第一章：噩梦与枪口


    “轰！轰！轰！轰！”巨大的爆炸声把杨林的耳朵震得嗡嗡作响。


    不是耳鸣。是刚才那场爆炸的回音，混着哭喊、金属刮擦和一种他从未听过的尖锐嗡鸣，一起塞满了他的脑袋。


    他睁开眼，看见的是星空。


    不对。


    他猛地坐起来，后脑勺撞在硬土上。星空是真的——密密麻麻的星斗，亮得扎眼，银河像一条泼出去的牛奶。但他记得最后一刻：马王堆汉墓的临时仓库，那个疯子抱着铅盒往里冲，他扑上去，两人扭打，盒子弹开——


    然后就是那些画面。


    淞沪。战壕里堆着死人，雨水把血冲成粉红色的溪流。一个十七八岁的小兵，肠子流出来，还在喊娘。


    南京。城墙下，刺刀挑着婴儿。


    长沙。大火烧了三天三夜，天空是橘红色的，热浪舔着脸皮。


    这些画面不是记忆。是他从未去过的地方，从未见过的惨状，却像刀刻斧凿一样硬生生楔进脑子里。每幅画面都带着声音、气味、温度。


    “噩梦预演”——他脑子里跳出这个词。


    冷。


    他打了个哆嗦，低头看自己。作训服还在，深蓝色，左臂上有安保公司的徽标。腰间硬邦邦的——配枪还在，***，枪套扣得严实。他下意识摸向腰侧，手指触到一块温润的硬物。


    玉璋。


    汉代的玉璋，半个巴掌大，原本该躺在保险柜里。现在却在他贴身口袋里，微微发烫。


    “操。”他吐出一个字，声音嘶哑。


    四周是荒山。黄土坡一道连着一道，在月光下像巨兽的脊梁。风刮过来，带着土腥味和枯草的气息。远处有狼嚎，一声接一声，悠长凄厉。


    他站起来，腿发软。左臂疼——撸起袖子一看，一道十几厘米的划伤，皮肉翻卷，血已经凝了，但边缘红肿。是搏斗时被碎玻璃划的。


    得处理伤口。


    但先得知道这是哪儿。


    他往高处爬。土坡很陡，脚踩下去直往下滑。爬到坡顶，眼前豁然开朗——还是山，无穷无尽的山。但在正北方，山梁的轮廓线上，有个黑黢黢的墩子。


    烽火台。


    残破的烽火台，土坯已经塌了一半，像颗烂牙戳在山脊上。


    杨林的心沉了下去。他在湖南长大，又在部队待过八年，走遍大半个中国。这种形制的烽火台，他只在一个地方见过实物——陕北。而且是保存极差、近乎遗址的那种。


    手机没信号。


    手表停了，指针卡在晚上十点二十三分——正是搏斗发生的时间。


    他深吸一口气，强迫自己冷静。当兵时学的第一课：遇到绝境，先清点资源。


    枪。***，弹匣满，备用弹匣一个，共24发。***在另一个口袋，旋上就能用。


    玉璋。发热，原因不明。


    口袋杂物：一包压缩饼干，两块巧克力，半瓶矿泉水，一盒创可贴，一小瓶碘伏，还有——他摸到一张硬纸片。


    掏出来，借着月光看。


    是张旧报纸的残片。边角发黄，铅字模糊，但还能辨认出几个标题：“沪上风云”“学界动态”，日期是“中华民国二十三年八月”。


    1934年。


    杨林的手开始抖。这是他上个月在旧货市场淘的，纯属好奇，顺手塞在作训服内袋当衬垫。


    现在它成了一道催命符。


    如果这是1934年——不，看星位、气温、植被，至少是深秋。如果真是那个年代，他身上任何一样东西，都能要他的命。


    脚步声。


    很轻，踩在枯草上，窸窸窣窣。


    杨林瞬间趴下，滚到坡后。右手已经摸上枪柄，拇指顶开保险。动作完全是肌肉记忆——八年侦察兵，退伍后又干了五年高危安保，这些东西刻在骨头里。


    三个人影从山沟里摸上来。


    羊皮袄。破毡帽。肩上都扛着枪——老套筒，枪托油亮，一看就是老家伙。


    杨林屏住呼吸。


    三人停在坡下二十米处，围成一圈。一个蹲下，摸了摸地面。


    “有脚印。”声音粗哑，陕北口音，“刚踩的，土还松着。”


    “能是狼不？”


    “狼用两条腿走路？”


