河内总督府，清晨6时10分。


    皮埃尔总督狂奔冲进书房，睡袍系带松垮垂落。


    北方传来的炮鸣，隔着八十公里，仍震得窗玻璃嗡嗡颤鸣。


    不是单发，是二十四门重炮齐射的地动山摇。


    收音机还在嘶吼，那冰冷金属音，宣读着法兰西的死刑判决。


    咖啡杯从他手中滑落，摔在大理石地面，碎成瓷片。


    褐红咖啡溅湿丝绸睡裤，他浑然不觉。


    瞳孔死死钉住黑色收音机，浑身僵冷。


    书房里站满军官、文官，十几人面如死灰，如同蜡像。


    殖民部长弗朗索瓦嘴唇哆嗦，发不出半点声音。


    陆军司令贝当双拳紧握，骨节咯咯作响。


    广播声持续穿刺耳膜：


    “安南同胞，看好殖民枷锁如何砸碎……”


    “疯子……”


    皮埃尔终于挤出声音，干涩如沙漠热风，“他疯了……真的宣战了……用广播，对全世界！”


    广播嘶吼终章，宣判战争状态。


    “轰！！！”


    重炮齐射的轰鸣，从收音机里炸出，晃得吊灯剧烈摇摆。


    电流切断。


    死寂。


    长达一分钟的死寂。


    只有粗重喘息，只有狂跳的心跳，只有窗外河内市民的惊慌哭喊。


    “总督阁下……”弗朗索瓦找回声音，抖得不成调，“我们……该怎么办？”


    皮埃尔没有回头，缓步走向窗前。


    北方天空被炮火染成暗红，像凝固的血。


    八十公里外，法兰西亚洲基业，正被炮火一寸寸撕碎。


    “给巴黎发电。”


    他的声音骤老二十岁，疲惫不堪，“措辞激烈。告诉巴黎老爷，中国人不是开战，是灭国。”


    “他们要彻底毁掉法兰西六十年亚洲根基。再不派援军，印支……就丢了。”


    “前线……”贝当开口。


    “命米拉尔将军。”皮埃尔转身，眼底只剩最后的疯狂，“不惜一切，守住边境。哪怕一小时，也要守住。”


    “我们需要时间……准备后事。”


    “后事？”弗朗索瓦愕然。


    “撤退。”


    皮埃尔的声音平静得可怖，“总督府核心档案、机要文件、所有法国公民，立即转移西贡。”


    “西贡也不安全，直接登船。随时准备……撤离印支。”


    书房再陷死寂。


    绝望的死寂。


    所有人都懂，这不是战术撤退，是殖民统治的彻底溃败。


    那个叫陈树坤的中国人，要用炮火与广播，终结法兰西在亚洲的一切。


    窗外天光渐亮，却是炮火染红的死色。


    凉山前线，法军指挥部。


    米拉尔将军攥着河内电报，只有一行字：


    不惜一切代价，守住边境，哪怕一小时。


    他苦笑放下电报，望向窗外。


    对岸炮击已停，硝烟未散，火舌仍舔舐着沙袋。


    伤员哀嚎隐约传来，撕碎清晨的宁静。


    “将军！”副官冲进来，脸色惨白，“前沿报告！第一轮炮击毁我两个炮阵地，伤亡超三百！”


    “伪军溃逃两个连！外籍兵团死守，但士气……”


    “士气如何？”米拉尔沉声问。


    “崩溃了。”副官低头，“他们听了广播，说保卫的不是文明，是榨血的殖民地。”


    “说不想为巴黎银行家送死。”


    米拉尔沉默，走到地图前。


    指尖掠过北仑河、凉山、河内，停在红河三角洲。


    一万两千正规军，对三十万复仇之师。


    四十八门75毫米老炮，对二百门105炮、二十四门150重炮。


    十二辆一战雷诺坦克，对五百辆德制半履带车。


    两架故障侦察机，对六十架先进战机。


    再加，全线崩溃的士气。


    “命部队收缩防线。”米拉尔声音冷如寒冰，“放弃前沿，退守第二道防线。”


    “处决所有临阵脱逃的越南兵。用他们的血，警醒余部。”


    “是，将军！”副官立正离去。


    米拉尔独守观察哨，望向对岸。


    硝烟渐散，晨光刺破云层。


    他看见那面血旗，巨大的赤红战旗，在联军阵地最高点缓缓升起。


    兆民血旗。


    旗杆顶端，一截风干锁骨，在晨风中轻晃。


    那是芒街少年带回的父亲遗骨，是两千冤魂的化身。


    旗升，不是信号。


    是一个殖民时代的终结。


    是血与火时代的开启。