冷。


    推开门后，世界就只剩下这个词。不是秋天那种痛痛快快的冷，是黏糊糊的、往骨头缝里钻的湿冷，像永远化不开的阴天。


    街道是灰的，石板路是灰的，行人的脸裹在厚厚的围巾和帽子里，也是灰的。


    我低头，看见自己身上是条半旧的、洗得发白的格子布裙，样式有点土，袖口磨得起了毛边。


    这料子……触感有点熟悉。风一吹，薄薄的布料紧贴在身上，带走所剩无几的体温。


    我手里攥着一把细细的火柴，梗子粗糙地硌着掌心。


    卖火柴的小女孩。


    哈。系统，你就这点创意吗？专挑人心里最疼的地方戳。


    我想骂，想用最大的声音把这片虚假的寒冷震碎。可嘴唇刚动，呵出的白气就立刻被风吹散。


    而且，手腕上空空荡荡。我的“惊弦”，那串系着铃铛的红绳，不见了。不是被拿走，是好像……它自己“觉得”不该在这里。


    一股冰凉的恐慌，比寒风更利地刺进来。没有“惊弦”，我连最后一点制造声音、保护自己的方式都没有。


    “火……火柴……谁要买火柴……”


    声音从我喉咙里挤出来，细得发颤，立刻被风吹散在充满煤烟味的空气里。不像我的声音。像个真正的、怯生生的小女孩。


    一个裹着厚重貂皮大衣的妇人快步走过，她的裙摆带起一阵风。她没看我，但裙摆扫起了地上混着冰碴的泥水，“啪”地溅在我小腿上。


    一阵刺痛的冰凉。


    “……对不起。”


    那细小的、带着哽咽的声音脱口而出。是这具“小女孩”身体的本能。


    没什么用。


    一个更冷、更硬的声音，像沉在心底的石头，撞了上来。


    很早以前，我就不说了。


    妇人早已走远。街道空空荡荡。小腿被溅到的地方，先是刺痛，然后慢慢只剩下麻木。我站着，没动。


    那句话带来的，不是委屈，而是一种更深的、近乎疲倦的习惯。


    习惯了道歉无用，习惯了被无视，习惯了寒冷和疼痛自己慢慢熬过去。


    又有人来了。一个夹着公文包、眉头紧锁的男人。我鼓起力气，把拿着火柴的手往前伸了伸，指尖冻得发红。


    “先生……买盒火柴吧……”


