张诚推门进来的时候，看见苏晚坐在那里，一动不动。


    他走过去，在她对面坐下。


    “你……”苏晚抬起头，看着他。


    那双眼睛红红的，但有一种很奇怪的光。


    “我直播了。”她说。


    张诚愣了一下。


    “什么？”


    苏晚把手机推到他面前，打开那个直播间的主页。上面显示着直播回放的次数——张诚看着那个数字，沉默了几秒。


    “你说了什么？”


    苏晚把内容大概讲了一遍。


    张诚听完，没有说话。他只是看着她，看了很久。


    然后他说：“明天，我跟你一起。”


    苏晚愣了一下。“你？”


    张诚点了点头。


    “看守所里的日子，”他说，“我来讲。”


    第三天的直播，来得比第一天更猛烈。苏晚刚打开直播，人数就冲到了一千。不到十分钟，突破一万。半小时后，五万。弹幕刷得屏幕都快卡住了。


    “来了来了！”


    “昨天那期我看了，太震撼了”


    “今天讲什么？那个看守所的？”


    “主播注意安全，保护好自己”


    苏晚对着镜头，没有多说，只是把手机转向旁边。


    张诚坐在那里，穿着一件洗得发白的深蓝色夹克，消瘦的脸，深陷的眼睛。他看着镜头，没有说话，像是在等自己适应。


    过了几秒，他开口了。“我叫张诚。一个基层执法队员，那一次，被人栽赃杀人，在看守所里待了一个多月。”


    他开始讲。


    讲那些日子，每一个细节。刚进去的时候，不知道第二天还能不能醒来。同监室的人，有两个是带着任务进来的。一个脸上有刀疤，一个手臂上纹着身。他们盯着他，像看一只待宰的羊。


    讲那个叫王海的队长，那个唯一一个知道他行踪的人。讲周明留给他的那张纸条，那个坐标，那句话：“小心，他们是一伙的。”讲他被诱骗到废弃印刷厂的那个晚上，那把不知怎么就出现在他手里的刀，那个倒在血泊里的身影。


    讲那些审讯，那些疲劳轰炸，那些“想想你母亲”的暗示。


    讲母亲来看他的那天，隔着玻璃，说的那句话——“把眼泪憋回去。是男儿，就要活出自己的脊梁。”


    他的声音很平，没有起伏，像在讲别人的故事。但那平直的叙述里，有一种让人喘不过气来的东西。


    直播间的人数，突破了十万。


    弹幕变得很奇怪。一条一条的，每个人都在认真看着，认真想着。


    “我听哭了”


    “这才是真的，编都编不出来”


    “那个母亲太伟大了”


    “那些害他的人，不得好死”


    “我就在潺河边长大，那条河什么样我知道”


    张诚讲完，沉默了几秒。


    他看着镜头，看着那些弹幕，看着那些他不认识、却在这一刻似乎离他很近的人。


    “我不是什么英雄。”他说，“我只是一个普通人。但我知道，有些事，不做，就永远没人做。”他站起身，走出镜头。


    苏晚重新坐回屏幕前。


    她的眼睛也有些红，但她没有哭。


    “明天，”她说，“有一位老专家，会来给大家讲一讲，那些管子里流的，到底是什么。”


    这一次的直播，韩栋来了。


    他没有穿那些正式的西装，只是一件半旧的灰色夹克，头发花白，戴着厚厚的老花镜。他坐在镜头前，像坐在自己家的客厅里，对着那些屏幕后面的人，开始讲课。


    “你们知道什么是‘二甲基靛蓝硝基苯胺’吗？”


    弹幕一片“不知道”“太专业了”“听不懂”。


    韩栋笑了笑。“那我换个说法。这是一种染料，叫‘红旗蓝’。十五年前，美国和欧盟就禁了。因为它在生产过程中，会产生一种废水。那种废水里，有十几种有毒物质。其中好几种，是致癌物。”


    他开始讲。用最通俗的话，讲那些复杂的化学反应，讲那些管子的走向，讲那些被压在河底二十年的真相。他手里拿着那张1988年的手绘底稿，对着镜头展示那些淡墨勾勒的细线。


    “这九根管子，在河底埋了三十年。每根管子上，都有编号。三十二年前，一个叫陈明义的工程师，画了这张图。他在这张图的背面，写了一句话——”


    他顿了顿，把那张底稿翻过来，对着镜头。


    “图纸可以改，签名可以抹，但管子埋在地下，总有一天会被人发现。那时候，我不在了，但真相还在。”


    直播间里，突然安静了几秒。


    然后弹幕像洪水一样涌来。


    “致敬！”


    “这才是真正的英雄”


    “他后来怎么样了？”


    “那个工程师，还活着吗？”


    韩栋看着那些弹幕，沉默了几秒。


    “他死了。”他说，“1990年，出差途中，车祸。当时说是意外。现在你们知道，是不是意外。”


    弹幕又炸了。


    就在这时，屏幕上突然出现了一片刷屏。


    不是普通的弹幕，是一模一样的话，一模一样的颜色，一模一样的节奏，像潮水一样涌来——


    “假！都是假的！”


    “收了多少钱？”


    “骗子！”


    “博眼球！”


    那节奏太快了，快到正常人的手根本发不出来。那是脚本，是程序，是有人花钱买的水军。苏晚看着那些刷屏的账号，看着那些一模一样的字，看着屏幕被那些恶意的弹幕淹没。


    她没有慌。


    她只是看着，看着那些账号一个接一个地冒出来，看着那些字一句接一句地跳出来。


    然后，她笑了。


    不是那种苦笑，不是那种无奈的笑。


    是一种真正的带着胜利意味的笑。


    “你们看，”她说，对着镜头，对着那些真实的观众，也对着那些刷屏的账号，“他们急了。”


    弹幕里的真实观众开始反击。


    “别刷了！”


    “水军滚出去！”


    “越是这样越说明是真的！”


    但那些水军还在刷。他们收了钱，必须刷够时间。


    苏晚看着那些还在刷的账号，笑得更大声了。


    “你们越是这样，”她说，“越说明我们说到痛处了。”


    就在这时，镜头后面，忽然出现了一个人。


    老太太。


    她从后厨出来，系着那条洗得发白的围裙，手上还沾着面粉。她走到苏晚身后，站定，看着镜头。


    那双浑浊却依然清亮的眼睛里，有一种很奇怪的光。


    直播间突然安静了一秒。


    那些水军的弹幕还在刷，但似乎也慢了一些。


    老太太开口了。


    “我活了七十多年，”她说，声音不高，却压住了所有的嘈杂，“从不说瞎话。”


    就这一句话。说完，她转身，走回后厨，继续包她的包子。


    直播间里，彻底炸了。


    那些真实的弹幕，像洪水一样涌出来——


    “老太太威武！”


    “这话比什么都管用”


    “七十多年不说瞎话，谁敢比”


    “我信了！”


    那些水军的弹幕，忽然消失了。屏幕恢复了正常的弹幕节奏。


    苏晚看着那些真实的、温暖的、支持的声音，眼眶有些发酸。


    她没有哭。


    她只是对着镜头，轻轻说了一声：“谢谢你们。”


    她按下了结束直播的按钮。