京城的喧嚣还在继续，三百里外的张家口以北，却是一片死寂的白。


    雪，下得更大了。


    鹅毛般的雪片子，像是要把这片被血染脏了的大地彻底盖住。


    一支队伍正在雪原上蠕动。


    与其说是军队，不如说是乞丐帮。


    没有旌旗，没有战鼓，甚至连成形的队列都没有。


    只有伤兵的呻吟声、战马倒毙前的喘息声，以及那个被寒风扯碎的怒骂声。


    “起开！不想死的都给老子爬起来！”


    阿济格手里拎着那条还在滴血的马鞭，像是疯了一样，在乱哄哄的人堆里抽打着。


    他的左臂空荡荡的，袖管随风乱晃——那是在宣化城下，被一颗霰弹削断的。伤口虽然用火药烙过，但在这种天寒地冻里，又开始隐隐渗在那腥臭的黄水。


    “主子爷……真走不动了……”


    一个正白旗的巴牙喇（精锐护卫）跪在雪地上，脸上冻得发紫，手里还死死拽着一匹同样瘦骨嶙峋的战马。


    “奴才的脚……早就没知觉了……”他掀开满是破洞的靴子，里面不是脚，是一块黑漆漆的死肉。


    啪！


    阿济格一鞭子抽在他脸上，把他抽得在雪地里滚了一圈。


    “滚！没用的东西！大清就是养了你们这群废物！”


    阿济格暴怒地吼着，眼睛通红，也不知道是冻的还是气的。他转身还要打，却被一个沉闷的声音叫住了。


    “够了。”


    阿济格的手僵在那里。


    他回过头，看向不远处的一辆大车。


    那原本是一辆运粮的辎重车，现在被几块破羊皮和毡子胡乱裹着，勉强能挡风。


    多尔衮就坐在里面。


    他没穿铠甲，因为太重，也没力气穿。身上裹着那件标志性的白狐皮裘，只不过现在已经看不出白色了，全是黑红色的血污和泥垢。


    他的脸消瘦得吓人，颧骨高高凸起，那双曾经鹰视狼顾的眼睛，现在深陷在眼窝里，像是一潭浑浊的死水。


    “十二哥……咱们得走啊……”阿济格的声音小了下来，带着哭腔，“这里离长城还不到一百里。要是卢象升那狗贼追上来……”


    “他不会追的。”


    多尔衮低头擦着手里的一把短刀。


    那是柄好刀，大马士革的花纹，是当年皇太极赏给他的。


    “卢象升不是莽夫。他已经在宣化把咱们的脊梁骨打断了，犯不着再冒着大雪来这鬼地方收咱们的尸。”


    多尔衮的声音很轻，却透着一股让人骨头缝发凉的冷静。


    “他知道，现在咱们最大的敌人不是他，而是前面。”


    他指了指北边。


    那个方向，是沈阳。是家。也可能是坟地。


    “范先生呢？”多尔衮突然问。


    “在……后面那辆车上。”阿济格愣了一下，“好像发烧了，这两天都在说胡话。”


    多尔衮点点头，没再问。


    范文程是汉臣里的聪明人。这时候“生病”，那是真病还是装病，只有天知道。这时候只要稍微有点脑子的，都在想后路了。


    队伍继续往前挪。


    为了活命，多尔衮下了一道残酷的命令：杀马。


    不是杀伤马，是杀战马。


    每隔几里地，就有一匹还在喘气的战马被按倒，割喉放血。滚烫的马血接在头盔里，一人一口，轮流喝下去。这是这支曾经横扫辽东的铁骑，唯一的热量来源。


    一个包衣奴才因为多喝了一口，直接被旁边的甲喇章京一刀捅穿了肚子。那个章京拔出刀，顺手把刀上的血舔干净了。


    没人觉得这有什么不对。


    在这里，人已经退化成了兽。


    入夜。


    风更大了，像是要把人的头盖骨掀开。


    多尔衮裹紧了皮裘，靠在车辕上，闭着眼。


    他不敢睡死。这支队伍里，现在恨他的人比想杀他的人还多。那几万死在关内的冤魂，那几万没能带回来的族人，这笔账，都记在他头上。


    “王爷。”


    一个极低的声音在车旁边响起。


    多尔衮的手猛地按在刀柄上，睁开眼。


    是一个蒙着脸的蒙古人，身上穿的却不是八旗的号衣，而是科尔沁部的皮袍子。


    “谁？”多尔衮没有动，但刀尖已经顶在了大车的木板上。


    “奴才是科尔沁宰桑大汗的信使。”那人跪在雪地里，从怀里掏出一封硬邦邦的信函，“有密信呈给王爷。”


    科尔沁？


    多尔衮的瞳孔缩了一下。


    科尔沁部是大清最铁的盟友，也是皇太后（哲哲）和大玉儿的娘家。这次入关，科尔沁的骑兵也跟着吃了大亏，按理说这时候应该躲在蒙古包里舔伤口。


    “呈上来。”


    信是宰桑亲笔写的。不用拆，多尔衮都闻到了一股子首鼠两端的味道。


    他借着微弱的营火，展开那张羊皮纸。


    上面的字不多，却像是一个个雷，在他脑子里炸开。


    “豪格已闭沈阳九门。”


    “城头遍插两黄旗与正蓝旗之帜。”


    “宣称王爷私通明军，卖国求荣，葬送大清基业。”


    “欲借王爷人头，以谢国人。”


    多尔衮看着看着，突然笑了。


    笑声很怪，像是一只被掐住脖子的老鸱鸪，嘶哑又刺耳。


    “呵呵……呵呵呵……”