    他瞥了我一眼，那眼神像在评估一件碍事的杂物，脚步丝毫未停。


    “走开。”声音短促，不耐烦，随着他的身影一起消失在街角。


    手慢慢垂下来。火柴盒的边缘抵着掌心，有点疼。


    后来是一个结伴的小团体，衣着鲜亮，笑声清脆。她们看到我了，笑声停了停，接着是更快的脚步和压低的、叽叽喳喳的议论。


    我听不清，但那些快速掠过的眼神，像小刀子。我认得那种眼神。


    和教室里某些时候，一模一样。


    再后来，是个步履蹒跚的老妇人。她在我面前停了停，昏花的眼睛看了看我，又看了看我手里的火柴，叹口气，摇了摇头。


    她什么也没说，从怀里摸出一个小小的、用油纸包着的什么东西，塞到我另一只冰冷的手里，然后慢慢走了。


    是一小块硬邦邦的黑面包。我攥着它，那点微弱的、陌生的暖意从油纸上传来，却暖不了别处。


    天完全黑了。


    风更大，像钝刀子割着皮肤。


    我缩回最初那个背风的墙角，背靠着冰冷粗糙的砖石。


    面包很小，我小口小口地啃完了，连掉在裙摆上的碎屑都仔细拈起来。


    不能浪费，一点都不能。


    胃里有了点东西，但身体还是止不住地发抖，一阵一阵，从骨头深处透出来。


    寒冷让我想不了事。我抱着膝盖，试图想点别的。


    想起我进门前最后听到的、老爷子的话，想小秋他们脸上的表情……想“我们”。


    温暖的火炉，冒着热气的烤鹅，挂满礼物的圣诞树……故事里是这么写的吧？划亮火柴，就能看到。然后满足地、在美好的幻觉里冻死。


    多蠢。


    我才不要。


    不要？


    “再吵就不要你了！”一个遥远的、冰冷的呵斥声，突然在脑海里闪过。那不是系统的声音，是我的记忆。


    你们都不要我的火柴。


    不要我的声音。


    不要……我。


    算了，我，好像也不在乎了。我好累。


    不是跑了很多路的累，是那种从心里漫上来的、拖垮一切的疲惫。吵不动了，也走不动了。


    连“为什么是我”都懒得再问。问谁呢？


    不然就睡一觉吧，起码不会那么冷。


    这个念头带着诡异的诱惑力，悄悄蔓延。眼皮开始发沉。手里的火柴，一根，松了力道，轻轻掉在脚边的碎石地上。我没去捡。


    我看了手中的火柴。还剩五根。瘦瘦的，小小的，梗子脆弱得像一折就断。


    真安静啊。连风声好像都停了。


    不，不是风声停了。是我的……“声音”停了。


    我低头，看向自己的手腕。那圈红绳还在，“惊弦”的铃铛也在。


    但它静悄悄的，不是沉睡的静，是一种……柔软的、安慰般的寂静。


    我用冻得几乎没知觉的手指，轻轻地拨了一下那小小的铃铛。


    “叮……”


    没有以往那种清亮的、带着锋芒的颤音。出来的是一缕气音，绵长，飘忽，打着旋儿下沉，像一片羽毛缓缓落地，又像……


    像记忆里奶奶哼到快睡着时，最后那个模糊的尾音。


    催眠曲。


    我自己的铃铛，在我最冷、最累、最不想要任何声音的时候，对我自己，响起了催眠曲。


    它不再想帮我吵醒什么，战胜什么。它想哄我睡。


    这个发现，没让我愤怒，连难过都挤不出来。只觉得空。彻头彻尾的空。


    像被人从里面掏干净了最后一点可以用来生气、用来委屈的


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    力气。


    连你……也不要我了吗？


    连我自己的声音……都觉得我该睡了吗？


    也好。


    我慢慢蜷缩起来，下巴抵着膝盖。右手还捏着那五根火柴。左手，无意识地搭在右手腕的红绳上，指尖触着冰凉的铃铛。


    一下，一下，模仿着刚才那缕气音的频率，轻轻摸着。


    睡吧，玲儿。睡吧。


    这个念头不再是诱惑，成了唯一的、理所当然的归宿。


    可是……还是冷啊。骨头缝里咝咝地冒着寒气，胃里那点面包带来的虚假暖意早就没了。


    这种冷，好像光睡着不够，得有点什么……烧起来，才行。


    我的目光，落在右手那五根火柴上。


    燃烧……


    一个模糊的本能，从这片领域的规则深处，渗进我几乎停滞的思维。


    燃烧……就能看见……暖和的东西……


    是吗？


    我迟缓地、一根手指一根手指地，松开蜷缩的身体，坐直了一点。


    用左手，极其笨拙地从右手心里，抠出了其中一根火柴。


    动作僵硬，像在用别人的手。


    火柴梗粗糙的磷头，蹭在冰冷的手指上。


    要……划吗？


    划亮了，会看到什么呢？会……暖和一点吗？


    哪怕只是一下下？


    我知道这不对。我知道这可能是陷阱。


    老爷子的话，小秋的呼喊，心底那点微弱的“要回去”的念头，都在更深的、已经被冻住的地方微弱地闪着，提醒我。


    但冷，太冷了。累，太累了。


    而且，我的铃铛都在唱催眠曲了。


    我自己的“道理”，我自己的“声音”，都在让我睡。


    我还能信什么呢？


    信这火柴烧完后的，那一点点的、假的暖和吗？


    总比……没有强吧？


    我的手指，颤抖着，捏紧了那根小小的火柴。另一只手，摸索着，找到了粗糙的砖墙表面。


    那就……试一试。


    就一下。


    让我……暖和一下。


    一下就好。


    “哧——”


    第一根火柴擦亮了。


    火苗很小，橘红色，在无边的寒夜里瑟瑟发抖，却真实地散发着光和热。那光晕像一层薄薄的纱，拢住我的眼睛。


    墙不见了，街道不见了。


    我看见一个巨大的、黄铜雕花的火炉，里面的柴火烧得正旺，噼啪作响，跳跃的火舌是那么真实，几乎能感觉到那灼人的热气扑面而来。


    真暖和啊……


    我想伸出手去，但手臂沉得抬不起来。


    我只能看着，贪婪地看着，让那火光尽可能多地映进眼底。


    冻僵的血液好像开始流动了，指尖有了一丝微弱的刺麻感。


    这就是燃烧……魂火的感觉吗？好像……也没那么糟。


    火苗跳动了几下，熄灭了。