1943年3月18日。


    太行山，涉县，赤岸村以西的一条土路上。


    春寒料峭，太行山的风里已经没那么重的刀子味儿了，多了一股湿润的土腥气。


    路边的积雪正在融化，混着黄土变成了粘稠的泥浆，粘在鞋底上。


    每走一步都要带起沉甸甸的一坨，像是要把人死死拽在这片土地上。


    一支从延安方向过来的运输队，正在这泥泞的山道上艰难跋涉。


    没有卡车。


    只有骡马拉的大车，还有几辆吱呀作响的独轮车。


    车上装的不是枪炮**。


    而是更紧要的东西——从陕甘宁边区运来的棉布、几箱急缺的西药，以及一批特殊的“乘客”。


    陈墨站在村口的老槐树下，身上披着那件总是洗不干净的灰军装，手里拄着一根柳木棍子。


    咳嗽是好了些。


    可脸色仍旧带着一种久浸在灯火与硝烟里的苍白。


    林晚站在他身侧半步。


    背着枪，目光在四周山头间来回巡视。


    她站得很稳，像随时会扑出去的野兽。


    “来了。”


    陈墨低声道。


    视线的尽头，那面在风中有些褪色的红旗晃动着。


    紧接着，领头的大车从山脚缓缓转出。


    赶车的是个陕北老汉，挥着鞭子，嘴里吆喝着高低起伏的号子。


    而在车辕上坐着一个女人。


    齐耳短发，列宁装，肩背挺直。


    她戴着一副黑框眼镜，虽然衣着朴素，甚至袖口还打着补丁。


    但那种从骨子里透出来的知性与干练，让她在这群灰头土脸的队伍里显得格外醒目。


    陈墨认得那张脸。


    他从未见过她的**。


    可在档案里，在一次次推演“顾言”的夜晚，他早已把这张脸记进骨子里。


    熟悉得像对着镜子。


    顾曼青。


    真顾言的大姐，现在的**地下党的资深特工。


    也是那个亲手把自己弟弟“**”去延安。


    把陈墨推上历史舞台的幕后操盘手。


    车队缓缓停下。


    顾曼青从车辕上下来。


    黑布鞋一落地，立刻陷进泥里。


    她没低头看泥。


    只是抬手推了推眼镜。


    目光越过迎上来的后勤干部，直接落在陈墨脸上。


    那一瞬间的对视，跨越了四年的时光，跨越了北平的酒绿灯红与太行山的硝烟烽火。


    “顾——”


    陈墨顿了一下。


    “顾大姐。”


    他上前一步，伸出手。


    陈墨本想是叫“顾同志”。


    但话到嘴边，那个用了四年的“顾言”身份，让他下意识地改了口。


    顾曼青看着他。


    眼神里有打量，也有压着没说出口的情绪。


    她伸手握住他。


    那只手很凉，很瘦。


    却硬得像打过火的铁。


    “陈墨同志。”


    顾曼青的声音很稳，带着南方口音的软糯，却又透着北方的爽利。


    “辛苦了。”


    这三个字，太轻，又太重。


    陈墨笑了笑，想把手抽回来，却被顾曼青紧紧握住。


    “你瘦了。”


    顾曼青看着他的脸，像是在看一个久别的亲人。


    “比照片上瘦多了。在北平的时候，在天津的时候……我都在报纸上看过你的消息。每一次看到‘顾言’这两个字，我心里都揪一下。”


    “都是过去的事了。”陈墨淡淡地说，“现在，我是陈墨。”


    “不。”


    顾曼青摇了摇头。


    “在我和小言心里，你是恩人。你替他活了一次，活得……比他这辈子能想到的最精彩的样子，还要精彩。”


    提到“小言”，顾曼青侧过身，指了指后面那辆大车。


    “他来了。”


