夏姆洛克每日准时出现，亲自进行一切照料。


    银勺边缘抵在唇上，带着温热米粥的香甜气息。


    月邀死死抿着嘴唇，将脸扭向另一侧。海楼石手铐沉甸甸地坠在腕间，绳索将她固定在雕花床榻的靠枕上，像一具被精心陈列却仍不服帖的玩偶。


    勺子悬在半空，没有追过来。


    月邀梗着脖子，盯着床柱上繁复的纹饰，胸腔里心脏擂鼓般狂跳。饥饿像钝刀在胃壁上缓慢地磨，玛丽乔亚的晨光透过高窗倾泻而入，将空气里浮动的微尘照得纤毫毕现。


    耳边传来极轻的银器搁回瓷盘的脆响。


    “……不饿？”


    低沉的声音没有情绪起伏，甚至算不上疑问。月邀没有回头，咬紧牙关。


    布料窸窣。夏姆洛克起身绕过床尾，从另一侧靠近。她没有转头，但余光捕捉到那片阴影在床边蹲下，平视着她。


    “不饿。”月邀从齿缝里挤出这两个字，依旧不看他。


    他没有说话，只是静静注视她，勺子再次递来。


    月邀将脸转向另一侧。


    他没有追过来。停顿片刻，起身将托盘端走了。


    脚步声远去，房门无声合拢。月邀长长吐出一口气，腹中饥饿愈发清晰。她盯着天花板上繁复的金漆纹饰，将下唇咬出一道白印。


    三小时后，托盘再次出现。


    粥换成了温热的鱼糜羹，表面浮着细碎的金色油脂。夏姆洛克在床边的椅子上落座，舀起一勺吹凉，递到她唇边。


    月邀闭眼，偏头。


    “你从昨天中午到现在都没有进食。”


    她不出声。


    “四十八小时滴水不进，会导致电解质紊乱。”他的语气像是在陈述某条医学常识，“低钾血症可能引发心律失常，严重时猝死。”


    月邀睁开眼，冷冷地看着他：“那不是正好？省得你费心收尸。”


    夏姆洛克没有接话。他将勺子放回碗里，起身走到窗边，背对她而立。


    阳光勾勒出他挺拔的轮廓，红色短发在逆光中镀上暗金色边缘。从这个角度看，几乎与香克斯一模一样。


    “你现在不能死。”他背对着她，声音平淡，“你的能力尚未为我所用。”


    月邀嗤笑：“为你所用？我还以为是为世界政府。”


    夏姆洛克没有回答。


    半晌，他转身，重新端起托盘，离开了。


    月邀盯着那扇紧闭的门，攥紧被缚在身后的手指。


    ---


    第三天


    她终于吃了。


    并非自愿。饥饿像藤蔓从胃部向四肢蔓延，手指开始轻微发抖，视野偶尔闪过星点白光。夏姆洛克再次将勺子递来时，她没有躲。


    只是闭着眼，睫毛剧烈颤抖。


    勺子探入唇缝，温热的液体滑过舌尖。月邀几乎被那温度烫伤，不是物理上，而是心理上。她机械地吞咽，拒绝睁眼，拒绝承认这一刻的屈服。


    夏姆洛克的动作没有任何停顿，一勺接一勺，半碗粥下肚，她别过头，示意结束。


    勺子搁回托盘的声音轻得近乎小心。


    夏姆洛克没有立刻离开。月邀感觉到他的视线落在自己侧脸上，她死死闭着眼，几乎将脊背绷成一张弓。


    “……明天。”他忽然开口，“会有新鲜的鱼。”


    房门合拢。


    月邀猛地睁开眼，望向那扇隔绝一切的大门，眼眶干涩。


    ---


    第四天


    她开始接受擦洗。


    前三天的清洁过程是一场惨烈的战役。月邀用尽一切能用的方式抗拒——扭动、踢打、辱骂、甚至试图用头撞击床柱。夏姆洛克以不变的沉着应对，他总能精准地制住她的要害，却不令她受伤。


    “滚开！别碰我！”


    “你和你那该死的家族，迟早下地狱！”


    “香克斯绝不会像你这样——！”


