酒馆门口那块厚重、被烟熏得发黑的毛皮帘子被掀开时，里斯本港夜晚的湿冷空气跟着灌进去一小股，但立刻就被里面蒸腾的热浪和喧嚷吞没了。


    埃里克先侧身进去，木兰跟在他身后，进屋嘈杂的声浪瞬间放大了几倍——粗野的大笑、酒杯的碰撞、走调的歌声，还有劣质烟草燃烧的辛辣气味。


    “哈！你们两个龟爬的货！”吧台旁边最宽大的一张木桌那里，一个像熊一样魁梧、留着火红色络腮胡的壮汉猛地站起来，声音像打雷，盖过了大半喧哗，“再不来，老子这桶‘奥丁之血’就要变''奥拉夫之尿''了！”是奥拉夫，“海狼号”的船长。


    他这一嗓子，把附近几桌人的目光都吸引了过来。目光先落在埃里克身上，随即，像被磁石吸住一样，定在了木兰的左肩上。


    那块临时捆扎的、已经被血浸透又干涸发硬的破布，在酒馆昏黄跳跃的光线下，显得格外刺眼。布条勒进皮肉，下面的伤口虽然不再流血，但肿胀扭曲的形状和周围大片深褐色的血污，看着就让人牙酸。


    酒馆里静了一瞬，然后嗡嗡的议论声起来了。


    “哟，这是怎么了？跟码头上的野狗干架了？”一个缺了颗门牙的水手咧嘴笑问。


    “埃里克，”另一个红脸粗脖子的家伙用手肘捅了捅身边的同伴，声音不大不小，刚好能让这边听见，“你身上怎么干干净净？被咱们这‘独眼’护起来了？啧，没想到啊。”


    几声看热闹不嫌事大的口哨和嗤笑从角落里传来。


    几个平日里跟木兰打过几轮牌、喝过几杯廉价麦酒、算得上脸熟的人，也半开玩笑地嚷起来：“林，被谁欺负了？说！兄弟们给你找场子去！”


    木兰没理会那些嘈杂，径直走到奥拉夫那张桌子前。桌子周围挤满了“海狼号”的船员，都是些身材魁梧、眼神里带着海上漂泊者特有的粗粝和野性的汉子。他们给她让开了一点空隙。


    她在桌边站定，然后，在所有人的注视下，弯下腰，左手从破烂的靴筒里侧——一个不太起眼但顺手的位置——抽出了那把匕首。匕首不长，刃口在油灯下泛着冷硬的微光，上面还沾着没擦干净、已经变成黑褐色的血渍。


    她没有说话，只是抬起左手，然后猛地向下一扎！


    “笃！”


    一声闷响。匕首穿透了桌面厚厚的木头，直没至柄，就立在奥拉夫面前的酒杯旁边，微微颤动着。


    酒馆靠窗处喧闹和醉汉的大笑依旧，但奥拉夫所在的这一角，空气像被冻住了。没人说话，只有壁炉里的火还在噼啪作响烧着木头。


    所有的目光都聚焦在那把匕首，和握着匕首柄的、骨节分明但稳定的左手上。


    然后，木兰松开手，抬起眼，看向奥拉夫旁边那个抱着酒桶的老水手——也是这家连招牌都没有的酒馆的老板。“赶紧，”她的声音不高，甚至有些因为失血和疲惫带来的沙哑，但清晰地传到每个人耳朵里，“给我倒一杯来。”


    短暂的沉默后，是奥拉夫先打破了僵局。他铜铃大的眼睛瞪着木兰，又看看桌上的匕首，粗声问：“怎么回事？”


    “来这里的路被几坨屎堵了，”木兰接过老板递过来的一只缺口陶杯，里面晃荡着浑浊的麦酒，“本来想绕开，结果在巷子里被盯上了。五个。”


    周围的水手们脸上写满了不可置信。五个？堵一个缺胳膊少眼的残废？这他妈算哪门子事？


    “就凭你？”那个缺门牙的水手忍不住又开口，语气里没有嘲讽，而是怀疑。


    “他杀了。”埃里克的声音插了进来，像块闷石头“杀了一个。其他的，跑了。”


    这句话比木兰扎在桌上的匕首更有冲击力。


    “什么？！” “真的假的？” “就这小身板？埃里克，你他妈编故事也编得像样点！”


    连那几个刚才说要“帮忙找场子”的熟人也愣住了，脸上的嬉笑慢慢褪去，换上一种混杂着惊疑和重新打量的神色。


    木兰没理会这些议论。她端起陶杯，狠狠灌了一大口。劣质麦酒灼烧着喉咙，带来一种粗粝的暖意。她抹了下嘴角，酒精麻痹了疼痛：“那群渣子，领头的我认识。赌桌上输红眼的约翰，还有一个被我揭穿过卖烂皮子的奸商。堵在死胡同里。”


    “其实也可以躲着走，但是今天偏偏就想喝这一口。”


    周围人更安静了。打架斗殴在码头是家常便饭，但弄出人命，性质就完全不同了。码头死人不是新鲜事，但若把事情闹大到惊动港务那些戴帽子的卫兵，他们可不会管谁先动手，谁都是一枪毙了命。


    但奥拉夫眼睛一亮，他脸上那点阴沉的审视瞬间没了，嘴角猛地咧开。


    “哈！”他短促地笑了一声，接着爆发出更响亮的笑声，“好！就为了口酒！”


