荷花池的水刚退去大半，露出池底青石板上斑驳的苔痕，深绿浅绿交叠着，像谁泼翻了没干透的墨，在石面上晕出不规则的圈。风掠过池面，带着点水腥气，混着岸边槐树叶的清苦，扑在人脸上，凉得人鼻尖发颤。


    沈砚之蹲在池边，裤脚被溅起的泥水打湿了半截，却浑然不觉。他指尖捏着那半块莲形石片，石面凉得像块冰，指腹反复蹭过边缘的凿痕——这痕迹他太熟悉了，跟祖父留在钱塘旧宅门框上的刻记一模一样，都是起笔时狠狠凿下去，收笔时却突然放轻力道，带着股怕碰疼了什么的小心劲儿，连凿痕里嵌着的细沙，都透着当年的温柔。


    他把石片凑到眼前，借着晨光细看，凿痕深处还留着点暗红的印子，不是锈迹，倒像干涸的胭脂——这让他想起苏晚外婆那盒民国元年的胭脂，也是这般，藏着岁月的温度。


    “这边。”苏晚的声音从池对岸传来，带着点抑制不住的发颤。她手里的另一半石片在阳光下泛着冷白的光，边缘的缺口犬牙交错，像被虫细细啃过，却像早就认好了主，隔着半米远，就能看出恰好能跟沈砚之手里的那块对上。


    两人各自往前凑了凑，鞋尖踩在湿滑的青苔上，发出轻微的“吱呀”声。石片还没完全贴拢，就听见“咔”的一声轻响，脆得像骨头接榫时的闷响，又像两片瓷片终于找到彼此的契合点。两道凿痕严丝合缝，连石缝里嵌着的细沙都没被挤出来，仿佛这两块石片，从来就没分开过。


    “这……这也太神了！”少年扛着画板跌跌撞撞地凑过来，下巴差点磕在画板的木框上，发出“咚”的一声闷响。他放下画板，帆布包上的铜扣撞在一起，叮当作响：“我奶奶说过，石匠爷爷凿这石片时，特意在接缝处留了三道暗纹，说是‘心连心’的记号，旁人看不出来，只有懂的人能找着。”


    他说着，慌忙从口袋里掏出块黄铜边框的放大镜，往接缝处狠狠怼过去，阳光透过镜片，在石面上投下一小片亮斑。“你看你看！”少年的声音里满是惊喜，手指着亮斑处，“果然看见三道极细的螺旋纹，像三圈没画完的年轮！你那半片的纹是顺时针转的，苏晚姐那片是逆时针，拼在一起正好绕成个圆，连缝隙都找不着！”


    沈砚之没应声，目光早被石片内侧吸了过去。刚才还光溜溜的石面上，不知何时开始慢慢渗出些墨色的水痕，淡得像宣纸上刚晕开的淡墨，起初是星星点点，像夜空中的碎星，渐渐顺着石纹汇聚，慢慢勾勒出笔画的轮廓。


    苏晚抽了抽鼻子，忽然红了眼眶，泪珠在睫毛上打转，却没掉下来：“这味儿……跟闻仙堂药柜最底层那瓶陈墨一个样，混着点荷香，还有点潮泥的腥气。”她想起昨天整理药柜时，不小心碰倒了那瓶墨，瓶盖打开的瞬间，就是这股味道，让她莫名想起了外婆临终前说的“墨里藏着念想”。


    “是松烟混了钱塘潮泥的味儿，还有点荷池晨露的清润。”沈砚之的指尖悬在石片上方，离石面只有半寸，却不敢碰——那墨色水痕正顺着纹路慢慢爬，像有支无形的笔在石上走，一点点显出字来。


    第一笔横划拉得老长，末端微微上翘，像祖父写“一”字时总爱拖的尾巴，说是“给字留个念想”；第二笔竖勾带着点歪，弧度跟他日记里“急着去给阿鸾买糖糕，怕去晚了卖完”那天的字迹如出一辙，连笔锋里的急躁都透过石面渗了出来。


    “纸……纸鸢载墨痕……”苏晚凑得更近，鼻尖几乎碰到石片，一个字一个字地念，声音抖得像风中绷紧的纸鸢线，生怕稍一用力，这字就会碎掉，“这不是沈爷爷诗稿里的句子吗？前几日在闻仙堂找到的那页残稿，泛黄的纸页上，正是这半句，后面被虫蛀了个洞，我还以为再也找不着下半句了。”


    少年忽然“哎呀”一声，声音里满是急切，指着石片右下角：“这儿还有！还有字！”墨色正往那儿聚集，比之前的笔画更浓些，晕出个“风”字，笔锋里带着股狠劲儿，像是刻石时太用力，把石面都凿得微微发颤，边缘的石屑都透着当年的力道。