    提到那个名字时，夏姆洛克的动作停顿了零点几秒。月邀没有错过那一瞬，他垂着眼，看不清表情，随后继续擦拭她的脚腕内侧，力道如常。


    但那天之后，他擦拭她的脚腕时，会刻意避开那道被海楼石勒出的红痕。


    第五天的傍晚，月邀累了。


    不是策略性的示弱，是实质性的疲惫。她不再踢打，不再咒骂，只是将脸深深埋进枕头里。


    夏姆洛克将绒布浸入温水，拧至半干。他先擦拭她的后颈，那里因为长期紧绷而微微泛红，绒布的热度让肌肉不自觉地松弛了一瞬。


    他擦得很慢。从后颈到肩胛，沿着脊柱两侧向下，每一道轨迹都漫长而专注。月邀将脸埋在枕头里，呼吸渐渐平稳。


    当他的手指无意间擦过她肩胛骨边缘时，她轻颤了一下。


    他的动作停了。


    “疼？”


    闷在枕头里的声音细若蚊蚋：“……不。”


    他继续，力道放得更轻。


    月邀不知道他是否察觉，那一刻的颤抖并非源于抗拒，而是太久太久，没有人用这样温柔的方式触碰过她了，她将这瞬间的软弱归咎于囚笼的磨蚀。


    一定是的。


    ---


    第六天


    他学会了在喂食时调整勺子的角度。


    粥不会烫嘴，也不会在她反应稍慢时蹭到下巴。羹汤里的姜丝被提前挑净，鱼肉的刺在端来之前已经彻底剔除。


    月邀只是沉默地张嘴，吞咽，偶尔在勺子再次递来之前，微微调整姿势。


    这是一种无需言说的诡异默契。


    这天她尝试用眼神表示“够了”，她垂下眼睑，将头轻侧。夏姆洛克接收到了，他搁下勺子，从托盘边缘拿起叠得方正的温毛巾，递到她脸侧。


    她的双手仍被反剪在背后海楼石手铐中，但夏姆洛克以便于用餐为由，解开了她上半身的绳索束缚。


    毛巾覆在脸上，遮住了月邀的所有表情。


    “……明天。”夏姆洛克起身，背对着她整理托盘，“需要清洁头发。”


    他停顿了一下。


    “会用到香波。”


    月邀没有说话，毛巾下，她的睫毛轻轻颤动。


    他是在询问。


    一个天龙人，在询问她是否允许触碰她的头发。


    “……嗯。”极轻的气声。


    夏姆洛克离开的步伐，似乎比平时慢了些许。


    ---


    第七天


    清洁头发比想象中更漫长。


    她被安置在特制的躺椅上，后颈枕着柔软的皮革衬垫，银白长发垂落进温热的水盆。夏姆洛克站在她身后，用掌心托起发尾，缓缓浸湿。


    月邀望着天花板上流动的光影，身体无比僵硬。


    他的动作出乎意料地熟稔。从发根到发梢，指腹轻缓地按摩头皮，力道均匀而沉稳，香波在掌心搓出细密的泡沫，覆上每一寸发丝。


    “以前也这样做过？”月邀听见自己问。


    “……没有。”


    他的声音从头顶传来，依旧没有起伏。但指腹在她耳后的发际线处停留片刻，轻轻揉了揉那块因长期束发而僵硬的肌肉。


    月邀闭上眼。


    温暖的水流再次漫过头发，带走泡沫。他用绒布吸去多余水分，将一缕湿发托在掌心，用宽齿梳从发尾开始，一厘一厘向上通开。


    全程没有扯断一根发丝。


    月邀睁开眼，从房顶的镜面倒影里，看见他低垂的侧脸。


    那神情专注得近乎虔诚。


    她猛地移开视线，心跳漏了一拍。


    这只是表演，她对自己说，他的温柔是武器，是驯服的手段，是物化前的润滑。这所有的一切，都只是他达成目的的工具。


    但她必须承认，这工具锋利得超出预期。


    “好了。”


    他将她扶起，用另一块干燥绒布裹住湿发，轻轻揉搓。发尾的水珠滴落在他手背上，他浑然未觉，只是仔细地将绒布边缘掖好，确保没有凉意渗入她的后颈。


    月邀沉默地任他摆布。


    窗外的天光已转为黄昏的橙红，这场清洁耗时近两个小时。


    “……谢谢。”她说。


    夏姆洛克的手指在她发梢顿住。


    他没有回答，只是起身将用过的绒布和梳子收入托盘，步伐平稳地走向门口。


    在即将跨出门槛的那一刻，他停住了。


    “……不必。”他说。


    门合拢。


    月邀独自坐在躺椅上，湿发还裹在绒布里，后颈残留着指腹的温度。


    她抬起依旧被镣铐束缚的双脚，凝视脚腕处那一道红痕。


    那是他为她清洁脚腕勒伤时，留下的药膏痕迹。


    ---


    第八天


    月邀开始配合更衣。


    不是主动又热情的配合，那太突兀也太可疑，她只是不再在他靠近时下意识屏住呼吸。他会先拿起衣物，在她面前展示。月邀会用极轻的颔首，或难以察觉的眼神偏移，在“这件”


