圣西罗的喧嚣彻底沉寂，只剩下无边细雨冲刷着这座巨大球场的钢铁骨架，发出沙沙的低语。


    球员和工作人员大多已乘车离去，只剩下零星的车灯划破雨幕，如同迷失的幽灵。


    克里斯蒂亚诺·罗纳尔多拒绝了球队大巴，一种莫名的、焦躁的冲动驱使着他，让他只想一个人待着，用步行来冷却过热的头脑。


    他拉高了外套的兜帽，低着头，深一脚浅一脚地踩在湿滑的街道上，冰冷的雨水很快浸透了他的鞋袜。


    卡卡那个进球的身影，如同慢镜头般在他脑中反复播放，每一次都带来一阵尖锐的刺痛。而更挥之不去的，是混合采访区里卡卡替他解围时手腕那一下短暂的、冰凉的触碰，以及通道里那句低沉的“因为担心”。


    他到底在担心什么？我变小吗？我都还没告诉他没有他的吻我会死。


    克里斯焦躁地抓了抓被打湿的头发。


    他加快了脚步，仿佛这样就能把那些混乱的思绪甩在身后。


    雨更密了。


    克里斯只想回酒店，一个人静静地躺在床上。他拐进一条僻静小路，一道刺目的车灯却照亮了身前的地面，并且慢慢地扩大着范围，到最后仿佛车身已经贴在克里斯身后。


    他下意识地皱眉，警惕地侧身让到路边。


    是哪个不死心的记者，还是过于狂热的球迷？克里斯烦躁不安地贴着墙根走了几步。


    然而，那辆黑色的轿车却在他身边平稳地停下。车窗降下，露出一张他此刻最不知该如何面对的脸。


    卡卡。


    他修长的手指搭在方向盘上，目光透过雨幕看向克里斯，那双总是温和的眼睛里带着一丝担忧。


    “克里斯，”卡卡的声音透过雨声，清晰地传入克里斯的耳朵里，“上车。雨太大了，我送你回去。”


    克里斯僵在原地，雨水顺着他额前的发丝不断滴落，流进他的衣领。


    冰冷的感觉让他打了个寒颤。


    他应该拒绝，应该硬邦邦地说“不用”，然后继续自己的狼狈行走。


    但身体里被雨水浸泡出的冰冷，却让那温暖的车厢显得极具诱惑。


    而且，是卡卡。


    是卡卡跟着自己，是卡卡邀请自己上车。


    他抿紧嘴唇，没有动，也没有说话，像一头倔强又受伤的幼兽。


    可是卡卡是怎么知道的？球队的大巴应该已经开走了，所有人都该认为他跟着队伍一起离开了。卡卡怎么会独自出现在这里，还如此准确地找到落单的他？


    克里斯脑袋里盘旋着这些问题。


    车门“咔哒”的声音响起。


    克里斯抬起头，看见卡卡似乎轻轻叹了口气，推开车门走了下来。他没有打伞，雨水瞬间淋湿他的头发和肩膀。


    两人就这样站在米兰的深夜里，隔着一步的距离。


    克里斯看见自己在卡卡眼里的倒影，浑身湿透、显得格外单薄，然后他听见了卡卡放缓的声音。


    “我看到你一个人往这边走了，大巴离开的时候，我注意到你没有上车。”


    克里斯有些讶异地抬头，他看见卡卡的目光落在挪开少许，语气里没有过多解释，只是陈述事实：“你的队友们都在讨论晚上的安排，声音很大。我刚好听到有人说你要自己静一静。”


    雨刷器在车窗上有节奏地摆动，规律的声音像是两人间对话的节拍器。


    “这条路是回酒店最近的路，我想你可能会走这里。”


    “雨太大了，克里斯。”


    卡卡没有说更多。


    克里斯不知道为什么自己心里的问题总能被卡卡看穿。


    “你会生病的，”卡卡的声音很柔和，“上车吧，克里斯。”


    也许是太冷了，也许是太累了，也许是卡卡此刻的眼神太过直接，剥去了所有在通道里时的复杂和隐晦。克里斯心底那根紧绷的弦，忽然就松了一下。


    他极其轻微地、几乎难以察觉地点了一下头。


    卡卡像是松了口气，为他拉开了副驾驶的车门。


    车内温暖干燥，弥漫着一种淡淡的皮革香和卡卡身上那熟悉的香皂气息。与车外冰冷潮湿的世界形成了鲜明对比。


    克里斯沉默地坐进去，湿透的衣服立刻将座椅浸湿了一小片，他有些尴尬地缩了缩。


    卡卡回到驾驶座，关上车门，将雨声隔绝在外，世界瞬间变得安静而私密。


    克里斯接过卡卡递过来的白色毛巾。


    他胡乱地擦着头发和脸，毛巾柔软的纤维摩擦着皮肤，试图缓解和卡卡独处一室的紧张感。


    他又想起刚重生回来没几天的那个雨夜，他们在雨里拉着手跑回别墅，那时候是多么恣意，没有现在这么多束缚。


    车子平稳地驶入雨夜中的米兰街道，车窗外的世界流光溢彩，却又模糊不清，像一幅被水浸染的画。


    两人一时无话，只有雨刮器机械地左右摆动，车载广播沙沙的信号声，以及克里斯衣服上的水滴偶尔落在皮革座椅上的细微声响。


    广播里夹杂着主持人略带亢奋的语调，正重复播放着今晚的比赛结果：


    “……最终，AC米兰凭借……”


