列车包厢的门在身后关上，将站台的喧嚣隔绝在外。


    汤姆提着行李箱站在狭窄的过道里 阳光透过车窗，在深红色的地毯上投下移动的光斑，尘埃在光线里缓慢旋转。


    他站了几秒，然后推开最近一个空包厢的门，将行李箱放上行李架，在靠窗的位置坐下。


    皮革座椅冰凉，带着常年使用的磨损痕迹。


    窗外，伦敦的街景正在加速后退，灰色的建筑、光秃秃的树木、逐渐稀疏的行人，最后变成一片片覆着薄霜的田野和零星的农舍。


    汤姆靠在座椅上，闭上眼睛。


    指尖仿佛还残留着埃德蒙皮肤的触感 温热的、光滑的，带着一点常年握笔留下的薄茧。鼻尖似乎还能闻到那股混合了雪松、柑橘的气息。耳边还回响着那些温柔得几乎不真实的话语，每一句都像精心调制的蜜糖，甜得发腻，却让他心甘情愿沉溺。


    “你是我生命中最美好、最珍贵的意外。”


    “分离只是短暂的，而我永远在这里，等着你回来。”


    “我永远是你的埃德蒙。”


    汤姆的耳根又开始发热。


    他睁开眼，看着窗外飞速掠过的风景，试图让冰冷的目光和更快的心跳平复下来。


    但没用。


    那些话，那些触碰，还有他自己今早那些黏糊糊的、近乎软弱的举动，蹭埃德蒙的脖颈，把脸埋在他怀里，像个没断奶的幼崽一样索取安抚，现在回想起来，简直羞耻得让他想穿越回几个小时前，掐死那个情绪失控的自己。


    更糟的是那封信。


    昨晚，在埃德蒙加班还没回来的时候，他坐在书房里，对着空白的羊皮纸发呆了很久。壁炉的火烧得正旺，斯特拉蜷在脚边打盹，屋子里安静得能听到钟摆的滴答声。


    然后他开始写。


    起初只是想列一些注意事项，埃德蒙总是工作起来就忘记吃饭，大衣破了也不记得补，书房里堆了太多危险的书稿万一失火怎么办。


    但写着写着，笔下的内容就开始失控。


    那些平时绝不会说出口的话，那些藏在心底最深处的、连自己都不愿承认的念头，像找到了泄洪的闸口，一股脑地倾泻在纸面上。


    关于“爱”的定义。


    关于选择。


    关于“我会选择你”。


    汤姆现在想起那几行字，胸口就像被什么东西狠狠揪了一下，混合着羞耻、恐慌和一种近乎生理性的反胃感。


    他到底写了什么？


    软弱。


    矫情。


    不堪入目。


    像个沉浸在廉价言情小说里的、多愁善感的蠢货。


    埃德蒙看到会怎么想？


    会笑他吗？


    会认为他终于被那些温柔和纵容彻底养废了，变成了一个只会依附他人、情感用事的弱者？


    还是会……真的在意？


    汤姆猛地摇了摇头，试图把这些念头甩出去。


    他抬起手，用力揉了揉脸，指尖冰凉。


    包厢门被推开了。


    两个四年级的斯莱特林男生探头进来，看到汤姆，愣了一下，然后迅速收起脸上的笑容，恭敬地点头。


    “里德尔级长，这个包厢……有人吗？”


    汤姆放下手，脸上已经恢复了平日的冷淡。


    “没有。”


    “那我们可以……”


    “不方便。”


    汤姆打断他们，声音平静，但带着不容置疑的距离感，“我需要安静。”


    两个男生连忙点头。


    “抱歉，打扰了。”门迅速关上，脚步声匆匆远去。


    包厢重新陷入安静。


    汤姆看着窗外，田野已经变成了连绵的丘陵，远处有羊群在枯黄的草地上缓慢移动。天空是冬日特有的那种高远而清冷的蓝色，几朵云像被撕碎的棉絮。


    他想起埃德蒙读信时的样子。


    一定会笑吧。


    那双总是盛满了温柔和纵容的绿眼睛，在看到那些幼稚可笑的告白时，一定会弯起来，露出那种又好笑又无奈的神情。


    然后他会把信仔细收好，像收藏一件有趣的纪念品，偶尔拿出来回味，觉得他的汤姆“真可爱”。


    可爱。


    这个词让汤姆的胃部一阵抽搐。


    他不需要“可爱”，不需要被当成一个需要哄慰的、情绪化的孩子。他需要的是尊重，是敬畏，是无可替代的地位。


    而不是……一封信。


    车厢连接处传来一阵喧闹，几个格兰芬多学生追打着跑过，笑声尖锐刺耳。汤姆皱起眉，抽出魔杖，无声地对着包厢门施了一个隔音咒。


    世界瞬间安静下来。只剩下车轮与铁轨单调的撞击声，和他自己有些过快的心跳。


    他应该把信要回来的。


    今早在站台上，把信塞给埃德蒙的那一刻，他就后悔了。


    但当时列车汽笛在响，人群在涌动，埃德蒙的眼神温柔得像要把他融化，在那个瞬间，理智和羞耻心都被某种更强大的冲动淹没了。


    现在冲动退去，只剩下冰冷的后悔。


    汤姆从长袍内袋里摸出一个扁平的银质酒壶，是今年埃德蒙送的圣诞礼物，里面装的是蜂蜜酒，度数不高，但足够暖身。他拧开盖子，抿了一口。


    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！甜腻的液体滑过喉咙，带来一点虚假的暖意。


    但胸口的冰冷和纠结并没有缓解。


    他又想起信里的最后一句话：“我命令你。”


