帕里斯通的高级公寓里，客厅的灯光调得很柔和。


    真人大剌剌地躺在沙发上，脚翘在茶几边缘，手里抓着一把薄荷糖，一颗接一颗地往嘴里扔。他今天穿着宽松连帽衫，茂密的蓝发梳成三个马尾，看起来就像个来朋友家蹭吃蹭喝的高中生。


    帕里斯通坐在对面的单人沙发上，手里端着一杯白兰地，电视里正放着《是大臣》的某一集。屏幕上的英国官员正在为一封措辞不当的信件焦头烂额，台词密集得像机关枪扫射。


    “所以，”帕里斯通忽然开口，眼睛还盯着电视，“你是从人与人之间的恶意里诞生的咒灵？”


    真人嚼糖的动作还在继续。


    “对啊，”他翻了个身，侧躺着看向帕里斯通，“怎么了？”


    帕里斯通抿了一口酒，语气平静得像在讨论天气：“真是遗憾啊。”


    真人眨眨眼，表示好奇：“遗憾什么？”


    帕里斯通转过头，看向他。那双藏在镜片后的眼睛里有种微妙的光：“因为我是人类，所以能够从人的角度去玩弄人类，遗憾因为物种不同不能互相理解所以你会少了很多乐趣哦。”


    真人盯着帕里斯通看了几秒，然后慢慢坐起来。


    “帕里斯通，”真人语气里带着一种“你是不是搞错了什么”的困惑，“我还是第一次听见有人这么和我说话，通常好像都是我来充当蛊惑人心的角色才对的。”


    真人伸出手。那只手在空气中扭曲、变形、重组，变成了一把电锯。锯齿泛着冷光，发出轻微的嗡鸣。


    “你看到这个了吗？”真人晃了晃那只电锯手，电锯离帕里斯通的脸只有几厘米，露出了那种让人一看就知道他对剥夺生命没有丝毫不适的笑容，“这是可以把你切成两半的东西。你多少也该表现一点害怕吧？”


    帕里斯通只是通过电锯接着看电视，表情没有任何变化，电锯又变了。


    变成了一把刀。刀刃薄而锋利，在灯光下闪着寒光。


    “这个可以把你捅成筛子哦。”


    刀又变了，变成了一柄剑。剑身修长，剑尖指着帕里斯通的咽喉。


    “这个可以一剑把你钉在墙上。”


    帕里斯通看着那柄剑，轻轻叹了一口气，然后他笑了，那笑容很轻，但眼睛里有光。


    “真人君，你真可爱。”


    真人的手僵在半空中，剑尖还指着帕里斯通的喉咙，但他的表情已经完全失去了刚才的威慑力。


    “……你说什么？”真人真的怀疑自己是不是幻听了。


    “我说，”帕里斯通抿了一口酒，语气温和得像在夸一只撒娇的猫，“你真可爱，拿着刀和电锯威胁人，但眼睛里全是快怕我快怕我的期待。像小孩子拿着玩具枪，等着看对方哇一声配合你一样。”


    真人张了张嘴，又闭上，又张开。他被人害怕过，被人憎恨过，被人咒骂过，被人试图消灭过。但从来没被人说过可爱。


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    “你、你是不是脑子有问题？”真人大脑开始打结半天终于憋出一句话。


    帕里斯通放下酒杯，靠在沙发背上，姿态闲适得好像在闲话家常：“真人君，想让我害怕，你得用心智和我斗。”


    帕里斯通嘴角的弧度加深了一点：“用这些没用。就算你真的把我杀了，我也不会害怕。我只会……”


    帕里斯通笑容灿烂得像个在分享有趣发现的学者：“看不起你。”


    真人瞪着他。看着他那张平静的脸，那双没有波澜的眼睛，那个从容得类似挑衅的笑容。手里的剑慢慢缩回去，变回了一只普通的手，他坐回沙发，抓起一把薄荷糖，用力嚼起来。


    “我迟早要杀了你，看看你到底会露出什么表情。”他嘟囔着。


    帕里斯通笑了，那笑声很轻，但很愉悦，他端起酒杯，朝电视屏幕示意了一下：“看剧吧，这段很有意思。”


    真人瞥了一眼电视。


    屏幕上的汉弗莱正在用一连串复杂的从句把伯纳德绕得晕头转向，吉姆·哈克一脸茫然地坐在中间，完全搞不懂发生了什么。


    “……他们在说什么？”真人皱眉。


    “官场废话，”帕里斯通很熟练地解释，“用复杂的语言包装简单的意图，让人听得云里雾里，最后只能同意他们想让你同意的事。”


    真人哼了一声，继续看剧。客厅里安静下来，只有电视里的英式幽默和偶尔的罐头笑声。