海风，将他最后那几个字，吹得又冷又硬。


    施密特。


    沃尔科夫。


    符拉迪沃斯托克。


    三个坐标点，在林姝的脑海里，瞬间连成了一条清晰的、带着跨国阴谋和肮脏交易的直线。


    她找到了。


    那个隐藏在无数冗余数据和技术壁垒之下的，真正的，“信号毛刺”。


    她什么也没说。


    只是转过身，裹紧了身上那件几乎要将她吞没的军大衣，逆着风，朝家属院的方向走去。


    她的步子，很稳。


    每一步，都踩实了脚下那片湿冷的沙滩。


    陆津言没有动。


    他就站在原地，看着那个被他的大衣包裹着的、瘦削的背影，重新走回那栋灰扑扑的筒子楼。


    他知道，战争，又开始了。


    他摁灭了手里的烟，跟了上去。


    林姝推开门。


    屋里，那锅由小陈精心炖煮的鸡汤，正散发着浓郁的、霸道的香气。


    但她闻不见。


    她径直走到那张松木书桌前，连身上的大衣都没脱，就那么拉开了椅子。


    她看向站在门口的陆津言。


    那双清亮的眼睛里，没有询问，只有不容置疑的命令。


    陆津言读懂了。


    他走过去，沉默地，按下了那盏专业绘图灯的开关。


    一片明亮的、不带任何感情的白光，再次将这张书桌，变成了手术台。


    他违反了他们之间的契约。


    那条“每天最多四小时”的军规，被他亲手，作废了。


    林姝坐下。


    她抽出了那支英雄钢笔。


    这一次，她没有立刻下笔。


    她的手指，在那几张画满了波形图的稿纸上，轻轻拂过。


    然后，她拿起那把黄杨木格尺，和那支小巧的金属圆规。


    她开始画图。


    一个全新的坐标系。


    她将施密特提供的、看似完美的民用滤波算法，和沃尔科夫可能泄露的、带着折扣的军用补偿函数，同时放进了这个坐标系里。


    一个陷阱，和一个漏洞。


    她要做的，是在这两个点之间，画出第三条线。


    一条属于中国的，全新的，最优解。


    笔尖，尺规，在纸上交错，移动。


    沙沙声，和金属圆规的尖脚，刺入纸张的细微声响，成了屋里唯一的背景音。


    陆津言没有走。


    他把那张木凳，搬到了最远的墙角。


    他背对着她，开始拆解、擦拭他那把从未离身的配枪。


    金属零件，被他一个个拆下，用枪油仔细地擦拭，又一个个地，重新组装。


    “咔哒，咔哒。”


    冰冷的、带着杀伐之气的机械声，和她笔下那片无声的硝烟，构成了一种诡异的、却又无比和谐的共振。


    一个，在为武器，清除物理的障碍。


    一个，在为国家，拆解技术的地雷。


    时间，失去了意义。


    窗外的天色，从灰白，变成了昏黄，又渐渐沉入一片墨蓝。


    厨房里那锅鸡汤，已经彻底凉透了。


    林姝的额角，布满了细密的、晶亮的汗珠。


    她的嘴唇，因为长时间的缺水，有些干裂。


    终于。


    她放下了手里的圆规。


    然后，她拿起笔，在图纸下方那片唯一的空白处，写下了最后一行。


    一行由西里尔字母、拉丁字母和阿拉伯数字共同构成的，简洁、优美、却又带着雷霆万钧之力的，最终算法。


    做完这一切，她将笔帽，轻轻盖上。


    “咔哒。”


    一声轻响。


    整个人，向后瘫倒在椅背上。


    身体里的每一根骨头，都像是被抽走了。


    那件宽大的军大衣，从她肩头滑落，堆在了椅子上。


    她看着天花板，大口地，呼吸着。


    陆津言放下了手里的枪。


    他站起身，走到桌边。


    他没有去看那张写满了胜利的图纸。


    他只是端起了那碗已经凉透了的鸡汤，转身，一言不发地，走进了公共厨房。


    片刻后，他端着一碗热气腾腾的鸡汤，回来了。


    他撇去了上面那层浮油，将碗，放在了林姝面前。


    “喝了。”