    命令。


    多么可笑。


    他有什么资格“命令”埃德蒙·泰勒？那个在白厅和整个伦敦都游刃有余的男人，那个拥有庞大商业网络和无数人脉的操盘手，那个永远知道该说什么、该做什么的完美存在。


    埃德蒙允许他撒娇，允许他占有，允许他在两人独处时表现出那些近乎软弱的依赖，但那只是允许，是纵容，是强者对弱者的恩赐。


    如果他真的试图“命令”埃德蒙，结果会怎样？


    汤姆又喝了一口酒，闭上眼睛。


    他的思绪又飘回那封信。


    埃德蒙现在应该已经到白厅了。他会先处理紧急公文，然后开晨会，接着和那些官僚周旋。


    要到中午，或者晚上回家后，他才会抽出时间，坐在壁炉边，打开那封信。


    然后读到那些愚蠢的、软弱的字句。


    汤姆重新看向窗外。


    景色已经变成了熟悉的苏格兰高地，荒凉，崎岖，覆盖着未化的积雪。天空不知何时阴沉下来，云层低垂，远处山峦的轮廓模糊在灰白色的雾气里。


    快到了。


    再过半小时，列车就会抵达霍格莫德车站。然后乘夜骐马车穿过禁林边缘，进入城堡。斯莱特林公共休息室冰冷的石墙，地下宿舍阴冷的空气，还有那些永远在窥探、在评估、在算计的目光。


    一个与卡多根广场截然不同的世界。


    在那里，他是汤姆·里德尔，斯莱特林的级长，萨拉查·斯莱特林的继承人。他必须冷酷，精明，强大，不容置疑。


    而不是一个会因为分离而情绪失控、会写下幼稚情书、会想要“命令”某个人的、软弱的少年。


    汤姆深吸一口气，再缓缓吐出。


    车窗玻璃上倒映出他的脸，苍白，俊美，黑色的眼睛深不见底，没有任何多余的情绪。嘴角抿成一条冷硬的直线。


    这才是他应该有的样子。


    他抬起手，指尖碰了碰冰冷的玻璃，正好按在倒影中自己的眼睛上。


    然后他收回手，从行李架上取下行李箱，开始整理长袍和书本。


    列车开始减速。窗外出现了霍格莫德村熟悉的屋顶，远处城堡的塔尖在阴沉的天空下若隐若现。汽笛长鸣，车轮摩擦铁轨发出刺耳的尖啸。


    车厢里传来学生们兴奋的喧哗，脚步声在过道里响起，行李被拖动的哐当声。


    汤姆站起身，最后看了一眼窗外。


    田野，山峦，天空。


    还有伦敦的方向。


    他拎起行李箱，推开包厢门，走进嘈杂的过道。周围的学生自动为他让开一条路，敬畏的目光落在他身上。


    汤姆目不斜视，径直走向车门。


    冷风扑面而来，混合着苏格兰高地特有的、潮湿而清冽的空气。站台上挤满了人，夜骐马车在远处等待，黑色的翅膀在寒风中微微抖动。


    他走下火车，踩在结霜的石板地面上。寒气从脚底蔓延上来，迅速驱散了车厢里残留的温暖。


    “里德尔级长！”一个熟悉的声音响起，是七年级的级长，一个叫塞尔温的男生，脸上带着谄媚的笑容，“需要帮忙拿行李吗？”


    “不用。”汤姆简短地说，走向最近的一辆马车。


    他登上马车，在冰冷的皮革座椅上坐下。其他几个斯莱特林学生也跟了上来，但都识趣地保持着距离，低声交谈着假期见闻。


    马车开始移动，穿过村庄，驶向城堡。道路两旁的树木光秃秃的，树枝在寒风中颤抖。远处黑湖的水面呈现出铅灰色，像一块巨大的、冰冷的金属。


    汤姆看着窗外，手指在膝盖上无意识地蜷缩。


    他想知道埃德蒙现在在做什么。


    是在开会？在批阅文件？还是在和温特沃斯那类人周旋？


    有没有……看那封信？


    如果看了，会怎么想？


    如果他此刻能用猫头鹰寄一封信过去，要求收回那几张纸，埃德蒙会答应吗？还是会温柔地拒绝，说“这是你给我的礼物，我很珍惜”？


    汤姆闭上眼睛。


    马车颠簸了一下，驶过城堡大门。石墙的阴影笼罩下来，隔绝了最后一点天光。空气变得更加阴冷，带着地下深处特有的、潮湿的霉味。


    他睁开眼睛，黑色的眸子里已经没有任何犹豫或羞耻。


    只有一片深不见底的、冰冷的平静。


    霍格沃茨到了。


    而汤姆·里德尔，也回来了。


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