    旁边的阿济格被笑毛了，凑过来看了一眼，瞬间炸了。


    “卧槽他姥姥的豪格！！”


    阿济格咆哮着跳起来，左手拔出刀，对着虚空乱劈，“老子在这替他卖命！替大清打江山！他在后面抄老子的窝？？”


    “卖国？我卖你大爷的国！那十万兄弟是老子想送的吗？那是明军的炮太狠了！”


    “闭嘴。”


    多尔衮把信揉成一团，顺手扔进了面前的火堆里。


    羊皮卷曲着，发出滋滋的响声，冒出一股焦糊味。


    “这信，有一半是豪格的意思，还有另一半……”多尔衮盯着那跳动的火苗，“是宰桑那个老狐狸的意思。”


    “啥？”阿济格没听懂。


    “科尔沁也不想跟咱们过了。”


    多尔衮冷笑道，“如果咱们还能打，宰桑这封信就是报信。如果咱们是个软柿子，这封信就是催命符。他在看，看咱们还有没有牙，能不能咬死豪格。如果不能，他第一个就把咱们卖了换取大明的赏金。”


    阿济格只觉得一股凉气从脚底板直冲天灵盖。


    “那……那咱们咋办？回沈阳跟他拼了？咱们手里还有两白旗的三万多号人……”


    “拼？”


    多尔衮摇了摇头，看向那些围着营火瑟瑟发抖的残兵。


    “拿什么拼？拿这些冻掉脚趾头的人？还是拿手里这些连火药都没了的烧火棍？”


    “况且，”他顿了顿，“豪格虽然蠢，但他这招大义名分用得好。损兵折将是事实，我是主帅，这口黑锅只能我背。现在回去，不用豪格动手，济尔哈朗、代善那些老家伙，为了给这几万死人的家属一个交代，也会把我绑了送给豪格杀头。”


    “那不回沈阳去哪？”阿济格急得直跺脚，“总不能在这里雪窝子里等死吧？”


    多尔衮没有说话。


    他抬起头，看向北方。


    那里是一片更加广阔、更加荒凉、也更加野蛮的林海雪原。


    赫图阿拉。


    那是爱新觉罗家的发源地，是老汗王努尔哈赤起家的地方。也是现在的“大清”看不起的穷乡僻壤。


    但也只有在那里，在那片深山老林里，豪格的手才伸不过来。


    “你说，老汗王当年十三副铠甲起兵的时候，有人信他能打下这花花江山吗？”多尔衮突然问了个不相干的问题。


    阿济格愣住了：“那哪能啊？那时候全辽东都觉得他是个疯子。”


    “是啊，疯子。”


    多尔衮把那柄短刀插回鞘里，发出喀嚓一声脆响。


    “赢了是英雄，输了就是疯子。既然当不成人杰，那就当个厉鬼。”


    “传我令。”


    多尔衮站起身，身上的颓废之气一扫而空，取而代之的是一种濒死野兽般的疯狂。


    “不回沈阳。”


    “全军转向东北，走抚顺关，进山！”


    “去赫图阿拉！”


    “去老寨？”阿济格惊呆了，“那破地方啥都没有，去吃树皮啊？”


    “吃树皮也比被豪格当猪杀了强！”


    多尔衮一把揪住阿济格的领子，把他拉到面前，两人的鼻子几乎碰到一起。


    “记住了，从今天起，咱们不是什么摄政王，也不是什么贝勒。”


    “咱们是一群无家可归的孤魂野鬼。”


    “既然是鬼，就要吃人。”


    “赫图阿拉北边，还有那是野人女真，还有索伦人……只要是活人，抓过来就是兵，就是粮！”


    “豪格想要这个大清？给他！”


    “我要让他坐在这个位子上，每天晚上都做噩梦！总有一天，我会带着一群真正的厉鬼，从山里爬出来，一口一口咬死他！”


    阿济格看着多尔衮那双泛着绿光的眼睛，不由自主地打了个寒颤。


    他这个弟弟，以前虽然阴狠，但好歹还有个人样。


    现在，那个多尔衮死在宣化了。


    活下来这个，真的成鬼了。


    “得令！”


    阿济格咬着牙吼了一声，“老子这就去安排！谁敢炸毛，直接砍了当下酒菜！”


    队伍开始转向。


    那些刚才已经瘫在地上的士兵，被鞭子和刀背驱赶着，麻木地站起来，向着更深的黑暗走去。


    没人问为什么不回家。


    因为他们知道，没了。


    那个曾经用金银财宝堆起来的盛京，那那个允诺他们荣华富贵的“大清国”，在这一夜，彻底碎了。


    风雪中，多尔衮的大车吱呀作响。


    他掀开帘子的一角，最后看了一眼南边。


    那是大明的方向。是那个把他打进地狱的崇祯皇帝的方向。


    “朱由检……”


    他在心里默念着这个名字，每一个字都像是嚼碎的冰碴子。


    “你赢了这一局。”


    “但只要我多尔衮还有一口气，这盘棋，就没下完。”


    而在那封被烧成灰烬的信纸残骸旁。


    一行不起眼的小字在雪地上被风吹散，那是宰桑写给多尔衮的最后一句话——


    “若王爷不弃，科尔沁愿为王爷指一条路……北边，有些长着红胡子的罗刹人，他们手里有火枪，也缺皮子……”


    多尔衮没有看见。


    但命运，有时候就是这么荒诞。


    一个更大的、更加阴暗的旋涡，正随着这支残兵的北上，缓缓张开了大口。


    败军之将，何以言勇？


    以命。


    以血。


    以不当人。