“那么，我就先走了。改天我会再来拜访你。”


    “祝好梦，上帝保佑你。”


    “上帝保佑你。”


    当余麟从教堂走出去时候。


    时间是晚上八点零七分。


    教堂门廊下的长明灯依然燃着。


    余麟在台阶上站了两秒，抬头看了眼无星无月的天空，然后迈开步子，朝南区更深处走去。


    夜晚的街道和白天是两个物种。


    最初两个街区还算体面。


    路灯虽然有几盏不亮，但至少还算安宁。


    人行道上有裂痕，有口香糖印，有几处不明液体的水渍，仅此而已。


    便利店还开着门，加装铁栅栏的橱窗里透出微微的光芒。


    然后，路灯开始大规模失明。


    每隔三根灯柱就有一根彻底死透，剩下那些苟延残喘的，也只在柏油路面上投下病恹恹的橘黄光圈，连一米外的黑暗都无力驱赶。


    第一个流浪汉出现在街角。


    他整个人蜷缩在一张从垃圾堆里翻出的破纸箱里，只露出一双穿着三层袜子的脚，脚踝裸露的皮肤上布满冻疮和蚊虫叮咬后的疤痕。


    纸箱旁边堆着四个鼓鼓囊囊的黑色塑料袋，应该是他的全部家当。


    他好像是睡着了，呼吸粗重，喉咙里滚动着浑浊的痰音。


    往前二十米，帐篷逐渐出现了。


    不是户外用品店里那种崭新锃亮的露营帐篷。


    是帆布、塑料布、发霉的床单、捡来的门板，用尼龙绳和生锈的铁丝捆绑在一起，像一块块寄生在城市肌体上的丑陋苔藓。


    它们沿着废弃店铺的屋檐下、高架桥的阴影里、社区公园的边缘，一顶挨着一顶，绵延出近百米的临时聚落。


    有人在帐篷里咳嗽，咳得撕心裂肺；有人在帐篷外烧水，用几块捡来的红砖搭成灶台，火焰舔舐着锅底，映出一张麻木的脸。


    然后，瘾君子们出现了。


    他们不在帐篷里，不在地上躺着，而是歪歪扭扭地，到处都是。


    最靠近余麟的有三个人。


    两男一女，后背贴着涂满涂鸦的砖墙，像三件被遗弃的湿衣服，身上传来一股恶臭，很难形容的恶臭。


    他们的瞳孔散得很开，对周遭世界的感知已经萎缩到只能处理最基本的视觉信号。


    所以当余麟从他们面前走过时，他们没有抬头看。


    其中那个女人的嘴唇嚅动了几下，没有发出声音。


    她看起来不到三十岁，瘦成一把骨架，左臂内侧布满新鲜和陈旧的针眼，有些已经结痂，有些还在渗液。


    余麟没有停下脚步。


    这些人已经没救了，他们的大脑已经被毒完全腐蚀伤害，身体已经是油尽灯枯，能再活两月都算命大。


    他继续走着。


    于是帮派成员们出现了。


    他们不像瘾君子那样。


    他们占据街角，占据便利店门口的台阶，占据每一盏尚能工作的路灯下那几平方米最明亮的地盘。


    三五成群，姿势各异。


    有人蹲着，有人斜靠，有人像猎豹一样来回踱步。


    相同的是他们松弛的裤腰、崭新或仿崭新的球鞋、以及腰间、后腰、腋下那些形状可疑的凸起。


    他们的视线像一群闻到血腥味的鬣狗，从余麟踏入第一个路灯光圈时便咬了上来。


    一条街。


    两条街。


    余麟的脚步没有加速，没有迟疑，甚至没有为了显得“不好惹”而刻意调整姿态。


    他就那么走着，双手自然垂在身侧，目光平视前方，像在自己家小区楼下遛弯。


    这种“目中无人”的姿态，在夜里九点的芝加哥南区，本身就是最危险的挑衅。


    “喂。”


    第一声招呼从背后传来，余麟没有回头。


    “酸萝卜别吃！黄皮猴子！”


    第二声带着明显的种族攻击性，余麟还是没有回头。


    然后脚步声响了起来——不是追赶，是包抄。


    三个人影从斜刺里的巷口晃出来，堵住了前路。


    另外两个从后方不紧不慢地逼近，完成了一个街头钳形攻势。


    为首的是个瘦高的黑人青年，目测一米九往上，却瘦得像根晾衣杆。


    他的牛仔裤腰垮到大腿中部，露出内裤边，歪七扭八的走着。


    右边口袋别着一把格洛克，握把露在外面，像别着一枚勋章，一枚不是荣耀，而是恐吓的勋章。


    他走到余麟面前半米处停下，下巴扬起十五度，用鼻尖瞄准这位胆大包天的闯入者。


    “喂，你小子，”他开口：


    “这里是我们血狼帮的地盘，油闹m3？”


    他身后几个弟兄适时地发出应和的哼声，像一群配合默契的背景板。


    “你胆子很大啊？”


    瘦高青年用一双不知道什么原因，而泛红的眼睛看着余麟：


    “要是不拿出合理的理由，你就等死吧，嘎damn！”


    “我会把你的尸体丢进海里，就像海鸥被吃进胃里！”


    他的头随着最后一个音节微微晃动，像在跟着一段只有他自己能听见的节拍。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！余麟看着他。


    然后，微微一笑。


    “Bro，”他说，语气轻松：


    “别那么激动嘛。”


    他顿了顿，目光掠过瘦高青年别在腰间的格洛克，落回那张努力做出凶恶表情却依然难掩稚气的脸。


    “我只是来找你们问些问题，听说你们血狼帮是这里最大的帮派？”


    他停顿。


    “我想见见你们老大。”


    空气安静了零点五秒。


    然后，笑声像炸开的鞭炮。


    “哈？”


    瘦高青年回头看向他的弟兄们，脸上是那种“你们听到了吗这家伙怕不是脑子进水”的表情。


    “嘿，兄弟们，”他拖着长调，语气里丝毫不掩饰轻蔑：


    “你们听见没？这家伙，他想见我们老大？”


    “Oh，for real？”旁边一个矮壮的光头配合地接茬，夸张地摊开双手：


    “他想见老大？他想见Big C？就他？”


    “Man，你当你是市长还是FBI啊？”另一个戴着歪棒球帽的青年从后边探出头，上下打量着余麟那身朴素得有些寒酸的休闲服：


    “你这样子，连我们帮的入门考核都过不了，你杀过人吗？fork!”


    瘦高青年满意地收回视线，重新对准余麟。


    他的笑容还挂在脸上，但眼睛里那点戏谑的意味正在迅速冷却。


    他抽出腰间那把格洛克。


    动作不急不缓，像取一支烟。


    枪口没有抵在余麟额头，也没有刻意瞄准，只是垂着，枪管斜斜指向地面，指向余麟那双泛白的运动鞋之间的那一小块水泥地。


    但这已经够了。


    “交出你身上的钱。”他说，声音里的拖沓消失了，取而代之是杀意：


    “然后滚。”


    他把枪口往上抬了三厘米。


    “不然我就打爆你的头。”


    “可以，我给你个机会。”


    “呃，什么？”


    “我，我给你个打爆我头的机会。”


    余麟将他的手枪上移，对准了自己的脑袋，咧嘴一笑：


    “来，开枪。”


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