“你现在到底想做什么？”余麟的视线落在前方。


    几个抢劫犯正被陆续赶来的警察按倒在地，反剪双手铐上。


    赃物从鼓鼓囊囊的黑色垃圾袋里被一件件掏出——笔记本电脑、手机、平板，还有一些叫不出名字的电子设备。


    店主埃德温站在破碎的店门口，佝偻着背，神情麻木地看着这一切。


    他的嘴唇嚅动了几下，似乎想说什么，最终什么也没说出口。


    “真是要打上天堂？”


    余麟侧过头，看向不知何时已坐在长椅另一端的神性耶稣。


    耶稣没有说话。


    他的目光越过凌乱的街道、闪烁的警灯、围观的人群，落在那片灰蒙蒙的、分不清是雾霾还是积雨云的天空。


    “不是。”他最终开口，声音平静：


    “那不是我的目的。”


    他顿了顿。


    “我想做的，只是让这片大地……变得干净一些。”


    他的语气没有起伏，余麟却听出了其中沉甸甸的分量。


    “就像当初，父让你用洪水清洗一样。”


    耶稣转过头，看向余麟：“如今的大地上，又一次充满了强暴。”


    他停顿得更久。


    “.........但他不愿意。”他轻声说：


    “所以……我会说不想牵扯到你。”


    “我不想你为难。”


    “嗯，好，那我就不为难。”余麟听完，脸上没有什么表情变化，只是微微颔首，表示知晓。


    他从长椅上站起身，留下一句：


    “你们打吧，反正我不放水了。”


    他迈步，朝着前方走去，与那间正在被拍照取证的店铺擦肩而过，与埃德温的身影擦肩而过，与满地狼藉的赃物和正在被塞进警车的抢劫犯擦肩而过。


    原本想要糊弄了事的警察。


    忽的觉得自己得用心了.................


    身后，长椅上的白色身影渐渐变淡，像阳光下融化的薄雪，像晨曦里消散的雾气。


    几息之间，他已不见踪影。


    却又无处不在。


    余麟继续走着。


    芝加哥南区的午后，阳光寡淡，像兑了太多水的柠檬汁。


    他走过挂着铁栅栏的烟酒店，走过涂满帮派符号的围墙，走过堆着垃圾袋的巷口。


    警笛声此起彼伏，有时在几个街区外，有时就在耳边呼啸而过。


    他走了很久。


    久到天边那层铅灰色的云终于裂开一道缝隙，漏下几缕金红交织的夕光。


    一辆黑色涂装的雪佛兰毫无预兆地在他面前刹停，轮胎在柏油路面上拖出刺耳的摩擦声。


    车门推开，三男一女鱼贯而下。


    深蓝色战术裤，黑色防风夹克，左胸绣着银色徽记——ICE，移民与海关执法局。


    为首那个挺着醒目的大肚腩，五十岁上下，稀疏的金发贴着头皮，脸上横肉堆叠出长期执行“震慑任务”养成的职业倨傲。


    他上下打量着余麟，目光从那张东方人的面孔，滑过那身朴素到有些廉价的休闲服，最后落在那双黑色的眼睛上。


    “喂。”他开口，声音好似咔了很久的痰一样，总之很难听：


    “出示你的永久居民卡，或者签证。”


    他停顿了一下，让这句话的分量充分下沉。


    “不然你不会想试一试我们的手段。”


    余麟没动，只是看着他们。


    一个身材最为高大健壮、一头棕发像钢丝般根根竖立的中年警员不耐烦了。


    “福伦，”他叫上司的名字：


    “我看他这副穷酸样就不像有的，直接抓回去审一晚上，什么都招了。”


    “还浪费什么口水？”


    福伦没有回头，只是摆了摆肥厚的手掌：“沃特，流程还是要走的。”


    他重新看向余麟，把那张已经失去耐心的脸再往前凑近几寸，压迫感如实质。


    “好了，你到底有没有？没有就和我们走一趟。”


    余麟还是没动。


    他迎着福伦咄咄逼人的视线，脸上慢慢绽开一个笑容。


    那笑容弧度不大，甚至称得上温和，却不知为何让福伦后颈的汗毛根根竖起。


    “抱歉，”余麟说，语气诚恳：


    “放我家里了，要不我回去拿？”


    “放在家里？”


    沃特像被点燃的炮仗，一把拨开福伦跨步上前，腰间那副锃亮的不锈钢手铐已经解了下来，在指间晃荡作响。


    “那就是没有！”


    他几乎贴着余麟站定，一米九几的身高像一堵移动的肉墙，居高临下俯视着这个胆敢在自己面前露出笑脸的黄种人。


    “抓回去再查！”


    手铐的铁环已经张开，朝余麟的手腕扣去——


    余麟没有躲。


    他只是站在原地，看着沃特那张因长期被赋予“执法”权力而从不习惯被冒犯的脸。


    他还在笑。


    那笑容让沃特血液里某种野蛮的本能彻底挣脱了缰绳。


    尤其是现在已经有很多围观的人。


    这让他感觉自己丢了脸。


    尤其是在这些该死的黄种人、黑种人面前丢了脸！


    “Fuck！”他低吼，左手铐子，右手握拳，整条右臂向后拉开满弓：


    “你笑你妈——”


    拳风呼啸。


    下一秒，这只蓄满暴怒的拳头却没有砸向任何目标。


    一只手，死死攥住了沃特的手腕。


    “住手！”


    冲过来的是一位白人神父，约莫四十五六岁年纪，金色的短发梳理整齐，深色衬衫领口别着一枚银质十字架，在夕光下微微发亮。


    他身形敦实，力气也很大，至少让沃特挣脱不开手。


    沃特用力得脸涨成猪肝色都挣脱不开，只能是骂道：


    “你他妈谁啊？！干涉执法？！”


    “想吃子弹了是不是？”


    说实话。


    他其实是想第一时间就拔枪。


    但谁知道面前这个神父会不会圣法？


    神父松开了他，淡淡道：“我是安东尼·维拉科斯。”


    “也是这一片地区的神父。”


    “你们不能这么粗暴的对他。”


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