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    与“那件”之间做出选择。


    他记得她的偏好，第二日取来的衣物，总是不约而同地倾向她昨日多看了一眼的那件。


    这天是一套米白色寝衣，领口绣着银线蔓草纹，布料柔软得几乎没有重量。夏姆洛克站在她身后，双手拈起衣领两侧，自下而上地替她系好每一根丝带。


    第一对，在腰侧。他的手指不可避免地碰到她的腰线，隔着薄薄一层丝绸，传递着比体温略高的热度。


    月邀垂着眼，数着自己的心跳。


    第二对，在肋下。他的指节蹭过她的侧腰，动作极轻，停留时间比之前多了半秒，她没有躲。


    第三对，在肩胛之间。他的呼吸拂过她后颈，温热又绵长。她的长发被拨到一侧，露出颈后细腻的肌肤。他系带时，指尖偶尔会触到那一小片皮肤，每次都是稍纵即逝。


    月邀闭上眼。


    直到最后一根系带完成，他没有立刻退开。


    她感觉到他的视线落在自己后颈，呼吸似乎近了些许，又似乎没有。她不敢动，连眼睛都不敢颤。


    良久，他后退一步。


    “好了。”


    声音比平时低哑。


    月邀睁开眼，望向镜中。寝衣勾勒出纤细的身形，银线在灯光下泛着幽微的光，她看起来不像囚徒，更像一件被精心妆点的祭品。


    而他站在她身后两步的位置，垂着眼，正缓慢地将摘下的手套理平。


    那双习惯了掌握生死的手，刚才为她系了十三条丝带。


    ---


    第九天。


    深夜，月邀从浅眠中醒来，感到口渴。


    她没有出声。这些天她已摸清规律，夜间除非主动呼唤，否则不会有侍者入内，而呼唤意味着夏姆洛克的到来。


    她不想见他，但她确实很渴。


    挣扎良久，她还是按响了唤铃。


    不到三分钟，门开了。


    不是侍女，是夏姆洛克。


    他显然已就寝，外袍松散地披在肩上，红色短发有些微凌乱，几缕垂落额前。


    “水。”


    月邀简短地说道，她的视线尽量避开了他的脸。


    他转身斟水，动作很快，却在递来时放慢了。他扶住她的后颈，将杯沿送至唇边，角度恰好，不会呛到。


    温水滑过喉咙。


    月邀喝了半杯，轻轻推拒。他没有勉强，将杯子搁下，却没有立刻收回扶着她后颈的手。


    他的拇指轻轻蹭过她颈侧的皮肤，像在确认什么。


    “……做噩梦了？”


    低沉的嗓音在寂静的房间里显得格外清晰。


    月邀愣住。


    这是九天来，他第一次询问她的感受。


    “……没有。”


    她没有说谎，她只是睡不着，脑海里反复浮现香波地群岛的景象，长椅，菠萝糖画，和那些没让正确的人听到的话语。


    夏姆洛克没有说话，他的拇指又蹭了一下，然后收回。


    他起身整理衣襟，在门口停住。


    “明天，”他背对着她，“解开你身上的绳索和脚镣。”


    月邀的心跳漏了一拍。


    “……嗯。”


    门合拢。


    她独自坐在黑暗中，手指无意识地攥紧枕头。


    这是她九天来等待的信号。


    她应该为此欣喜，为计划即将进入下一阶段而振奋。她确实欣喜，也确实振奋。


    可是为什么此刻占据她心头的，不是即将到手的自由，而是他临走前，落在她颈侧的那个抚摸。


    月邀将脸埋进被子。


    这只是表演。


    必须是表演。


    窗外，玛丽乔亚的夜空没有星星。


    ---


    第十天


    夏姆洛克如约解开了她身上的最后一圈绳索和脚铐，海楼石手铐依然锁着，但双腿终于可以自由活动。


    月邀轻轻活动僵硬的双腿，然后对着他抬起腕间那对镣铐。


    “……还不行。”夏姆洛克在她身后说，“你仍会试图逃离。”


    月邀没有否认。她垂下头，额发垂落，遮住了她的眼睛，“我知道了。”


    夏姆洛克沉默片刻，起身走到门口，却忽然停住。


    “明天，你可以在宅邸里逛逛。”


    门合拢。


    月邀独自坐在床边，她没有看向门口，也没有计算逃脱的时机。


    她只是看着脚腕上那道淡去的勒痕，很久很久。