    陈墨的心脏猛地跳动了一下。


    那是一种极其荒谬又极其真实的感觉。


    就像是一个演员，演了一辈子的戏，终于在谢幕的时候，在后台看见了那个角色的原型。


    那辆大车的遮雨棚掀开了。


    先探出来的，不是什么军阀少爷的油头粉面，也不是留洋学生的西装革履。


    是一双满是冻疮的手，手里还捧着一个正在哇哇大哭的婴孩。


    紧接着，一个穿着羊皮袄、腰上系着围裙、胡子拉碴的男人钻了出来。


    他看起来二十五岁上下。


    皮肤被西北的风沙吹得黝黑粗糙，只有那双眼睛，依稀还能看出几分当年的清秀轮廓。


    那是和陈墨有着六七分相似的轮廓。


    来人正是真顾言！


    那个曾经在柏林醉生梦死，曾经差点成了汉奸。


    后来在延安保育院里给孩子们洗尿布、熬糖稀的男人。


    他动作熟练地抱着孩子，轻轻拍着襁褓，嘴里哼着不知名的调子，似乎并没有注意到周围的目光。


    直到怀里的孩子止住了哭声。


    他才抬起头，有些茫然地看向四周。


    最后，目光定格在了陈墨身上。


    两个长得相似的男人，在这太行山的泥泞土路上，隔着几米的距离，静静地对视。


    周围的人似乎都意识到了什么，自觉地退开了一些，留出了一片空白。


    陈墨看着他，心中升起一种别样的感觉。


    若不是他姓顾，陈墨真觉得顾言，有可能是他爷爷。


    想着，陈墨仔细打量着眼前的人。


    发现他并没有照片上那种纨绔子弟的傲气。


    也没有被改造后的那种刻板。


    眼前的这个男人，浑身上下散发着一种平和的烟火气。


    “你就是……陈墨？”


    真顾言先开口了。


    他的声音有些沙哑。


    不再是当年那种拿腔拿调的京片子，而是


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    夹杂了些陕北味的土语。


    “是我。”陈墨点点头，“顾……老师？”


    他听说过，孩子们都叫他顾老师。


    真顾言愣了一下，随即不好意思地笑了，那笑容很憨厚。


    他把孩子换了只手抱，在围裙上擦了擦右手，伸过来。


    “啥老师啊，就是个看孩子的。”


    真顾言走近了两步，看着陈墨，眼神里满是好奇和敬畏。


    “大姐跟我说了。前几年……是你顶着我的名字，在北平，在天津，跟鬼子斗法。”


    陈墨握住他的手。


    那只手很暖和，软软的，不像是拿枪的手，倒像是揉面的手。


    “对不起。”陈墨忽然说了一句。


    “啊？”真顾言一愣，“咋了？”


    “我用了你的名字。做了很多……可能会让你这辈子都洗不清的事。”


    陈墨苦笑。


    “现在的‘顾言’，在日本人眼里是叛徒，在汉奸眼里是卧底，在很多不明真相的人眼里，可能还是个唯利是图的投机分子。”


    “嗨，多大点事儿。”


    真顾言摆摆手，一脸的不在乎。


    “名字嘛，就是个代号。在延安，我都快忘了我叫顾言了。孩子们叫我‘糖叔’，大姐叫我‘老三’。这就够了。”


    他忽然凑近了一些，压低声音，语气里带着一丝神秘和感激。


    “其实，该说对不起的是我。或者说谢谢。”


    真顾言转过身，背对着陈墨。


    “你看。”


    他掀起厚重的羊皮袄，又掀起里面的粗布衬衣。


    寒风中，露出了他的后背。


    那里有一大片暗红色的、狰狞扭曲的烧伤疤痕。


    那是他在德国柏林大学实验室纵火时留下的印记。


    也是他荒唐前半生的罪证。


    “当年大姐抓我的时候，说要把这层皮借给别人用用。”


    真顾言放下衣服，转过身来。


    “那时候我恨啊，我觉得你们是土匪，是强盗。我觉得我的命金贵，是要去当大官、享清福的。”


    他叹了口气，目光温柔地落在怀里的孩子身上。


    “可是到了延安，看了那些没了爹娘的娃，我才知道，以前的我是个什么混账玩意儿。”


    “要是当初我真的回了北平，投奔了汪时……我现在估计也就是个给日本人当狗的汉奸，早就被像你这样的英雄一枪崩了，还得背上万世骂名。”


    真顾言抬起头，直视陈墨的眼睛，那眼神里透着一种彻底的释然。


    “是你救了我。你替我去那个大染缸里滚了一遭，替我去流血，替我去拼命。而我……”


    他自嘲地笑了笑，从口袋里摸出一块用油纸包着的淡黄色糖块。


    “我躲在后方，给孩子们熬糖吃。用我在德国学的那些化学公式，把红薯淀粉转化成麦芽糖。你说，是不是挺没出息的？”