    “行了！”他忽然爆发出一阵洪亮的大笑，震得头顶房梁仿佛都在抖，“哈哈哈哈哈！有意思！真他妈有意思！”他笑得前仰后合，用力拍打着厚实的橡木桌面，拍得桌上的酒杯酒桶砰砰作响，“被五个人堵巷子里，还惦记喝酒！痛快！真他妈的痛快！”


    酒馆老板是一个脸上刻满风浪痕迹、瞎了一只眼的老水手，抬腿就朝他屁股踹了一靴子：“蠢货！轻点！老子这桌子还要用！”


    奥拉夫好不容易止住笑，抹了抹笑出来的眼泪，盯着木兰：“行，小子，够种。”他朝木兰抬了抬下巴。“跟谁学的这手？看你这捅人的路子，不像是街头混混瞎比划。”


    所有人的耳朵都竖了起来。


    木兰放下陶杯，独眼平静地回视奥拉夫：“我当过兵。”


    “兵？”有人疑惑地重复。


    “在北方。跟异族打。”木兰的声音依旧没什么波澜，像是在背诵一段遥远的、与己无关的历史，“那些人，跟你们差不多高，差不多壮。打起来，要命。”她抬起左手，指了指自己的大腿内侧，又虚点了一下喉咙，“想活下来，就得快，得准。找对地方，一下就够了。效率高。”


    周围响起一片混杂着恍然和某种认可的“嘘”声。当兵的，打过仗，杀过人。他们同样刀口舔血，理解。


    老水手老板端着两个巨大的、边缘坑洼的铜杯走过来，重重放在木兰和埃里克面前。杯子里是黑乎乎的液体，散发着一股异常凛冽、仿佛带着冰碴子气息的酒香，里面竟然还浮着几块小小的、不规则的冰块——在这里斯本的港口，这可是稀罕物。


    奥拉夫抓起自己面前的铜杯，仰头灌了一大口，淡金色的酒液顺着他火红的胡子淌下来，滴在皮坎肩上。“好酒！”


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    他畅快地吼了一嗓子，然后把杯子往桌上一顿，目光再次锁住木兰，里面的笑意淡去，只剩下锐利的审视。


    “这么狠的小子”他缓缓说道，手指无意识地敲击着桌面，“你在码头也混了些日子了。跟我们喝酒，打牌，现在又露了这么一手”


    他身体微微前倾，声音压低了些，却带着一股不容置疑的压力，“说吧。你到底想干嘛？别跟老子扯什么就想交个朋友。你那眼神”他顿了顿，像在找一个合适的词，“是条狼。隔着老远就能闻到味。”


    酒馆里再次安静下来，只有壁炉的火在噼啪作响。所有“海狼号”的船员都放下了酒杯，目光聚焦在木兰身上。气氛悄然变得有些紧绷。


    木兰迎着他的目光，没有丝毫闪躲。她沉默了两秒，然后清晰说出：


    “我想当水手。”


    短暂的死寂。


    然后，“轰”的一声，整个酒馆爆发出几乎要掀翻屋顶的狂笑。捶桌子的，拍大腿的，呛得直咳嗽的。仿佛听到了本年度最荒谬的笑话。


    “哈哈哈！水手？就你？”


    “独眼，你站岸上都晃悠，还想上船？”


    “回家找你妈吃奶去吧！小子！”


    嘲笑声、嘘声、口哨声混成一片。


    只有奥拉夫没有笑。他脸上甚至没有任何揶揄的表情，只是那双眼睛里的审视变得更加深沉。他抬起蒲扇般的大手，重重拍在木兰受伤的左肩上——尽管刻意放轻了力道，但那一下依然让木兰闷哼一声，身体晃了晃，伤口处传来撕裂的痛楚。


    “小伙计，”奥拉夫的声音盖过了周围的哄笑，带着一种不容置疑的现实感，“你够狠，我承认。但水手这碗饭，不是你拎把刀、杀个人就能端的。”他指了指周围那些强壮的船员，“看看他们。海上不是你家后院。风浪一来，船能把你昨天的晚饭都晃出来。站稳？就凭你这一条胳膊，能在甲板上走直线都算你厉害！难道要老子专门找根绳子，把你像条咸鱼一样吊在桅杆上，免得你被浪卷走？”


    他凑近了些，酒气混合着他身上海风、皮革和汗水的味道扑面而来：“而且，我们‘海狼号’出海，不是为了撒网捞鱼，也不是载着老爷太太们看风景。我们是战士，伙计。每一次升起船帆，都可能面对刀剑、弩箭，还有比你今天遇到的凶险十倍的搏杀。你，一个残废，凭什么？”


    周围的哄笑渐渐平息，变成了一种带着轻蔑和好奇的沉默。今天这出戏实在是太精彩了。所有人都等着看这个不知天高地厚的东方小子如何回答。


    木兰的脸上依旧没什么表情，仿佛那些嘲笑和质疑只是耳边刮过的风。她没有直接回答奥拉夫的问题，而是话锋一转，语气平淡得像在聊天气：


    “你们的船，在这里停得有点久了。”她的独眼扫过奥拉夫，又扫过酒馆里那些明显在等待什么、而非单纯休整的维京船员，“修几张帆，补点焦油，用不了这么久。你们……在等什么？”


    这句话像一颗小石子投进平静的水面。奥拉夫脸上的肌肉几不可察地绷紧了一下，眼神瞬间变得锋利如刀。酒馆里的空气仿佛凝固了。有几个坐着的维京人下意识地调整了姿势，手似乎不经意地搭上了腰间的斧柄或刀柄，金属与皮革摩擦发出轻微的、令人不安的窸窣声。