    沈砚之的心猛地一揪——这力道，跟他小时候在泉亭驿石碑旁，瞅见祖父刻“潮生”二字时的模样分毫不差。那天祖父攥着凿子，手都在抖，却在刻“生”字的最后一笔时，突然用了狠劲，说是“要把念想刻深点，让阿鸾看得见”。


    水痕还在慢慢漫延，顺着石纹的走向，一点点填满空白。“风灯照归人”五个字显出来时，苏晚忽然蹲下身，伸手捞起池边一捧刚积的雨水，掌心拢着，小心翼翼地往石片上泼了点。


    墨色遇水，竟没晕开，反倒更清亮了，连笔画里藏着的小勾挑都露了出来——那是祖母写“归”字时总爱加的小尾巴，细细的，像根小辫子，她说“给回家的人留个记号，让他一眼就能看见”。苏晚的指尖轻轻碰了碰那道小勾挑，石面凉得刺骨，心里却暖得发疼。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！“莲开石缝里”这句显出来时，天边忽然滚过一阵闷雷，声音不远不近，却让人心头一震。紧接着，豆大的雨点砸了下来，打在石片上噼啪作响，溅起细小的墨色水花。沈砚之赶紧脱下外套，罩在石片上，外套的布料吸了雨水，很快就沉了下去，他却死死攥着衣角，怕风把外套吹开，淋坏了石上的字。


    少年却指着石片边缘，声音里满是惊喜，忘了躲雨：“你们看！石缝里真有莲花！”可不是么，墨色字的间隙里，正冒出些细碎的花瓣纹路，不是工笔细描的精致，倒像随手勾的写意，花瓣边缘带着点歪歪扭扭，跟祖母绣帕上那朵没绣完的荷一个神态，连卷边的弧度都一模一样。


    最后那句“岁岁念前身”显出来时，雨恰好停了。阳光猛地穿破云层，斜斜地打在石片上，墨色的字迹忽然发亮，像被镀了层金，连石缝里的细沙都闪着光。沈砚之眯起眼，忽然发现，每个字的最后一笔都拖着个小小的圈，拼在一起，正好是他祖父常用的那个印章的形状——一枚小小的莲蓬，莲蓬眼里还嵌着点淡淡的朱砂，颜色和当年祖母用胭脂调的印泥分毫不差。


    “我奶奶说，”少年忽然开口，声音低了不少，没了刚才的雀跃，多了点郑重，“石匠爷爷凿完这石片，对着它在院子里坐了整整一夜，手里攥着半块桂花糕，说‘沈先生跟苏姑娘要是知道后人能把石片拼起来，怕是要在天上笑出声’。”


    他说着，从帆布包里摸出个蓝布包，层层打开，里面是半块干硬的桂花糕，糕点边缘已经发黑，却还能看出当年的形状。“这是石匠爷爷当年揣在怀里的，说等石片合璧了，就拿出来给沈先生和苏姑娘的后人尝尝，算是了了心愿。”


    苏晚没接桂花糕，手指轻轻抚过“念前身”三个字，指尖能感觉到石面的细微纹路。墨色在她指尖下微微发烫，像揣了个小小的暖炉，驱散了雨后的凉意。她忽然想起祖母临终前攥着她的手说的话，声音带着点气若游丝的温柔：“阿晚记住，等你看见两块石头拼成一朵莲，就知道，那些走散的人，其实都在墨里等着呢，等着有人把他们的故事，接着往下说。”


    沈砚之往石片旁的泥里插了根树枝，树枝是刚从岸边槐树上折的，还带着几片嫩叶，正好挡住晃眼的阳光。他看见石片上的墨字渐渐沉淀，像墨汁渗进了石头缝里，却在石片表面留下一层浅浅的白痕，跟祖父当年写在账本上的字一样，看着浅淡，使劲一擦，反倒更清楚，像是刻进了骨子里。


    “这诗……这诗像首藏头诗！”少年忽然拍了下大腿，声音又兴奋起来，“纸鸢的‘纸’，风灯的‘灯’，莲开的‘莲’，岁岁的‘岁’——连起来是‘纸灯莲岁’，不就是‘只等莲合’吗！沈先生当年是在等石片拼合的这一天！”


    沈砚之望着石片上的字，忽然笑了，眼角却有点发湿。雨点打湿的石面反射着阳光，那些字像是活了过来，在光里轻轻晃动，像祖父坐在灯下写诗时，笔尖扫过纸面的影子，连笔锋里的犹豫和温柔都清晰可见。他想起昨天在闻仙堂砚台里看见的倒影，自己和苏晚、少年的影子叠在一起，跟石片上这诗的笔画重合了大半，像是早就注定好的缘分。


    苏晚捡起块碎瓷片，瓷片边缘还带着点残荷纹，是之前在池底找到的旧物。她在石片旁边的泥地上画了个圈，把那首诗稳稳地圈在里面，动作慢得像在完成什么仪式。“我奶奶说过，她嫁过来那天，沈爷爷送了她支莲形银簪，簪子上刻着‘莲开并蒂’，说‘以后不管走多远，见莲如见人，见簪如见我’。”


