饶阳县城的天主教堂，是一座有些年头的哥特式建筑。


    尖顶高耸，直刺那灰蒙蒙的苍穹，像是一柄尚未生锈的刺刀。


    青砖砌成的墙体上爬满了枯萎的爬山虎，几扇彩色玻璃窗虽然积了灰，但在正午阳光的透射下，依然能在地面上投射出五彩斑斓、却又带着几分诡异的光斑。


    教堂内部，空气中弥漫着一股陈年的蜡油味、霉味以及旧木头散发出的沉闷气息。


    这里仿佛是另一个世界。


    墙外，是全城**的肃杀，是日本宪兵队狼狗的狂吠，是刺刀与皮靴的碰撞声。


    墙内，却只有那个头发花白、鼻梁上架着金丝眼镜的法国神父——皮埃尔。


    他正对着一只被碰翻的银烛台，发出夸张而咏叹调般的抱怨。


    “噢，看在上帝的份上！”


    皮埃尔神父双手抱头，那一身黑色的长袍随着他的动作剧烈抖动，像是一只受惊的大蝙蝠。


    “瞧瞧你们都干了些什么？我亲爱的客人们，难道你们的礼貌都被该死的土拨鼠给吃掉了吗？这可是路易十四时代流传下来的烛台，虽然它是个赝品，但在我心里，它比那位凡尔赛宫里的没头脑国王还要珍贵！”


    “如果你们再这样，就来给窝擦皮鞋！”


    张金凤缩在一条长长的红木在告解室后面，手里捧着一块硬邦邦的黑麦面包，听得一愣一愣的。


    他捅了捅身边的陈墨，压低了声音：


    “老陈，这洋和尚念的啥经？咋听着跟唱戏似的？啥土拨鼠？那是耗子精？”


    陈墨正靠在墙角，借着微弱的光线擦拭着手里的驳壳枪。


    听到这话，他嘴角微微抽搐了一下。


    “他在骂你。”


    陈墨淡淡地说道。


    “他说如果你再**手毛脚，他发誓，就要用他的靴子，狠狠地踢你的屁股。”


    “噢！没错，正是如此！”


    皮埃尔神父显然听懂了陈墨的话，他转过身，那双湛蓝色的眼睛瞪得溜圆，胡子气得直翘。


    “这位年轻的先生，您发音虽然带着一股子该死的马赛鱼汤味儿，但您的理解力简直比我那头只会嚼干草的驴子还要强上一百倍！”


    神父大步流星地走过来，手里挥舞着一本厚厚的《圣经》，像是在挥舞一块板砖。


    “我必须再次郑重地警告你们！虽然主说要庇护一切迷途的羔羊，但并没有说要庇护两只带着枪、满身都是下水道臭味的……噢，该死，你们身上的味道简直比巴黎最肮脏的阴沟还要令人作呕！”


    他从怀里掏出一块洁白的手帕，夸张地捂住鼻子，一脸的嫌弃。


    “如果被那些外面那些长着罗圈腿的日本矮人，发现你们藏在我的地窖里，我想，我的脑袋大概会被他们当成皮球一样踢到太平洋里去喂鲨鱼！噢，圣母玛利亚啊，我真是太不幸了！”


    张金凤被这连珠炮似的话给喷晕了，他咽了口唾沫，小声嘀咕：


    “这洋鬼子，话咋这么密呢……”


    “他在发牢骚。”


    陈墨收起枪，站起身，走到神父面前，微微欠身。


    “神父，感谢您的慷慨。等风声一过，我们会立刻离开，绝不会给您的上帝添麻烦。”


    “离开？噢，得了吧！”


    皮埃尔神父翻了个白眼，随手从旁边的柜子里掏出一瓶没贴标签的红酒，拔掉软木塞，也不用杯子，直接仰头灌了一大口。


    “外面现在的巡逻队比我头发上的虱子还要多！那个叫松平的日本军官，简直就像是一条患了狂犬病的疯狗，正在满大街地嗅来嗅去。你们现在出去？哈！那简直就是把自己洗干净了送到撒旦的餐桌上！”


    他擦了擦嘴角的酒渍，把酒瓶递给陈墨。


    “喝一口吧，可怜的孩子。这是我自己酿的葡萄酒，虽然味道酸得像是我那个刻薄的姑妈的洗脚水，但至少能让你们那冻僵的肠胃暖和一下。”


    陈墨接过酒瓶，喝了一口。


    确实很酸，还带着股涩味，但在这种时候，这就是琼浆玉液。


    “说说吧，外面到底怎么了？”


