“对的对的，啊，不对不对，诶！您说的对您说的对。”


    帐篷里只有一盏LED台灯亮着。


    光打在铺开的作战地图上，边缘部分隐没在阴影里。


    戈登·何塞左手握着手机，右手无意识地用红蓝铅笔在地图边缘戳点。


    铅笔尖已经钝了，在纸质表面留下一个个浅凹痕。


    手机听筒里传出的声音带着电流杂音，语速很快，每个音节都咬得很重，带着浓重的咖喱味。


    戈登听不清具体内容，只能捕捉到几个关键词：“效率”、“结果”、“失望”。


    他弓着背，脖子前倾，下巴几乎要碰到桌面。


    “是，是，我明白。”


    他说，


    “正在重新部署。对，地面部队已经后撤建立防线，工兵正在扫描地下结构。明天天亮前一定拿出新方案。”


    听筒里又传来一段话。


    戈登的右手停下动作。铅笔悬在半空，笔尖距离地图上代表河港镇的红色圆圈还有三厘米。


    “可是……”


    他开口，声音比刚才低了些，


    “那样会误伤很多人，要赔……”


    话没说完就被打断。


    戈登闭了下眼睛。


    再睁开时，他脸上已经重新堆起那种公式化的表情，尽管电话那头的人看不见。


    “好的。明白。按您说的办。”


    又听了十秒。


    “一定。您放心。”


    忙音。


    戈登把手机从耳边拿开，拇指按下电源键。


    屏幕熄灭。


    他把手机扔在地图上，手机滑过图纸表面，撞到角落的金属水壶，发出“咚”的一声闷响。


    他盯着水壶看了两秒，然后伸手抓过桌上那个已经冷掉的纸杯。


    杯子里是速溶咖啡，表面结了一层薄薄的油脂膜。


    他仰头，把咖啡一口灌进喉咙。


    液体冰凉，带着过度萃取后的酸涩和人工甜味剂残留的怪味。


    吞咽时喉结滚动了一下。


    “法克。”


    他把纸杯捏扁，扔进脚边的垃圾桶。


    纸杯撞在桶壁，弹了一下，落在几份撕碎的简报上。


    戈登向后靠进折叠椅。


    盯着帐篷顶。


    帆布是军绿色，在灯光下泛着哑光。


    “唉~”


    信息化的好处，就是能实时看到战场的大多数。


    平板电脑摆在桌子另一侧，屏幕分成四个窗口：


    无人机高空俯瞰画面、热成像扫描图、己方单位分布状态、伤亡统计更新。


    每个数字都在跳。


    信息化的坏处，就是那群没有脑子但掌握了权力的人，能用他们的屁股要求他去做出一大堆明显有问题的事情。


    就为了马上赢，也不管未来能不能赢。


    但是他不知道。


    他也不能问。


    拒绝的下场很明确。


    上周医疗报销额度被调整的通知还躺在他邮箱里。


    就像是知道之前有个火坑，但是他必须跳，眯着眼，祈祷能跳过去。


    即使自己很清楚不可能。


    砰。


    声音从帐篷外传来。


    短促，清脆，像是手枪。


    戈登没动。


    他保持着后仰的姿势。


    类似的声音今晚已经响过不知道多少次了。


    每次之后都会安静一会儿。


    然后是零星的自动武器扫射。


    持续时间不长，十几秒，最多半分钟。接着又恢复寂静。


    他知道那些声音是什么。


    那些从福特、辛普森、亚当斯家族调来的“精锐”，那些在中东打过仗、杀老乡杀出快感的少爷兵，他们需要发泄。


    而且他们既不喝酒又不吸强化剂，意外地非常有原则。


    所以他们找别的乐子。


    抓几个非裔或老墨国民警卫队，带到营地边缘。


    手枪处决，或者用刀。


    有时候会录音，录下濒死的喘息和求饶声。


    戈登听过一次，从那之后再也没碰过营地的共享音频频道。


    他不敢说。


    不敢问。


    那些少爷兵的直属上级是霍华德·福根和汤姆·辛普森。


    两个名字后面跟着的姓氏，随便一个都能让他在这行永远消失。


    砰！砰！砰！


    这次是三连发不断地来，估计又是什么仪式点杀。


    戈登抬起手，揉了揉眉心。


    指尖能感觉到皮肤下的血管在跳动。


    声音在营地各处炸开。


    “法克，没完了是吧！”


    终于他忍不住了。


    他伸手去抓桌上的手枪一把格洛克17，枪套扣已经解开。


    手指碰到握把的瞬间。


    枪声停了。


    停得突然。


    像有人同时切断了所有扳机。


    寂静。


    安静得只剩下发电机的轰鸣声，却没有半点人的声响。


    戈登的手指停在握把上。


    他屏住呼吸。


    他慢慢站起来，左手按住桌沿保持平衡。


    右手握住枪柄，把格洛克从桌上提起。


    动作很轻，金属和塑料摩擦的声音在寂静中格外清晰。


    帐篷帘突然被掀开。


    戈登下意识举枪。


    “长官！”


    喊声是嘶哑的，带着明显的何塞口音。


    冲进来的是个年轻士兵，穿着国民警卫队的作战服，但没戴头盔。


    他脸上有血，不知道是自己的还是别人的。


    左肩的布料被撕开一道口子，露出底下的皮肤，没看见伤口。


    “外面”士兵喘着气，“他们”


    话音未落。


    砰！


    高达的身体向前扑倒。


    额头撞在桌角，发出一声闷响。


    然后滑到地上，侧躺着，眼睛还睁着。


    后脑勺位置有个弹孔，边缘整齐，血正从里面涌出来，很快在地面形成一小滩暗红色。


    戈登盯着那滩血。


    帐篷帘还在晃动。


    一个身影走进来。


    穿着深色抓绒衣，工装裤，靴子上沾着泥。


    手里拎着一把AKM，枪口还飘着一缕极淡的青烟。


    戈登认识这张脸。


    他在简报照片上看过无数次，在直播视频里看过特写。


    卡尔·约翰逊。


    戈登的喉咙发干。


    他想说话，但声带像被冻住了。他握枪的手在抖，手指扣在扳机护圈上，却没有力气压下去。


    三英里。


    中间隔着至少八个连队的防线，坦克阵地，巡逻哨，无人机监控节点。


    就算所有人站在那里当靶子，也不可能在这么短时间里……


    无限的思绪在脑海里不断地涌动，汗水在他的额头上不断地滴落下来。


    “嘘，可以和解吗？”


    口感舌燥的他憋了半天憋出来这么一句话。


    “可惜你是个老墨。”


    仅仅在一个呼吸间，卡尔已经站在了他的眼前，一只手握住了他的枪背，声音很是可惜地说道。