    话音未落，一只骨节分明的手伸向控制台，干脆利落地按下了关闭键。


    克里斯瞥了卡卡一眼，他的目光依旧注视着前方的雨幕，仿佛刚才只是关掉了一段无关紧要的杂音。


    “那些报纸和媒体，别太在意他们说什么，他们总是需要制造话题。”


    车厢仿佛一个与世隔绝的茧，卡卡的声音不再需要穿透球场上的嘈杂与万人的欢呼，也不再混合着夜雨的杂音，毫无损耗地传入克里斯的耳中，每一个音节的起伏和呼吸的细微停顿都听得清清楚楚。


    克里斯擦头发的动作顿了一下，一股难以言喻的委屈和烦躁再次涌上心头，他闷声说：“他们写得很离谱。”


    他仿佛能看到那些报纸上加粗的骇人标题和刻薄的评论——


    “一亿身价名不副实，曼联七号迷失圣西罗！”


    “红魔七号和米兰圣子不得不说的故事”


    克里斯深吸一口气。


    “我知道。”卡卡的声音带着安抚意味，“但了解你的人，不会相信那


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    些。”


    “那不了解的人呢？”克里斯几乎是脱口而出，但说出口的瞬间就后悔了，明明卡卡是在安慰自己，自己却非要钻牛角尖。


    可是他停不下来，疯狂思索着那个堂而皇之落在唇角的吻。


    “他们会怎么想？教练会怎么想？队友会怎么想？”克里斯转过头，看向卡卡完美的侧脸轮廓，“他们会觉得你……你会觉得……”


    “我觉得什么？”卡卡在一个红灯前缓缓停下车，终于转过头，看向克里斯。他的眼睛在车内昏暗的光线下显得格外深邃，清晰地倒映出克里斯不安的样子。


    克里斯语塞。


    他觉得什么？他觉得恶心？觉得被冒犯？还是觉得……困扰？


    卡卡静静地看了他几秒。


    绿灯亮了。


    卡卡转回头，重新启动车子，“我唯一觉得的是，我当时很担心你。你的状态非常不对劲，克里斯。那不是普通的疲惫。”


    他顿了顿，手指无意识地轻轻敲击着方向盘，“那种感觉很强烈，强烈到让我觉得，必须做点什么，哪怕那看起来……有点奇怪。”


    车子在克里斯下榻的酒店门口缓缓停下。


    雨还在下，在门廊灯光的照射中，根根银丝清晰可见。


    引擎熄火，车内的空间再次被一种微妙的寂静笼罩。


    克里斯没有立刻下车，他攥着那条已经半湿的毛巾，低着头。


    “谢谢你，卡卡。”克里斯的声音有些沙哑。


    “克里斯。”卡卡叫住他，在他打开车门之前。


    克里斯回过头。


    几乎是同时，克里斯感觉到卡卡的身体倾向了他这边。


    温热气息骤然靠近，瞬间侵占了他的安全距离。


    克里斯的心脏猛地一跳，几乎要撞出胸腔。他全身的肌肉瞬间绷紧，手指下意识地捏紧了毛巾。


    克里斯脑海里已经不可阻挡地回放着球场上那个落在唇角的印记。


    他下意识闭上眼睛。


    额头上传来一点柔软的触感。


    卡卡的指尖拨开一缕挡住他视线的卷发。


    克里斯有些窘迫地睁开眼睛，把那缕头发往脑后抓了抓。


    卡卡坐回驾驶位，和他拉开一点距离，眼神却无比认真，带着一种郑重的恳切，“克里斯，我目前不太清楚你身上到底发生了什么，但你真的是很棒的球员。”


    克里斯望着他，望着那双在昏暗光线下依然明亮坚定的眼睛。


    卡卡，在他最狼狈的雨夜，找到了他，给了他一个干燥的车厢，一条温暖的毛巾，和一句坚定的相信。


    克里斯一直以为自己上一世爱上卡卡没有预兆。


    原来到处都是蛛丝马迹。


    他感觉脸颊有些发烫，重重地点了点头。


    道谢，下车，克里斯克制着自己不要去回头，他是多么想就像方才那样一直待在卡卡身边，就算是永远被禁锢在小小的车厢里。


    他没看见卡卡一直坐在车里，目送着自己年轻而倔强的身影。


    雨点敲打着车顶，奏响米兰夜晚孤独的旋律。