车轮砸进坑洼，车把猛地一歪，楚凌天单脚撑地，稳住了。风卷着沙土抽在脸上，他没抬手擦，只抬头盯着围挡上的字：“锦绣华庭”。几个穿胶鞋的男人蹲在工地门口，抽烟，骂人，等活儿。


    他推车过去，链条咔哒响，锁在铁栏上。走过去，从兜里摸出半包压扁的烟，抽出一根，递给边上那个汉子。


    “找活。”


    汉子抬眼，扫他一身旧外套、湿到脚踝的裤腿，又瞥了眼那辆破共享单车，冷笑：“扛得动水泥？”


    “试试。”


    “一天三百，干不完滚。”


    “行。”


    汉子吐出一口烟，冲里面吼：“老陈！来个狠的！”


    工棚里晃出个矮壮男人，光头，脖子上挂根哨子。工头眯眼打量他一下：“先搬两车试试。水泥，一百斤一包，十包一趟。六十包，扛不完，走人。”


    楚凌天没吭声，转身就往料堆走。


    第一包上肩，沉，但压不垮。纳气二层的底子撑着，肌肉绷紧，脊柱像根铁棍。一趟下来，呼吸重了点，汗没出。第二趟，第三趟……边上人开始盯他。


    “这人不喘？”


    “装的吧？待会就得趴。”


    第四趟，额角才渗出点细汗。工头站在塔吊影子里，眯眼数着。第六趟完，楚凌天放下最后一包，站直，没弯腰。


    工头吹了声哨：“行，留下。上午八趟，下午八趟，干满算一天。”


    没人再说话。活继续。


    中午收工，别人挤在棚下啃盒饭，楚凌天蹲在钢筋架旁，从兜里掏出早上买的冷馒头，就着白水嚼。工头远远看着，没过来。


    下午两点，太阳烫得水泥地快裂了。楚凌天刚扛完第七趟，天黑了。乌云压下来，雨点砸地冒烟。


    “收工！收工！”监工喊。


    工人扔下工具往棚跑。楚凌天没动。


    他看见西边一堆水泥没盖布。雨越下越大，水珠砸在袋子上，已经开始发潮。


    他走过去，一包一包往棚屋搬。雨水顺着头发流进脖子，衣服贴在身上，鞋里灌了水，走一步哗啦响。


    工头站在棚口，叼着烟，没拦。


    一包、两包、十包……四十包全搬进棚。楚凌天浑身湿透，手指发白，动作没停。最后一包放稳，他靠墙喘了口气。


    工头走过来，递条干毛巾。


    “你傻啊？又没人逼你。”


    楚凌天接过，擦脸：“水


    泥湿了，不能用。”


    工头看他两秒，忽然笑了：“行，有种。”


    拍他肩膀：“去换衣服，别真病了。”


    晚上八点，收工。工棚黑乎乎的，几盏灯泡晃着。楚凌天分到一张下铺，草席发霉，被子硬得像纸板。他躺下，闭眼，默念《纳气诀》。


    丹田微热，一股暖流从识海渗出，顺着经脉游走。肌肉的酸胀像被手揉开，撕裂的纤维在长，浊气从指尖排。他心里一动——这感觉，和白天扛水泥时的累，有点像。


    鸿蒙源珠在识海浮着，表面龙纹闪了闪。没突破，也没动静，却在干活时悄悄提纯杂质，把力气耗损变成一种暗里的锤炼。


    原来，修炼不光打坐。


    他睁眼，盯着棚顶霉斑，没笑，也没动。但眼底那点光，比白天沉。


    第二天一早，天刚亮。楚凌天已经站在料堆前，开始搬早班水泥。工头远远看着，没说话。


    干到中午，工头把他叫进工具房。


    屋里堆着扳手、电钻，地上一摊机油。工头从裤兜掏出一沓钱，零的，五十、二十，还有几张十块的。


    “五百。”他说，“昨天的，加点辛苦费。”


    楚凌天没接：“说好三百。”


    “少废话。”工头把钱塞他手里，“我干这行二十年，没见过你这样的人。不偷懒，不吵嘴，下雨还抢活。你要是真缺钱，别在这耗命。这地方，压死人不喘气。”


    楚凌天低头看钱，没动。


    工头又说：“你不像干这活的。眼神太静，手太稳。要是背了事，趁早走。别等哪天被人认出来，连解释都来不及。”


    楚凌天抬头。


    工头没躲：“我不管你是谁。但记住，这世道，力气换不来命。能保命的，是脑子，是背后有没有人。”


    说完，转身走了。


    楚凌天站着，手里攥着那沓钱。纸边被汗浸软，没破。


    他慢慢叠好，塞进内袋，压在公交图下面。


    下午继续干活。雨没下，太阳烤得钢筋烫手。他一趟趟扛水泥，肩膀磨破，外套蹭出洞，血混着汗，衣服黏在皮上。但他没停。


    工头没再过来，只是偶尔远远看一眼。


    收工，监工发钱。两百块，皱巴巴的。


    楚凌天接过，点头，回棚。


    夜里，他躺在铺上，手指在裤缝划了三道。


    第一道，长——目标确认。


    第二道，短——遭


    遇拦截。


    第三道，断续——需绕路。


    和修车铺那天一样，但这次，不是记车牌。


    是记工头的话。


    “你不像干这活的。”


    “别等哪天被人认出来。”


    他知道对方没恶意。可这话像根刺，扎进心里。


    他不是来当工人的。他是来凑路费的。


    李奶奶在养老院，YH-307，明天就能到。


    可工头看他的眼神，让他想起拘留室里看守的样子——那种“你不对劲”的直觉。


    他闭眼，沉进识海。鸿蒙源珠静静浮着，表面龙纹比昨天清楚了一点。它在吸什么？不只是灵气。是汗？是累？是那种咬牙撑住的劲？


    他不确定。


    但他知道，这三天的水泥，不是白扛的。


    第三天一早，他照常出工。搬完早班货，工头又叫他进工具房。


    “走？”工头问。


    “嗯。”


    “路费够了？”


    “够了。”


    工头从抽屉拿出个旧塑料袋，装着几个煮鸡蛋，两瓶水。


    “拿着。”


    楚凌天摇头：“不用。”


    “拿着！”工头压低嗓门，“我不管你去哪，但你要是被人堵了，别说在这干过活。我保不了你。”


    楚凌天沉默几秒，接过。


    “谢谢。”


    工头摆摆手：“走吧。别回头。”


    他转身要走，工头忽然又喊住他。


    “你真没名字？”


    楚凌天站住。


    “有。”


    “叫什么？”


    他没回头，声音轻：“楚凌天。”


    工头没再问。


    他走出工地大门，推起共享单车。车轮压碎石，咯吱响。风从背后吹来，带着土和汗味。


    他没回头。


    骑了二十分钟，路边出现公交站。307路，首班车刚到。


    他锁车，走过去，刷卡。余额：2.00。


    司机抬头：“再刷就没了。”


    “就这一程。”他说。


    上车，坐后排。车动了，窗外塔吊变小，最后被楼群挡住。


    他靠在椅背，手插进内袋，摸到那五百块，还有塑料袋。


    鸡蛋还温着。


    他没吃。


    车过三站，他低头，从内袋抽出公交图。边角磨毛


    ，字迹模糊。他用指甲在“YH-307”下面划了一道。


    很轻，但深。


    车继续走，阳光斜照进来，落在他右手背。皮肤下，一道金丝一闪，没了。


    喜欢医武赘婿，主宰万界