    依旧是那两个字。


    林姝坐直身体。


    她端起碗，一口气，喝了大半。


    温热的、带着油脂香气的液体，将她那具被掏空的身体，重新注满了能量。


    她放下碗。


    然后，她将桌上那张画着最终算法的图纸，单独抽了出来。


    那张纸，因为反复的计算和擦拭，已经变得有些皱，上面还沾着她额角的汗渍。


    她将那张纸，推向了桌子的另一边。


    推向了陆津言的方向。


    “拿去。”


    她的声音，沙哑，却异常平静。


    “让他们，照着这个造。”


    “从此，我们的潜艇，在深海里，就有了眼睛。”


    那张纸，就那么静静地躺在松木书桌上。


    在专业绘图灯明亮的光线下，上面那些由数字和符号构成的风暴，仿佛还带着硝烟的余温。


    陆津言站在桌前，没有动。


    他先是看了一眼那张纸，然后，视线移到了那个瘫在椅子里，被他的军大衣裹成一团的人。


    她的脸，埋在深绿色的衣领里，只露出一小片苍白的额头和紧闭的眼睛。


    呼吸很轻，均匀，带着劫后余生的疲惫。


    他伸出手，动作很慢，像在拆解一枚他从未见过的、结构精密的水雷。


    他捏起了那张纸的一角。


    很薄，很轻，却又重得烫手。


    他将这张纸，仔细地，对折，再对折。


    然后，他拉开自己军装最内侧的口袋，将那个小小的纸方块，放了进去。


    那个口袋，紧贴着他的胸口。


    做完这一切，他拿起那件从她肩头滑落的军大衣，重新、更严实地，盖在了她身上。


    他转身，拉开门，走了出去。


    夜，很深。


    楼道里，空无一人。


    他没有下楼，而是走到了楼道尽头的窗边。


    他点了一根烟。


    辛辣的烟气，在冰冷的空气里，凝成一团白雾。


    他胸口那个口袋，因为那个小小的纸方-块，微微地，凸起了一块。


    那块凸起，像一小块烧红的烙铁，隔着几层布料，烫着他的皮肤。


    北海舰队作战指挥室。


    巨大的沙盘上，插满了代表不同舰艇和航线的红蓝小旗。


    空气里，烟雾缭绕。


    元师长，梁主任，还有一群穿着海魂衫、肩上扛着校官军衔的技术军官，围着沙盘，已经争论了整整一夜。


    “这个补偿参数，苏联人给的就是个死数！根本不考虑不同海域的温盐差！”一个戴着黑框眼镜的年轻工程师，指着一份数据报告，声音激动。


    “废话！这谁不知道？”梁主任熬得双眼通红，狠狠地摁灭了手里的烟头，


    “问题是怎么绕过去！我们没有他们的原始数据库，任何反向推导都是瞎子摸象！”


    “要不……再向施密特那边发函？姿态放低一点，追加一部分技术咨询费？”有人小声提议。


    “放屁！”元师长一巴掌拍在桌上，震得沙盘上的小旗子一阵摇晃，


    “我们的脖子，还要伸出去让人家再多卡一道吗？我告诉你们，就是用算盘，用手算，也要给我把那条该死的曲线给磨出来！”


    指挥室里，陷入了一片压抑的沉默。


    就在这时，门开了。


    陆津言走了进来。


    他身上，带着一股深夜的寒气。


    所有人的视线，都集中到了他身上。


    “你怎么来了？”元师长皱起眉。


    陆津言没有回答。


    他走到那张铺满了海图和报告的巨大指挥台前。


    他伸手，探入内侧口袋，将那个被他体温捂热的、小小的纸方块，掏了出来。


    他将它，放在了指挥台中央那片唯一的空地上。


    然后，他展开。


    一张因为反复折叠而带着清晰折痕的、写满了密集符号的稿纸。


    “什么东西？”梁主任凑了过来，扶了扶鼻梁上的老花镜。


    陆津言看着他，声音不大，却像一颗石子，砸进了这潭死水里。


    “算法。”


    梁主任愣了一下，随即撇了撇嘴，带着一种老专家的、不以为然的审慎，拿起了那张纸。


    只看了一眼。


    他那张写满了疲惫和烦躁的脸，瞬间消失。


    他猛地从口袋里掏出一支铅笔，抓过一张空白的记录纸，开始飞快地验算。


    “这……这个滤波矩阵……不对，他是怎么绕开柯列莫哥夫猜想的？”他喃喃自语，声音里带着一种难以置信的颤抖。


    周围的技术军官们，全都围了上来，伸长了脖子。