陆时衍握着那枚硬盘，从七号车间走出来。


    正午的阳光在他肩上切出一道锋利的明暗交界线。他低头看了一眼标签上那串日期——20241109——荧光墨水在日光下泛着极淡的蓝，像七年前那个暴雨天，咖啡店窗外裂开云层的缝隙。


    七年。


    他把硬盘搁在副驾驶座的仪表台上，让它贴着挡风玻璃，正对前方。


    苏砚发动车子。


    她没有问“现在去哪”，也没有问“那枚硬盘里是什么”。她只是将车驶出工业园锈迹斑斑的铁门，并入主路，向城西方向开。


    后视镜里，七号车间越来越远。


    灰绿色的铁门在日光下显出色差——那是七年前薛紫英最后一次推开它时，手指在门框上留下的那枚旧痕。


    陆时衍把车窗按下三寸。


    初冬的风灌进来，带着城郊枯草焚烧后的焦涩气味。


    他的手机在仪表台边震动了一下。


    是董婉贞的短信。


    只有一个字：


    “好。”


    他把手机屏幕按灭。


    没有回复。


    苏砚没有问“谁发的”。


    她只是在前方路口打了左转向灯，驶入通往城西墓园的那条支路。


    墓园在城西的缓坡上。


    不是那种昂贵的私人陵园，是八十年代城市规划时统一划拨的公众墓区。墓碑一排一排挤着，像当年国营厂宿舍筒子楼里挨家挨户的煤炉，隔着一堵薄墙都能闻见邻居炖肉的香味。


    薛紫英的父母葬在西区第七排。


    陆时衍来过这里一次。


    七年前的冬至。


    那天他来的时候，墓前已经放了一束白菊。


    没有卡片。


    他只是站在那两座墓碑前，站了十分钟。


    然后他转身，再也没有来过。


    今天是他第二次来。


    车停在山脚。陆时衍沿着石阶一级一级往上走。苏砚没有跟着，她只是靠在车门边，把副驾驶那侧的车窗留了一道缝——让那枚硬盘也能晒到午后的太阳。


    第七排。


    他找到了。


    两座墓碑并排立着，花岗岩的碑面被七年的风雨洗出细密的苔纹。薛父的名字在左，薛母在右，生卒年月之间隔着十三年的空格——那是薛紫英母亲独自活过的日子。


    碑前放着一束白菊。


    不是新的。


    是三天前的。


    花瓣边缘已经开始泛黄。


    陆时衍蹲下。


    他看着那束花。


    没有卡片。


    没有留言。


    没有任何可以确认送花人身份的字迹。


    但他知道是谁。


    他把那枚硬盘从内袋取出来。


    不是作为证物，不是作为战利品，不是作为他等待了七年的那句“对不起”。


    他只是把它搁在薛母墓碑的基座上。


    让它靠着那束泛黄的白菊。


    像把一封信，投进了永远不会有收件人签收的邮筒。


    “薛紫英。”他开口。


    风忽然停了。


    整片墓园静得像被按了暂停键。


    “七年了，”他说，“我一直在等你解释。”


    他顿了顿。


    “今天我知道了。”


    他看着那束白菊。


    花瓣边缘泛着枯黄色，但花蕊还是白的。像她七年前离开咖啡店时穿的羊绒大衣，领口那枚平安符——也是白的。


    “你没有对不起我。”他说。


    “你只是对不起自己。”


    他站起身。


    膝盖在地上压出一道浅印。


    他没有拍。


    他转身，沿着来时的石阶往下走。


    没有回头。


    苏砚靠在车门边。


    她看见陆时衍从墓园门口走出来。他的步态和进去时不太一样——不是更轻松，是更直了。


    她什么都没问。


    只是把副驾驶那侧的车门拉开。


    陆时衍坐进去。


    他看了一眼仪表台。


    那枚硬盘还在那里。贴着挡风玻璃，正对前方。


    苏砚顺着他的目光看过去。


    “没留下？”她问。


    “留下了。”陆时衍说。


    他顿了顿。


    “她会收到的。”


