地道里没有人说话，死一般的寂静。


    “太行山那边，就只剩**了吧？”


    韦珍忽然开口，打破地道里的沉默。


    她的目光穿过头顶厚重的土层，带着一丝空洞：“他还在那儿守着兵工厂，为咱们造**、造**。”


    “嗯，还在。”


    陈墨轻声说。


    “前段时间刚收到他的电报。他说，太行山的石头硬，他的骨头也硬。只要咱们在前头打，他在后头就算把太行山掏空了，也要给咱们供上**……”


    陈墨顿了顿，继续说道。


    “还有个王二麻子，不过他还在天津潜伏。”


    “那就剩咱们几个了……”


    赵小曼低下头，眼泪吧嗒吧嗒地掉在韦珍的被子上。


    “咱们在太行山的时候，那是有很多人啊。大家伙儿唱歌，唱《游击队之歌》，唱《在太行山上》。那时候觉得，打鬼子就是一股劲儿的事，冲上去就赢了。”


    “可现在……”赵小曼抬起头，泪光映在煤油灯上。


    “先生，我们……是不是已经把那一辈子的仗，都打完了？”


    陈墨没有回答。


    他看着赵小曼那张满是泪痕的脸，心里堵得慌。


    战争，不是**一个人就能简单减掉一个数字。


    每一个牺牲，都是在一群人的心上挖去一块肉。


    活下来的人，不仅要背负着自己的命，还要背负着那些死者的命，继续往前走。


    这就是战争最残忍的所在——幸存，不再是幸运，而是一种无形的刑罚。


    “别哭。”


    林晚走过去，从口袋里掏出一块一直舍不得用的手帕，上面绣着一朵兰花。


    她粗鲁却温柔地替赵小曼擦去泪水。


    “眼泪流多了，眼睛会瞎。瞎了就看不见鬼子了。”


    “林晚说得对。”


    白琳放下手里的注射器，眼眶微红，但她的语气依然沉稳。


    “咱们能活着坐在这儿，不是运气好，而是有人替咱们倒下了。”


    白琳走到陈墨面前，直视着他的眼睛。


    “陈墨，你知道赵大哥最后跟我说什么吗？”


    陈墨抬起头，声音低沉而嘶哑：“什么话？”


    “他说，如果有一天他不在了，别让我难过。他说，他是那块铺路的石头。石头碎了，路还在。只要你还在，只要你带着大家继续往前，他就觉得值得。”


    白琳说完，停在原地，并没有立即离开。


    她背对着煤油灯，脸陷在阴影里，只有微微颤抖的肩膀暴露了她此刻的情绪。


    她是个医生，她的手在手术台上稳如磐石，能在一秒内判断伤员的生死，能在血肉模糊中精准地找到弹片。


    可此刻，她垂下的手攥得指节发白，微微颤抖。


    “赵大哥……”白琳的声音嘶哑得像是砂纸摩擦，每个字都带着痛楚，“他最后留给我的，只有这一样。”


    她缓缓松开一直紧握的左手，掌心摊开。


    里面不是什么贵重的遗物，只是一块被摩挲得异常光滑、甚至有些发黑的松树皮。


    边缘并不整齐，像是匆忙间从某棵树上撕下来的。


    “这是在千顷洼，最后一次休整的时候，他从一棵老红松上剥下来的。”


    白琳的目光落在树皮上，眼神变得悠远而潮湿。


    “他说，白琳，你看这纹路，像不像咱们老家白山黑水间，冬天结在江面上的冰裂？……咱们东北的松树，皮厚，耐寒，就算被火烧过，只要芯子还在，来年照样抽芽。”


    她顿了顿，深吸一口气，却发现胸口仿佛被无形的手攥住，空气一点也吸不进去。


    “我的命是他从哈尔滨的宪兵队监狱里救出来的。然后，参加了抗联……我的家人都没了，他就像我的亲哥哥一样……”


    她的拇指轻轻抚过树皮上深深的沟壑。


    “他说，树知道回家，人……也得知道。”


    眼泪终于没再压抑住，不是嚎啕，而是无声地、汹涌地漫出眼眶，顺着她沾着灰尘和药渍的脸颊滚落，滴在那块黝黑的树皮上，洇开深色的痕迹。


    “可……可现在什么都没有了，没人再叫我索菲亚，也没有人一起回家。”


    白琳的声音彻底破碎，带着浓重的、压抑了太久的哭腔。


    那不仅仅是战友逝去的悲痛，更是故乡沦丧、故人永诀、归途渺茫的，所有流浪者灵魂深处无法愈合的伤。


    “我这双手，救了那么多人……我救不了他，我也……回不去了。”


