夏令营结束后的头几天，奥萝拉的生活回归了固有的节奏。诺亚家位于洛杉矶西区安静的别墅里，充满了书籍、乐谱和从世界各地带回的纪念品所带来的宁静气息。她每天会花几个小时在琴房练习，阅读母亲推荐的文学著作，或是整理夏令营期间积累的音乐灵感。


    然而，一种微妙的、难以言喻的期待感，像一缕纤细却坚韧的丝线，缠绕在日常的平静之下。而这一切，都围绕着那张写着电话号码的纸条展开。


    他会不会打来？


    这个念头有时会毫无预兆地闯入她的脑海。她试图用理性分析：那可能只是夏令营氛围下短暂的意气相投，离开那个特定环境，火花或许就会熄灭。他们只是两个偶然相遇的青少年，有着各自截然不同的生活轨迹。


    但每当她想起那双如同加州晴空般湛蓝、充满毫不掩饰的热忱的眼睛，想起他谈论戏剧冲突时手舞足蹈的样子，想起他对自己那段粗糙旋律雏形精准的“情绪感知”，那份理性的分析便显得有些苍白。他像一阵突如其来的、温暖而嘈杂的风，吹皱了她沉静心湖的一池春水。


    周二午后，阳光透过琴房高大的窗户，在地板上投下斑驳的光影。奥萝拉正在尝试为新歌的副歌部分加入更复杂的弦乐构思，铅笔在五线谱上划出流畅的线条。电话铃声从客厅传来，打破了室内的宁静。


    她的心跳，毫无缘由地，漏跳了一拍。手指停在琴键上方。


    母亲埃莉诺在客厅接起了电话。奥萝拉强迫自己将注意力重新集中到乐谱上，但耳朵却不自觉地捕捉着客厅里的动静。


    “你好，这里是诺亚家。”


    “……是的，她在。请稍等。”


    脚步声靠近琴房门口。


    “奥莉，”埃莉诺推开门，脸上带着一丝了然的、温和的笑意，“你的电话。是一位叫莱昂纳多的年轻人。”


    “来了！”


    奥萝拉感到自己的脸颊微微发热。她放下铅笔，深吸一口气，努力让表情恢复一贯的沉静，才起身走向客厅。


    “谢谢，妈妈。”她接过听筒，声音平稳。


    埃莉诺意味深长地看了她一眼，微笑着转身离开，体贴地替她带上了客厅的门。


    奥萝拉将听筒贴近耳边。“你好？”


    “嗨，奥莉，我是莱昂纳多。”他的声音透过电流传来，比现实中听起来略微低沉一些，带着一点显而易见的紧张，但那份熟悉的活力几乎要穿透电话线，“从夏令营……没打扰你吧？”


    “没有。”奥萝拉靠在放电话的边柜上，手指无意识地缠绕着螺旋状的电话线，“我正在……整理一些乐谱。”


    “太好了！我就怕你在忙正经事。”他松了口气，语气瞬间变得轻快起来，“我回家这两天，脑子里一直循环着《回响》的旋律！我昨天晚上看剧本的时候，突然想到，如果在前奏部分加入一点……嗯，类似心跳声的节奏？很轻，但是持续的那种，会不会更能营造出那种宿命降临前的紧张感？”


    他迫不及待地分享着他的新想法，语速很快，带着抑制不住的兴奋。


    奥萝拉静静地听着，原本那一丝紧张悄然消散，取而代之的是一种奇异的、被点燃的创作欲。他的想法依旧跳跃，甚至有些天马行空，但偏偏又一次奇异地触动了她。


    “心跳声……”她沉吟着，目光投向琴房的方向，仿佛能看到那架斯坦威钢琴，“用低音区的持续音，配合非常轻微的打击乐模拟脉搏？或许……可以试试。”


    “对对对！就是这种感觉！”莱昂纳多在电话那头兴奋地附和，她几乎能想象出他此刻手舞足蹈的样子，“奥萝拉，你总能明白我在说什么！这太酷了！”


    他们就这样，隔着城市的距离，通过一根电话线，重新连接起了那个在夏令营后台开始的、关于音乐与戏剧的对话。莱昂纳多会哼唱他想到的、破碎的旋律片段，描述他看过的某部电影里让他震撼的配乐；奥萝拉则会用专业的术语将他抽象的感觉具体化，在钢琴上即时弹出几个和弦来验证他的想法，或者提出更系统性的修改建议。


    通话结束时，窗外已是夕阳西下。奥萝拉放下听筒，才发现自己的手指因为长时间紧握电话线而有些发麻，脸颊也因为持续的微笑而微微发酸。


    她回到琴房，看着摊开的乐谱，感觉那些黑色的音符仿佛被注入了新的生命力。那个叫李奥的男孩，他的声音，他的热情，他那些看似不着边际却总能切中要害的想法，像一种独特的催化剂，让她的创作过程变得前所未有的生动和……愉悦。


    一种模糊的认知在她心中清晰起来：这通电话，不仅仅是对一个旋律的探讨，更是一个确认。确认夏令营后台的共鸣并非偶然，确认他们之间那条由艺术编织的纽带，比想象中更为坚韧。


    埃莉诺端着一杯热牛奶走进琴房，看着女儿明显比平时明亮的眼眸和唇角尚未完全消退的柔和弧度，将牛奶放在桌上。


    “看来聊得很投入？”母亲的声音带着温柔的调侃。


    奥萝拉接过牛奶，温热透过杯壁传递到掌心。她没有否认，只是轻轻“嗯”了一声，低头抿了一口牛奶，试图掩饰那再次爬上脸颊的热度。


    “是那天和你聊天的男孩吧，他是个很有意思的人。”埃莉诺观察着女儿的反应，“充满激情，像一团……未经雕琢的火焰。”


    奥萝拉抬起头，看向母亲。埃莉诺的黑眸要比她的更深邃，带着洞察和理解。“是的，”奥萝拉轻声承认，“他……很不一样。”


    如何不一样？她暂时无法用语言精确描述。但他带来的那种感觉，如同在规整的五线谱上，突然闯入了一个不和谐却充满张力的音符，打破了她固有的节奏，却也带来了前所未有的、令人心悸的创作可能。