    苏砚没有追问她怎么收。


    她只是发动车子，驶离墓园山脚。


    这一次她问的是：


    “回律所，还是去我那儿？”


    陆时衍沉默了一会儿。


    “你那儿。”他说。


    “有些事，该从头说一遍了。”


    苏砚的公寓在城东二十七层。


    落地窗正对CBD的天际线，夕阳把楼群的玻璃幕墙烧成一片金红。她开了两罐苏打水，把其中一罐推过茶几。


    陆时衍接过来，没有喝。


    他望着窗外那片正在黯淡的天际线。


    “我第一次见薛紫英，”他说，“是研二那年。”


    苏砚没有说话。


    “她在林建勋的律所做实习律师，代理一个很小的劳动争议案。被告方请的是我们导师的团队，我是助理。”


    他顿了顿。


    “那个案子标的额只有六万八。双方当事人都没什么钱，原告是个被拖欠工资的建筑工人，被告是个快破产的小包工头。这种案子在律所是‘扶贫项目’，没有人愿意认真做。”


    “但她认真做了。”


    他低下头，看着手里那罐苏打水。


    冷凝的水珠顺着罐壁滑下来，滴在他虎口。


    “她查了三个月的账目，发现包工头不是恶意拖欠——是上游开发商压了他的工程款，他连自己的房贷都快断供了。她在庭上向法官申请追加开发商为第三人，开发商来了，案子当天调解结案。工人拿到了工资，包工头保住了房子。”


    他顿了顿。


    “开发商是林建勋的大客户。”


    苏砚的眉心跳了一下。


    “林建勋当天晚上就把她叫进办公室，”陆时衍说，“他问她：薛律师，你知道这个开发商一年给我们律所多少顾问费吗？”


    “她说知道。”


    “林建勋说：那你还这么做？”


    “她说：林主任，您教过我，律师的职责是维护当事人的合法权益。我的当事人是那个工人，不是开发商。”


    陆时衍把苏打水搁回茶几。


    冷凝的水珠在深色木质表面洇出一小圈湿痕。


    “林建勋没有处分她。”他说。


    “三年后，她成了他的合伙人。”


    窗外的天光彻底沉下去了。


    CBD的楼群次第亮起灯，一格一格，像无数正在被填满的证据箱。


    “她是什么时候……”苏砚斟酌着措辞，“成为林建勋那边的人的？”


    陆时衍沉默了很久。


    “我不知道。”他说。


    “我曾经以为是她拿到合伙人资格的第二天。也曾经以为是那个开发商的案子之后，林建勋用某种方式‘说服’了她。”


    他顿了顿。


    “今天我才知道。”


    他转头看着苏砚。


    “她从来不是林建勋的人。”


    “她是林建勋的——证人。”


    苏砚的手指停在苏打水罐的拉环上。


    “证人？”


    “林建勋用她七年，”陆时衍说，“不是因为她听话。是因为她手里有他无法销毁的东西。”


    他顿了顿。


    “她一直在收集证据。”


    窗外CBD的灯火越来越密。


    苏砚看着陆时衍。


    他的侧脸被城市夜光切成两半——一半被窗外的霓虹染成淡蓝，一半沉在客厅未开灯的暗影里。


    “那枚硬盘，”苏砚问，“是她留给你最后的证据？”


    陆时衍没有回答。


    他伸出手，从仪表台上把那枚硬盘取回来。


    托在掌心。


    标签上那串荧光数字在公寓暖黄的灯光下泛着安静的蓝。


    20241109。


    七年后的同一天。


    他拨开硬盘侧面那枚被透明胶带缠绕了三圈的接口保护盖。


    里面不是存储芯片。


    是一张叠成极小方块的纸。


    他把它取出来。


    展开。


    纸是普通的A4打印纸，边缘被美工刀裁切过，没有律所标识，没有私人水印，没有任何可以追溯来源的痕迹。


    只有一行字。


    用那支她惯用的、笔尖极细的黑色签字笔写的。


    没有抬头。


    没有落款。


    没有日期。


    “时衍：


    监控录像我存了七年。


    不是不敢交出去。


    是怕交出去之后，我就没有理由再留在这个城市了。


    现在我不需要理由了。


    对不起。


    还有，谢谢。”