    她画到“归人”的“归”字时，瓷片忽然“咔”的一声断了，断口处的尖儿正好在“归”字旁边戳了个小坑，圆圆的，像颗埋在土里的种子，等着生根发芽。苏晚看着那小坑，忽然觉得，这或许就是祖母说的“记号”，是给归人的念想。


    少年把那半块桂花糕小心翼翼地掰成三瓣，往石片旁各放了一瓣，糕点的碎屑落在泥里，很快就被湿气浸软了些。风又掠过来，带着池底的荷香，吹得石片上的白痕轻轻动，像谁在低声念这首诗，一字一句，都藏着没说出口的牵挂。


    沈砚之忽然觉得眼眶发烫，他想起祖父日记最后一页的那句话，字迹已经有些模糊，却字字清晰地刻在他心里：“若后世能见此石合，便知我与阿鸾，从未走远，只是换了种方式，守着彼此的念想。”


    远处传来卖花人的吆喝声，“卖莲蓬哟——新鲜的莲蓬——”，声音带着点沙哑，却透着生活的鲜活。挑着担子的身影晃过巷口，担上的莲蓬绿得发亮，水珠顺着莲蓬的缝隙往下滴，落在青石板上，溅起小小的水花。


    沈砚之低头再看石片，那些字已经淡得快要看不见了，却在石面上留下一层温润的光，像被无数只手摸过的老物件，带着股说不出的亲切，让人忍不住想靠近。他伸手把石片从泥里抠出来，石片沾了些湿泥，却不脏，反倒像裹了层天然的包浆，掂量在手里，沉甸甸的，像揣了块浸了墨的玉，暖得人心头发颤。


    小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！“走了。”沈砚之把石片递给苏晚，让她帮忙托着，自己则弯腰收拾地上的外套，“去闻仙堂，把这诗抄下来，补进祖父的诗稿里，不能让他们等太久。”


    苏晚点点头，伸手帮他拂掉石片上的泥，指尖碰到石面，还是那股熟悉的凉意，却让她觉得安心。少年扛起画板，画板上还放着那半块桂花糕的碎屑，忽然想起什么，回头往石片刚才放着的地方瞅了眼——泥地上，那三道螺旋纹的影子被阳光拉得老长，像三条缠在一起的线，一头拴着民国的时光，一头系着此刻的晨光，再也分不开。


    巷口的风又起了，吹得少年画板上的纸沙沙响，纸上刚画的石片图，墨迹还没干，正好把那首诗框在正中央，笔画里还沾着点泥屑，像是从岁月里捞出来的珍宝。沈砚之回头时，看见苏晚正对着画板笑，眼里的光，跟石片上渗出来的墨色一样，亮得像藏了星子，闪着细碎的光。


    他忽然明白，祖父说的“墨痕”，从来不是死的字，不是刻在石头上、写在纸页上的冰冷痕迹。那些藏在石片里、诗稿里、药柜里的念想，遇着对的人，碰着对的时刻，就会活过来，顺着时光的纹路，一点点爬到眼前，告诉你，那些牵挂从未消失。


    就像此刻，石片上的诗虽淡了，可那股松烟混着潮泥的味儿，却钻进了骨子里，跟心跳声一块儿，咚咚地响，提醒着他，祖父和祖母，一直都在。


    少年忽然指着天边喊：“快看！那朵云像不像纸鸢？”可不是么，一朵蓬松的白云正慢悠悠地飘过来，尾巴拖得老长，被风拽着，歪歪扭扭的，像极了祖父诗稿里画的纸鸢，带着点自由的肆意。


    沈砚之望着云，又低头看了看手里的石片，忽然加快了脚步——得赶紧把这诗抄下来，祖父和祖母在墨里等了八十六年，该让他们看看，后世的莲，开得正盛，他们的故事，有人接着往下说了。


    雨又淅淅沥沥地下了起来，不大，像牛毛，打在石片上，却没冲掉那些淡去的痕迹，反倒让石面更润了，像块刚磨好的砚台，泛着温润的光。苏晚伸手接了点雨水，往石片上轻轻抹了抹，那些字竟又隐隐显了出来，淡得像梦，却清晰得让人想哭，像是在说：别急，我们还在呢，陪着你们。


    巷子里的青石板被雨打湿，映出三人的影子，紧紧挨在一块儿，没有缝隙。少年的画板上，石片的轮廓旁，不知何时多了三朵连在一起的小莲花，花瓣是用淡墨画的，笔尖的墨还没干，顺着木板的纹路往下淌，像串没断的泪珠，却闪着亮，坠在“岁岁念前身”那行字的末尾，成了最温柔的句号。


    风穿过巷口，带着槐叶的清香，吹得三人的衣角轻轻飘动，石片上的墨痕在雨水中若隐若现，像一首没念完的诗，在时光里，慢慢诉说着未完的牵挂。


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