    地道里一片死寂，只剩她压抑破碎的喘息声，与煤油灯芯偶尔噼啪作响的轻响。


    那块小小的松树皮，此刻重若千钧，承载着两个东北**者未能兑现的约定，以及那片再也无法踏上的黑土地。


    赵小曼早已泣不成声，双手死死捂住嘴。


    韦珍闭上眼睛，下颌紧绷如铁。


    林晚转过头，抬起袖子狠狠地擦拭自己的眼眶。


    陈墨看着白琳手中那块尚带湿意的树皮，仿佛看见了松花江封冻的江面，看见了白山深处沉默伫立的红松林，看见了两个在破碎山河间彼此搀扶、踉跄前行的背影。


    他的喉结剧烈地滚动了一下，那股堵在胸腔里的滞涩，沉淀成一种更具体、更真实、也更疼痛的东西。


    这不是抽象的英雄牺牲，而是具体的、活生生的、带着乡音与故土记忆的“人”，被战争碾碎之后，留给幸存者的、永不消散的回声。


    白琳深吸一口气，将翻涌的情绪强行压回胸腔，声音重新变得坚定。


    “所以，咱们不能在这儿数**。咱们得替他们，把日子活出个样来。”


    “等哪天真胜利了，咱们去他们的坟头上，或者就对着这片荒地，敬上一碗酒……”


    “告诉他们：‘同志们，你们没白死。这好日子，我们替你们看见了。’”


    韦珍费力撑起上


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    半身，靠在床头。


    她脸色依旧苍白，可那股属于战士的锋芒，已经重新回到了她的眼中。


    “白医生说得对。”韦珍看向陈墨，“教员，咱们还没输。”


    咱们这五个人，就像是一只手上的五根指头。虽然伤的伤，残的残，但只要捏在一起，就是一个拳头。”


    “只要这个拳头还没散，小鬼子就别想睡个安稳觉。”


    陈墨看着她们。


    这四个女人。


    在这残酷的乱世、在这由男人主导的战场上，她们本该是被保护的人，是战争最直接的受害者。


    可现在，她们是他的战友，是他背后真正的脊梁。


    林晚的忠诚，韦珍的坚韧，白琳的慈悲，赵小曼的敏锐。


    她们，加上他，就是这支队伍尚未熄灭的灵魂。


    “是啊。”陈墨轻声道。


    陈墨放下药碗，碗底磕在木箱上，发出一声低沉而清晰的“笃”。


    “既然如此……”陈墨抬起头。


    他的眼神，变了。


    方才的伤感与疲惫，被他强行压进心底最深处，取而代之的，是那种能够算计战场、衡量生死的冷峻。


    “**尚未成功，同志仍需努力，继续斗争！”


    “小曼。”陈墨开口。


    “念一下最新情报。”


    赵小曼立刻抹干眼泪，翻开记录本，声音迅速恢复了报务员特有的干练与冷静。


    “外围，刘师长的主力已经切断了石德铁路，正在向深泽推进。同时，晋察冀的聂司令也发起了对保定的猛烈攻势。”


    “很好。”陈墨点了点头。


    他从怀里掏出那本笔记本，翻开新的一页。


    “松平秀一以为把咱们困死在这儿就行了。但他忘了，这三官庙下面埋着的，不仅仅是**，还有人心。”


    “你的伤，”陈墨看向韦珍，“还要多久能动？”


    “现在就能动。”韦珍咬着牙，“只要给我一把枪，我就是躺着也能**。”


    他又看向白琳：“伤员情况怎么样？”


    “轻伤员已经归队了。重伤员……情绪都很高，都嚷嚷着要跟鬼子拼命。”


    最后，他看向林晚。


    “林晚，把我的枪擦亮。”


    陈墨站起身。


    尽管身体仍在微微摇晃，但他站得笔直，像一根钉进冻土的标枪。


    “既然咱们五个人都还活着，既然咱们是那剩下的火种，那咱们就得把这把火烧得再旺一点。”


    “为了赵长风，为了侯德榜，为了所有没能走到今天的兄弟。”


    “这三官庙，不是他的狩猎场，”陈墨一字一句，“是他的火葬场。”


    地道里的灯光轻轻晃动了一下，仿佛也在为这场无声的誓言而颤抖。


    这一刻，悲伤被封存，软弱被剔除。


    剩下的，只有复仇的烈焰，在这冰冷的地下，静静地，却疯狂地燃烧着。


    我们正年轻