上元二年（公元761年）的深秋，成都的风不像往年那样温柔，而是带着一股子要扒人皮的狠劲。


    浣花溪畔。


    几棵老松树被吹得东倒西歪，发出呜呜的悲鸣。一座简陋得不能再简陋的茅草屋，正孤零零地立在溪边，像是一个风烛残年的老人，在寒风中瑟瑟发抖。


    那是杜甫的家。成都草堂。


    杜甫老了。


    五十岁的他，看起来却像七十岁。


    头发早已全白，牙齿掉了好几颗，那件补丁摞补丁的长衫空荡荡地挂在身上。他手里拄着一根拐杖，正站在屋门口，眼睁睁地看着屋顶上的茅草被狂风卷走。


    “呼！！”


    一阵妖风刮过。


    “我的草！！我的草啊！！”


    杜甫扔了拐杖，踉踉跄跄地追了出去。


    那可是他求爷爷告奶奶，好不容易才凑齐的茅草啊！


    “哈哈哈哈！！”


    一群南村的顽童捡起落在地上的茅草，抱着就跑，一边跑还一边冲着杜甫做鬼脸。


    “老头子！羞羞羞！追不上！气死猴！！”


    “把草还给我！！”


    杜甫喊得嗓子都哑了，嘴唇干裂出血。


    “那是修屋顶用的……今晚要下雨……孩子们会冻着的……”


    但他跑不动了。


    他只能眼睁睁地看着那些顽童拿着他的救命稻草，钻进了竹林里。


    杜甫站在风中，倚着那根拐杖，长叹一声。


    “南村群童欺我老无力……”


    那种深入骨髓的无力感，比这秋风还要冷。


    “谁说你无力？”


    一只手稳稳地扶住了他。


    杜甫回过头。


    他看到了那个熟悉的身影。虽然几十年过去了，那人依然白衣胜雪，眼神清亮，背着那个永远也用不旧的药箱。


    “先……先生？！”


    杜甫浑浊的老眼里瞬间涌出了泪水。


    “真的是你？！我还以为……这辈子再也见不到你了！！”


    “我来了。”


    陈寻扶着杜甫走进那间四面漏风的茅屋。


    屋里很黑，很冷。


    床头屋漏无干处，雨脚如麻未断绝。


    几个孩子缩在被子里，冻得直哆嗦。杜甫的老妻坐在一旁，正在用身体给孩子们挡风。


    “作孽啊。”


    陈寻叹了口气。


    他放下药箱，从里面拿出一块厚厚的油布，那是他用来包药材的防水布。


    “拿着。”


    陈寻把油布递给杜甫。


    “先挡挡风。”


    然后他又从怀里掏出一袋米，一块腊肉。


    “煮点热乎的吃吧。”


    杜甫捧着那袋米，手抖得像筛糠。


    “先生……子美惭愧啊……”


    杜甫哽咽着。


    “这大唐的百姓都在受苦，我却只能在这里苟且偷生，连个遮风挡雨的地方都没有……”


    “别说了。”


    陈寻打断了他。


    他找了个还算干燥的地方坐下，掏出一壶酒。


    “子美。我来，是想告诉你一个消息。”


    “什么消息？”


    “李白……走了。”


    杜甫愣住了。


    手里的米袋子“啪嗒”一声掉在地上。


    “走……走了？”


    杜甫呆呆地看着陈寻。


    “去哪了？”


    “去天上捞月亮了。”


    陈寻喝了一口酒，声音有些低沉。


    “他在当涂的江边，喝醉了，跳进江里，去抓那个月亮。他说这人间太脏，不如月亮干净。”


    “太白兄……”


    杜甫的眼泪刷地一下流了下来。


    “你就这么走了？连最后一面……都不肯见我吗？”


    那一夜。


    杜甫哭得很伤心。


    他和李白，一个是天上的仙，一个是地上的圣。他们性格迥异，却惺惺相惜。如今仙回去了，只剩下圣还在人间受苦。


    “死别已吞声，生别常恻恻……”


    杜甫念着他写给李白的诗，哭得像个孩子。


    夜深了。


    雨还在下。


    屋顶的茅草被吹走了大半，雨水顺着房梁往下淌。


    陈寻没有用内力去挡雨。他知道，这雨是必须下的。不下这场雨，就浇不出那首千古绝唱。


    杜甫坐在床边，看着在冷雨中瑟瑟发抖的孩子，看着这破败不堪的家，看着这满目疮痍的山河。


    他的眼神变了。


    那种自怨自艾的悲凉慢慢散去，取而代之的，是一种宏大到令人战栗的悲悯。


    “先生。”


    杜甫转过头，看着陈寻。


    “我在想……这天下像我这样的寒士，还有多少？”


    “很多。”陈寻回答，“多得数不清。”


    “是啊……很多……”


    杜甫站起身。


    他在那漏雨的屋子里来回踱步，每一步都踩在水洼里，溅起泥水。


    “安得广厦千万间！！”


    杜甫突然大吼一声。


    那声音穿透了风雨，穿透了屋顶，直冲云霄。


    “大庇天下寒士俱欢颜！！风雨不动安如山！！！”


    轰！！！


    陈寻的心脏猛地收缩了一下。


    他看着眼前这个瘦小、干枯、仿佛随时都会倒下的老头。


    此刻的杜甫，在陈寻眼里，比那个在大明宫里接受万国朝拜的李世民还要高大。


    “呜呼！！”


    杜甫指着苍天，热泪盈眶。


    “何时眼前突兀见此屋！！”


    “吾庐独破受冻死亦足！！！”


    只要天下寒士都能有房子住，哪怕我这间茅屋破了，哪怕我冻死在这里，我也心满意足！！


    这是何等的胸襟？！


    这是何等的气魄？！


    陈寻站起身。


    他对着这个衣衫褴褛的老人，深深地鞠了一躬。


    “诗圣。”


    陈寻在心里默念着这两个字。


    “李白是盛唐的酒，你是中唐的血。”


    “这大唐虽然烂了，但只要有你这根脊梁骨在，这华夏的魂……就断不了。”


    第二天。


    雨停了。


    陈寻没有用仙法变出一座大宅子。


    他脱下白袍，卷起袖子，像个普通的木匠一样，爬上了屋顶。


    他帮杜甫修好了茅屋。用最结实的木头，最厚的茅草。


    “子美。”


    陈寻拍了拍手上的泥。


    “房子修好了。日子还得过。”


    他留下了所有的钱，那是他身上仅剩的盘缠。


    “好好活着。”


    陈寻看着杜甫。


    “替李白，替这天下受苦的百姓……多写几首诗。”


    “他们虽然死了，但在你的诗里，他们能活下去。”


    杜甫紧紧握着陈寻的手，千言万语化作一声长叹。


    “先生……保重。”


    陈寻走了。


    他离开了成都，离开了那座简陋却伟大的草堂。


    他要去北方。


    去那个叫灵州的地方。


    因为那里有一个老人，正在独自支撑着大唐最后的天空。


    郭子仪。


    “文有杜甫，武有郭子仪。”


    陈寻走在蜀道上，看着天边的残阳。


    “这残破的大唐……全靠这两个老头子撑着了。”


    “回纥人要来了。”


    “郭令公（郭子仪）的那场‘单骑退敌’的大戏……”


    “也该开场了。”