    三人散开，呈扇形往上搜。动作不算专业，但很谨慎，显然是常在山里走的人。


    杨林脑子里飞快转。跑？地形不熟，跑不过。打？三支老套筒，射速慢，精度差，但他只有***枪，***没装，一开枪就暴露。


    最关键是——这些人是谁？


    民团？土匪？还是……


    他想起那些烽火台。


    一个念头冒出来，荒诞得让他想笑。但他笑不出来。


    三人越来越近。十米。八米。


    杨林做了决定。


    他缓缓举起双手，从坡后站起来。


    “别开枪！”他喊，用的是普通话。


    三人同时举枪。枪口黑黝黝的，对准他胸口。


    月光照清他们的脸。都是三十岁上下，面皮皴黑，眼眶深陷。中间那个脸上有道疤，从眉骨斜到嘴角，让整张脸看起来凶狠。


    刀疤脸上下打量他，目光在他作训服上停了好几秒。


    “跪下！”刀疤脸喝令，陕北话很重。


    杨林没动：“同志，我是——”


    “跪哈！”


    旁边一个年轻点的，手抖得厉害，枪管都在晃。杨林盯着他的食指——扣在扳机上，压得发白。


    危险。


    杨林开始往下蹲，动作极慢，双手始终保持可见。


    “我从南边来，”他试着解释，“找——”


    枪响了。


    不是走火。是那年轻人太紧张，手指一紧，老套筒轰然喷火。


    杨林脑袋往右一偏。


    子弹擦着左耳飞过去，灼热的气流烫得耳廓生疼。枪声在山谷里炸开，回声隆隆。


    “栓子！你弄甚！”刀疤脸怒吼。


    年轻人脸都白了：“额、额不是故意的……”


    杨林心脏狂跳，但脸上没动。他保持着半蹲的姿势，眼睛盯着刀疤脸。


    刀疤脸走过来，枪口顶住杨林额头。枪管还是烫的，带着硝烟味。


    “说，”刀疤脸一字一顿，“姓甚？哪搭来的？这身皮哪来的？”


    杨林闻到对方身上的味道——汗臭、旱烟、羊膻味混在一起。


    “杨林。”他说，“湖南人。这衣服……是工厂发的工装。”


    “工装？”刀疤脸冷笑，“你当额是瓜子？这料子，这针脚，额见都没见过。”


    他伸手去摸杨林腰间。


    杨林肌肉绷紧，但没反抗。


    刀疤脸摸到了枪套。他愣了下，猛地掀开杨林衣襟。


    ***手枪露出来。黑色枪身，工程塑料握把，在月光下泛着冷光。


    三支老套筒瞬间全顶上来。


    “这是甚？”刀疤脸的声音变了调。


    “防身的。”杨林说。


    “防身？这铁疙瘩，额都没见过！”


    “缴获的。”杨林急中生智，“从日本人手里缴的。”


    刀疤脸死死盯着他。几秒钟，长得像几年。


    终于，刀疤脸退后半步。


    “绑哈。”他说。


    另外两人上来，用粗麻绳把杨林双手反绑在背后。绳子勒进肉里，磨得生疼。搜身很粗鲁——口袋里的压缩饼干、巧克力、水瓶全被掏出来，扔在地上。玉璋没被发现，它贴在内袋，被作训服的厚布料遮着。


    刀疤脸捡起那半瓶矿泉水，拧开，闻了闻，又对着月光看。


    “水还清亮。”他嘀咕。


    “队长，这人咋处理？”栓子问，声音还在抖。


    刀疤脸没立刻回答。他走到杨林刚才趴的地方，蹲下，仔细看脚印、压痕。又抬头看烽火台的方向。


    “带回村。”他站起来，“明早送区里。”


    “万一是奸细……”


    “奸细会一个人跑到这荒山野岭？还穿这么扎眼的衣裳？”刀疤脸踹了栓子一脚，“脑瓜子让驴踢了？”


    栓子不敢吭声。


    杨林被推着往前走。下山的路更难走，绑着手，平衡难保持，他摔了两跤。没人扶，刀疤脸就在后面盯着。


    走到山沟底，杨林回头看了一眼。


    烽火台立在远处山脊上，像一个沉默的哨兵。月光给它镀了层银边。


    狼嚎又响起来，这次很近，仿佛就在山沟另一头。


    刀疤脸骂了句脏话，推了杨林一把。


    “快走！这地方晚上有狼群。”


    三人押着杨林，深一脚浅一脚往沟外走。杨林左臂的伤口被绳子磨到，又开始渗血。血顺着小臂往下淌，滴在黄土上。


    他脑子里又闪过那些画面。


    战壕。城墙。大火。


    还有玉璋的烫。


    这不是梦。


    他咬紧牙关，把涌到喉咙口的恐慌压下去。


    得活下去。


    不管这是哪儿，不管这是哪一年。


    先活下去。