手里攥着那把卷刃的工兵铲，正用一块破布使劲擦着铲面上的血污，擦得很用力，像是在跟它较劲。他不看石垣，声音也故意放得很粗，像生怕显出一丁点柔软：


    “老家伙，命够硬的啊。还以为你撑不到咱们把你扒出来呢。”


    石垣的目光缓慢地移向巴图。


    他看着那张胡子拉碴、沾满污垢、此刻正拼命做出一副满不在乎表情的脸，看着那双手上纵横交错的、还在渗血的裂口，看着那把铲刃崩了好几块、几乎快要报废的工兵铲。


    他看了很久。


    然后他的嘴唇又动了动。


    “……多谢。”


    巴图擦铲子的动作顿了一下。


    他没有抬头。只是更用力地擦那块其实已经没什么可擦的铲面，声音比刚才更闷：


    “谢个屁。老子是来救赵老头的，顺道。你别自作多情。”


    扎西在旁边没忍住，轻轻笑了一声，又赶紧憋回去。


    老耿靠着墙，闭着眼，嘴角也扯出一个极浅的弧度。


    苏伦依然站在通道口。她没有回头，但握军刺的手，似乎松了那么一点点。


    陈砚没有笑。


    他只是继续握着石垣的手，感受着那只冰凉的掌心，正在极其缓慢地、几乎察觉不到地——


    回温。


    不是靠他的体温。


    是靠石垣自己体内那盏破碎的、裂纹密布的灯，正在艰难地、一寸一寸地，重新点燃。


    灵性网络里，那道边缘缠绕着无数暗痕的光点，终于不再继续暗淡下去。


    它开始极其缓慢地、如同冻土深处第一道融水般，往外渗出一丝极其微弱、却稳定的脉动。


    那脉动沿着网络的丝线，传到每一个节点。


    葛爷爷的炉火，轻轻跳了一下。


    晓雅在睡梦中，眉头舒展了半寸。


    林岚的指尖在操作台上停顿了半秒，然后继续敲击，节奏不变。


    冰洞里，昏迷的王秀兰，嘴角似乎也微微动了一下。


    陈砚感知着这一切。


    他没有说话。


    他只是握着那只逐渐回温的手，看着那株依然立在钟体上的嫩芽，看着那两片在淡金色微光中轻轻颤动的子叶。


    然后他忽然意识到——


    不是他在握着石垣。


    是他们，隔着这漫长的孤独与守望，隔着这破碎的囚笼与谎言，隔着源海文明覆灭时溅射的余烬与人类万年蹒跚的血痕——


    互相握着。


    嫩芽的根须，在那片被东皇钟金色纹路浸润的钟体表面，极其缓慢地、肉眼几乎无法察觉地，往下延伸了一点点。


    不是往深处扎。


    是往旁边，往那盏刚刚重新点燃、还微弱如豆的古老光点方向，轻轻探出了一丝淡金色的、纤细的触须。


    没有触碰。


    只是感知。


    像隔着漫长冬夜的炉边，两个还未完全熟悉、却已决定分享同一簇火的陌生人，沉默地、笨拙地，把自己的椅子，往对方那边，挪了半寸。


    陈砚看见了。


    石垣也看见了。


    他没有说话。


    他只是把那只被握了很久的手，极其缓慢地、用尽此刻所有力气——


    轻轻地，回握了一下。


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