育苗区的灯串刚亮起，阿夜就发现工具箱底层藏着个铁盒子，边角锈得发褐，锁扣上还缠着圈褪色的红绳。她认得这盒子——小时候总见母亲把画坏的育苗图往里塞，说“留着能当柴烧”，可真要烧时又舍不得，总说“墨里有潮味，得慢慢晾”。


    “这盒子早该扔了。”父亲正给新栽的海带苗系浮漂，回头瞥见她手里的铁盒，笑了笑，“你娘当年画育苗分布图，总说‘纸要糙才吸墨’，买的草纸堆了半间屋，画废的比用的还多。”


    阿夜把盒子放在灯下，锈锁没费劲就撬开了，里面果然堆满了泛黄的草纸，最上面一张画着歪歪扭扭的育苗池，池边用铅笔描了只石蟹，螯钳里夹着支小毛笔，旁边注着行小字：“蟹子也爱画图纸”。她指尖抚过纸面，墨迹被潮气浸得发乌，却能看出下笔时的用力——笔尖戳破了纸，在背面留下个小小的洞。


    “这张是你五岁那年画的。”父亲凑过来看，指腹点了点石蟹的眼睛，“那天你抢她的毛笔，蘸着墨在纸上乱涂，她倒好，顺着你的墨痕补了只蟹，说‘我闺女画的是守护苗池的将军’。”


    阿夜翻到第二张，是张海带苗生长记录，日期栏写着“三月廿三，大潮”，旁边画了根直尺，却歪歪扭扭的，刻度都标到了“十五寸”。“娘数学不好？”她笑着问，直尺哪有标十五寸的。


    “哪是不好，是故意的。”父亲接过纸，指尖在“十五寸”上敲了敲，“那天她量苗高，发现有根海带长得特别快，比别的高出近半尺，怕记混了，就故意把刻度标错，说‘这样就算被人捡了去，也看不懂哪根是宝贝’。”他忽然笑出声，“后来那根海带真长成了‘苗王’，收的时候比旁边的高出一大截，你娘抱着它拍了张照片，现在还压在咱家相框底下呢。”


    盒子底层压着本牛皮纸封面的册子，封面上用朱砂画了朵海芙蓉，花瓣边缘晕着圈浅红，像被海水浸过。翻开第一页，是幅完整的育苗区全景图，墨线勾勒的池埂上，用不同颜色的墨水标着记号：蓝色是“今日换水量”，红色是“海藻长势”，最细的那行紫墨水写着“石蟹今日爬过三次，偷了半块饼干”。


    “这是你娘的‘潮记册’。”父亲的声音软了些，“她总说潮水上的记号会被冲掉，墨里掺了海菜汁，能在纸上留三年。你看这页——”他翻到中间，上面画着个小小的木牌，牌上写着“禁渔期”，旁边用淡墨画了只海鸥，翅膀下藏着行更小的字：“让海歇口气，咱们才有的吃”。


    阿夜忽然注意到，每页右下角都有个指甲盖大的墨点，形状像颗缩小的海星星。“这是娘的印章？”她指着墨点问。


    “是她的‘潮印’。”父亲拿起支毛笔，沾了点清水在指间揉了揉，“她总说手指沾着海水，按出的印子才带潮味。你看这墨点的深浅——深的是涨潮时按的，浅的是退潮时，雨天会晕开点边，就像现在这样。”他指着最后一页的墨点，果然比前面的都晕得厉害，边缘泛着淡淡的灰。


    灯串的光忽明忽暗，照得纸上的墨痕像在流动。阿夜翻到最后一页，发现背面粘着片干枯的海草，草茎上缠着根细麻线，线头系着枚铜钱大小的贝壳，贝壳内侧刻着个“安”字。“这是……”


    “你十岁那年台风天，育苗棚的顶被掀了半块，”父亲的声音低了些，“你娘抱着这盒子蹲在棚角，说‘纸怕潮，得用海草裹着’。这贝壳是她从泥里摸出来的，刻了字挂在里面，说‘有这字，潮再大也不怕’。”


    阿夜把贝壳凑到灯下，“安”字的刻痕里还嵌着点细沙，像是从当年的泥里带来的。她忽然想起今早检查育苗池时，发现最老的那口池埂上，用白石灰画了个小小的海星星，和册子上的墨点一模一样。当时还以为是哪个孩子画的，现在想来，定是母亲当年做的记号。


    “爹，你看这个。”她从口袋里掏出片晒干的海芙蓉，是今早清理池边时捡到的，花瓣上竟有淡淡的墨痕，像被谁用毛笔轻轻扫过，“这是不是娘画的？”


    父亲接过海芙蓉，对着灯看了看，突然笑了：“是她的手法。你娘总爱在开花时往花瓣上点墨，说‘这样花谢了，墨香还能留阵子’。她还说——”他顿了顿，声音里带着点怀念，“墨里掺了海水，写出来的字能听得见潮声。”


    风从育苗棚的缝隙钻进来，吹得灯串轻轻摇晃，光影在草纸上浮动，那些墨痕仿佛真的活了过来——歪扭的直尺在丈量夜色，禁渔期的木牌在风里轻晃，海星星墨点随着灯光闪烁，像在眨眼睛。阿夜把铁盒子盖好，红绳重新缠回锁扣，忽然觉得手里的盒子沉甸甸的，像装着整片海的记忆。


    “明天把它搁到值班室吧。”父亲系好最后一根浮漂绳，“让新来的后生也瞧瞧，以前的人是怎么守着这片海的。”


    阿夜点点头，指尖划过锈迹斑斑的盒面，突然摸到个凸起的地方，借着灯光一看，是道浅浅的刻痕，像只蜷缩的石蟹，和她小时候在沙滩上画的一模一样。她忽然明白，母亲从未走远——那些藏在墨痕里的潮信，那些刻在贝壳上的心愿，那些跟着潮水一起生长的规矩，早就在这片育苗区扎了根，像海带的须，悄悄缠在每个守海人的心里。


    灯串的光渐渐稳了，照得育苗池里的海水泛着碎银似的光。阿夜把铁盒子抱在怀里，听见父亲在哼母亲教的渔歌，调子忽高忽低，像潮水上的墨痕，在夜色里慢慢晕开。远处的灯塔闪了闪，光束扫过育苗区，把她的影子投在草纸上，正好和母亲画的石蟹重叠在一起，像场跨越时光的拥抱。


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