    皮埃尔神父一屁股坐在祷告的长椅上，翘起了二郎腿，毫无神职人员的庄重。


    “昨天晚上的那声巨响，简直像是上帝放了个响屁！把我都从床上震下来了。我猜，肯定又是你们这些不安分的家伙干的好事，对吗？”


    “我们只是……放了个烟花。”陈墨把酒瓶递给张金凤。


    “烟花？噢，上帝啊，那可真是个大得离谱的烟花。”神父耸了耸肩。


    “今天早上，那个日本宪兵队长，就是那个总是想偷喝我咖啡的蠢货，气急败坏地冲进来，非要搜查我的钟楼。他说有一列装甲列车变成了废铁。噢，那一刻我心里的快乐，简直比在圣诞节收到了新袜子还要多！”


    神父一边说着，一边从长袍下面摸出一盒雪茄，极其肉痛地抽出一根，递给陈墨，然后又迅速把盒子塞了回去。


    “省着点抽，这可是哈瓦那的好货，抽一根少一根，就像我的头发一样。”


    陈墨点燃雪茄，深吸了一口。


    烟雾缭绕中，这座古老的教堂显得更加静谧而荒诞。


    外面是战火连天，是生灵涂炭。


    而在这里，一个中文蹩脚的法国神父，一个中国的“教书先生”，还有一个满身匪气的前汉奸团长。


    正躲在上帝的眼皮子底下，喝着酸酒，抽着雪茄。


    这画面，充满了历史的黑色幽默。


    “神父，您为什么不走？”陈墨看着皮埃尔，“这里就要变成战场了。”


    “走？往哪儿走？”


    皮埃尔神父摊开双手，做了一个


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    无奈的表情。


    “回法国吗？噢，得了吧。那里现在到处都是德国佬的香肠味儿。维希政府那帮软骨头，见到希特勒就像是见到了亲爹一样。与其回去受气，我还不如留在这里。”


    他站起身，走到那扇巨大的彩色玻璃窗前，看着上面受难耶稣的画像。


    “再说，我走了，那些孤儿怎么办？后面院子里还有几十个没爹没娘的孩子。我要是走了，他们大概会被那些日本兵当成练习刺杀的稻草人。”


    神父的声音突然低沉了下来，那种滑稽的翻译腔里，多了一丝不易察觉的悲悯。


    “四十年前，也是在这个地方。”


    他伸手抚摸着那斑驳的墙壁。


    “那时候，这里还不是教堂，是一座义和团的拳坛。那些头上包着红布、手里拿着大刀的中国农民，把这里围得水泄不通。他们喊着‘扶清灭洋’，想要把所有的洋人都杀光。”


    “我的老师，老神父，就是在那时候，死在了这扇门前。”


    陈墨愣了一下。


    义和团。


    庚子国变。


    那是1900年，也是这片土地上，另一场血与火的记忆。


    “有时候我在想，上帝是不是在惩罚这片土地。”


    皮埃尔神父转过身，背光而立，脸上的表情有些模糊。


    “四十年过去了，杀戮还在继续。只是拿刀的人，变成了拿着刺刀的日本人。”


    “但是……”


    神父突然笑了，笑容里带着一丝狡黠。


    “这一次，我觉得你们能赢。”


    “为什么？”陈墨问。


    “因为你们和那些拳民不一样。”


    皮埃尔指了指陈墨的眼睛。


    “那些拳民的眼睛里，只有狂热和迷信。他们相信喝了符水就能刀枪不入。而你的眼睛里……我看不到迷信，我只看到了一种……比冰块还要冷静的理智。”


    “而且，你们还会炸火车。”


    神父调皮地眨了眨眼。


    “好了，先生们。休息时间结束。如果你们不想被饿死，就赶紧去把那锅像烂泥一样的土豆汤喝了。那是为了庆祝日本人倒霉，我特意加了点咸肉的。”


    说完，神父哼着不知名的小曲儿，背着手，像只骄傲的大鹅一样，晃晃悠悠地走向了后院。


    陈墨看着他的背影，又看了看这空荡荡的教堂大厅。


    不知为何，那个久远的年代，那场同样发生在夏天的围城，突然在他的脑海里变得清晰起来。


    那是另一个时空的回响。


    那是五十多天血与火的对峙。


    那是大刀与洋枪的碰撞。


    ……


    陈墨掐灭了手中的雪茄。


    历史总是惊人的相似。


    但这一次。


    这片土地的主人，绝不会再让那面膏药旗，在这片天幕下，飘扬太久。