    陆时衍看着那行字。


    很久。


    他把纸条叠回去。


    叠成和方才一模一样的极小方块。


    放回硬盘侧面的接口保护盖里。


    把透明胶带一圈一圈缠回去。


    三圈。


    和薛紫英缠的一模一样。


    “她今晚的飞机。”苏砚说。


    陆时衍没有问“你怎么知道”。


    他只是把硬盘搁回仪表台。


    让它继续贴着挡风玻璃。


    “几点的？”


    “十点四十。”


    陆时衍看了一眼手机。


    九点十七分。


    他没有起身。


    他只是坐在沙发上，望着窗外那片比他来时要更密、更亮的CBD灯火。


    “七年，”他说，“我设想过无数次，如果她回来解释，我会说什么。”


    他顿了顿。


    “我设想过质问她。设想过原谅她。设想过不理她。”


    “唯独没有想过——”


    他没有说下去。


    苏砚替他说完。


    “唯独没有想过，你什么都不用说。”


    陆时衍沉默。


    很久。


    “她不需要我的原谅。”他说。


    “她需要的是她自己原谅自己。”


    九点五十二分。


    陆时衍站在机场出发层门外。


    他没有进去。


    隔着那扇感应玻璃门，他可以看见E值机岛第三排。


    薛紫英穿着一件浅灰羊绒大衣，长发挽成利落的髻，正把护照递进柜台。


    七年。


    她的头发比以前短了一些，人也瘦了一些。


    但背脊还是那样直。


    像研二那年她在法庭上申请追加第三人时，站起来发言的那个瞬间。


    柜台后的地勤接过护照，低头核对。


    薛紫英等着。


    她侧过头，望向出发层门外。


    隔着玻璃门。


    隔着三十米空气。


    隔着七年三千公里、数百封未寄出的信、一枚在地下十七米藏了三年的硬盘。


    她看见陆时衍。


    他站在门外。


    穿一件半旧的深灰大衣，没有系围巾。


    是她七年前给他买的那条。


    他没有挥手。


    没有喊她的名字。


    没有做任何她曾经在梦里设想过千百次的、重逢时该做的事。


    他只是站在那里。


    看着她。


    隔着玻璃。


    隔着七年。


    隔着那句从未说出口、今夜终于不必说的“再见”。


    薛紫英的唇角动了一下。


    不是笑。


    是像那年她第一次站在法庭上、被法官问“原告代理人，你还有什么要陈述的吗”时，喉头滚过万语千言、最后只说出“没有了”的那一刻——


    嘴角不受控制牵起的、比哭还轻的弧度。


    她接过登机牌。


    向柜台后的地勤点了点头。


    转身。


    走向安检口。


    她没有回头。


    陆时衍站在门外。


    他看着她的背影消失在安检通道的尽头。


    感应玻璃门开了一次。


    又合上。


    他转身。


    走向停车场。


    十点四十分。


    苏砚坐在驾驶座，没有熄火。


    陆时衍拉开车门，坐进来。


    “走了。”他说。


    苏砚没有问“追了吗”。


    她只是挂挡，松手刹。


    后视镜里，机场航站楼的灯火越来越远。


    仪表台上，那枚硬盘还贴着挡风玻璃。


    荧光标签在夜色里亮着。


    20241109。


    十年后，薛紫英从布鲁塞尔寄回一张明信片。


    没有落款，没有地址，没有除了收件人以外的任何字迹。


    明信片正面是布鲁塞尔大广场的夜景。


    背面只有一行字：


    “那天的咖啡，我喝了。”


    陆时衍把它放进书桌第二个抽屉。


    和七年前那枚硬盘放在一起。


    硬盘侧面的透明胶带已经泛黄。


    他没有换。


    （第0220章 完）